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24 oct 2018

Sorpresas y preguntas del trabajo en el campo, en Alegría Literaria

En este nuestro programa número 12 de Alegría Literaria, de la radio libre online Alegría Libertaria (https://www.ivoox.com/escuchar-radio-alegria-libertaria_nq_450479_1.html) hablamos de formas de entrelazar el trabajo en el campo con vivencias y a través de dos poemas y un cuento.
Fuente: wfp.org

CRÉDITOS

Sintonía: Literatura de cordel - Francisco Diniz

A desalambrar - Daniel Viglietti
La verdad está en la tierra (de Ramón Alarcón) - El Niño de Elche
Poema Campos de Soria IV - Antonio Machado, recitado por Ainhoa Ezeiza
Dos cuerdos y un loco - cuento originario de Beizama, recopilado por Joxemiel Barandiaran y contado por Nahia Delgado

Programa bajo licencia CC-by-sa-nc a excepción de la música. Uso educativo.

15 jun 2015

Poemas (1912-1920) de Vladimir Maiakovski

Enlace de descarga del libro


Sin terminar

Este fragmento sin terminar de la segunda Introducción de carácter lírico a un gran poema de Mayacovski proyectado sobre el plan quinquenal,  fue anotado mientras escribía  "A plena voz" que debió ser la primera Introducción.
Señalamos una similitud entre algunas de las estrofas con su carta de despedida. En una dice: "estoy a mano con la vida",  y en otra, estoy a mano contigo".  Inédito en castellano.

Esta Introducción lírica está dedicada a Lila Brik.
(fuente: A Media Voz)

Yo conozco el poder de la palabra,
                      yo conozco su llamado poderoso.
Hay palabras,
                            que levantan a los seres de las tumbas,
y marchan solas,
                                   sobre sus cuatro patas.
A menudo,
                        hay palabras que se pierden
se tiran,
                 no se imprimen,
                                                  no se publican.
Pero la palabra corre,
                                             ajustando sus tiradores,
resonando en los siglos,
                                  y se acercan los trenes arrastrándose
lamiendo,
                      las manos callosas de la poesía.
Yo conozco el poder de las palabra,
                                                                          más que muchos,
más que un pétalo caído,
                                                    bajo el pie de la danza.
Artículo sobre Maiakovski en Taringa
Pero el hombre,
                                 entrega el alma,
                                                                  los labios,
entrega todo su esqueleto...
1- Me ama;
                        mucho, poquito,
                                                           o no me ama...
Me rompo las manos,
                                             apretando los dedos,
y arrojo al aire los dedos rotos.
Así se rompen o arrojan,
                                                    los pétalos de las margaritas,
cuando se adivina el amor en el mes de mayo.
Dejad que al rasurarme,
se descubra el pelo plateado de los años.
Espero,
                creo:
                           en los siglos de los siglos jamás me llegará
el día vergonzoso de mi sano juicio.
2-Ya son las dos.
                                   Tal vez ya estás acostada.
En la noche,
                          la Vía Láctea,
                                                      hace su camino de plata.
No te apuro,
                          con telegramas urgentes,
no tengo por qué,
despertarte ya,
                               ni molestarte.
Como se dice,
                              el "incidente" ha terminado.
La barca del amor,
                                   se ha estrellado,
                                                               contra la vida cotidiana.
Estoy a mano contigo.
                    No hay por qué enumerar,
nuestros dolores recíprocos,
                                   desgracias,
                                                          ofensas.
¡Mira el universo,
                                    qué silencio!
La noche,
                     ha cubierto el cielo,
con su mensaje de estrellas.
En horas como ésta,
                                          uno se levanta y habla,
a los siglos,
                       a la historia,
                                                  al mundo.
3- Ya son las dos...
                                       tal vez ya estás acostada,
o tal vez,
                   tú también estás así como yo...
No te apuro ya,
                                con telegramas urgentes,
no tengo por qué,
despertarte ya,

                                 ni molestarte...


13 jun 2015

Esa tormenta extraña... Juan José Téllez

Grabado Temporal, del portafolio Plenas. Rafael Tufiño y Lorenzo Homar, 1954-55.


ESA TORMENTA EXTRAÑA

¿Qué buscarás mañana junto al galeón del puerto,
las telas y el ámbar, los libros de las luces
o el cofre con monedas cuya letra oculta
el verdadero nombre de sus ensayadores?

¿O pedirás acaso el relato que narran
al relente, de noche, en el castillo de proa,
fábula de tritones, cantos de sirenas
o la voz arponera que avisa entre el velamen
que las ballenas blancas solamente surtan
cierto mar proceloso mal llamado imposible?

Bajaré a los muelles para ver como vuelves
con las manos vacías de un mundo sin misterio:
ya no más las hazañas de aquel pirata incendiario
o las tabernas escritas entre los labios mestizos,
ni el humo del vapor sonando en la bocana
como la exacta promesa de una larga aventura
que jamás nadie se atreviese a romper.

Ahora, apenas veo pesqueros en desguace
y las altas cubiertas de los buques que llevan
largos contenedores de metal azulado
en donde ya nadie recuerda nuestro miedo
a que un día barajasen malas cartas marinas
y aquella mercancía de los viejos bajeles
sólo fuera espejismo, un antiguo naufragio,
la bruma en la escollera, esa tormenta extraña.

Tomado de Tinta China: http://www.tinta-china.net/jjtellez.htm



Poema del escritor, ensayista, periodista, poeta... Juan José Téllez (http://www.juanjosetellez.com/), nacido en Algeciras (1958). Puedes seguirlo en Twitter como @jjtellezrubio

Persona comprometida con la vida, la no violencia, los derechos humanos...

17 may 2015

Homenaje a "La Nena de Laredo" de Begoña Eguiluz - Poemas por Ciudad Juárez

Ciudad Juárez (estado de Chihuahua, México), entre el narcotráfico y el terror ante los incesantes asesinatos de mujeres... Al menos desde 1993, mujeres de entre los 15 y los 25 años, son torturadas, violadas, asesinadas y abandonadas de forma sistemática ante la pasividad de las autoridades y la denominada "comunidad internacional"... que callamos, nos olvidamos, no conocemos... o mostramos indiferencia... Aquí puedes saber algo más de las muertas de Juárez (Wikipedia).

Mujeres Revolucionarias de Ciudad Juárez


En una ciudad considerada la de mayor violencia del mundo, se ha creado el colectivo Escritores por Ciudad Juárez, que acabo de conocer gracias a Begoña Eguiluz, @andrabaltza en Twitter, a quien os recomiendo seguir o leer su blog: http://andrabaltza.blogspot.com.es/


Desde el 1 DE SEPTIEMBRE DE 2012 hemos venido celebrando en numerosos pueblos y ciudades del planeta, las lecturas solidarias "ESCRITORES POR CIUDAD JUÁREZ". Estas lecturas están convocadas en solidaridad con Ciudad Juárez, en representación de todo el pueblo de México y por extensión de cualquier otro rincón del planeta donde el miedo, consecuencia última de la violencia, es utilizado para imponer la voluntad y los intereses de los grupos de poder sobre los derechos y la dignidad de los pueblos y los ciudadanos.

En nombre del colectivo Escritores por Ciudad Juárez continuamos con esta llamada a la solidaridad y la movilización. Quienes lo deseen pueden remitirnos sus poemas o textos, alusivos al conflicto que padece Ciudad Juárez, que serán colgados en este blog y posteriormente utilizados en cuantos proyectos y publicaciones decidan los organizadores de las lecturas solidarias. Las colaboraciones serán colgadas como entradas, con el nombre del autor o autora, junto al nombre de la ciudad de donde nos escriben. Y cada nueva colaboración del mismo autor o autora será añadida a la primera de sus colaboraciones.


Dirección de contacto: poemasporciudadjuarez@hotmail.es


Voy a repetir aquí su colaboración para este blog para compartirlo también aquí íntegramente. Muchas gracias, Begoña, por escribirlo y dar el permiso para añadirlo a nuestro blog.

«Cruces Lomas del Poleo» de iose - Trabajo propio

BEGOÑA EGUILUZ, Bilbao, País Vasco.

Publicado el sábado, 4 de agosto de 2012.


Para María Isabel

Útimamente he estado inevitable y dolorosamente al tanto de noticias que me llegan desde México. Son noticias atroces que parecen calcar una por una las enumeraciones precisas de  Roberto Bolaño en su 2666. Ciudad de Juarez es algo más que una ficción inquietantante. Es rigurosamente verdad. Lo que allí se cuenta pasa una y otra vez....Ayer sentí un estremecimiento especial porque el miedo me erizó hasta la piel más secreta cuando leí esta noticia:
 
"...El cuerpo de la mujer, que hasta el momento no ha sido identificada, fue dejado alrededor de las 07:00 horas en el Monumento a Cristóbal Colón, y a un lado, en una esfera de cemento, la cabeza. El monumento se localiza en el cruce de las avenidas Leandro Valle y Paseo Colón de la colonia Madero.
Junto al cadáver fue dejado un mensaje donde la acusan de usar el pseudónimo de “La Nena de Laredo”, y con él navegar en el portal Nuevo Laredo en Vivo y en las redes sociales para pasar reportes de hechos violentos que suceden en la ciudad. Además le colocaron dos teclados de computadora, un reproductor de discos y varios cables.

El mensaje decía: “Ok Nuevo Laredo en vivo y redes sociales Yo soy la nena de Laredo y aquí estoy por mis reportes y los suyos… para los que no quieren creer esto me paso por mis acciones por confiar en SEDENA y MARINA… Gracias por su atención Atte: La “Nena” de Laredo… ZZZZ.

Los automovilistas que pasaban por el transitado crucero observaban con asombro la escena y aproximadamente las 08:15 de la mañana el cuerpo fue retirado del lugar.

 Acabo de saber que el cuerpo pertenecía a María Elizabeth Macías, redactora jefe del diario Primera Hora de Nuevo Laredo.


Fue horrible. Mi precioso blog de poesía se dejó traspasar por eso que nos hiere y que no podemos, no puedo soslayar...No soy ni Obelix, ni el capitán Trueno, ni siquiera el Chapulín Colorado. No puedo ir a...¡por ellos! como quisiera. Soy una mujer que escribe y necesita desde lo más profundo hacer un homenaje a "La Nena de Laredo". Tengo que recomponer y cubrir con infinito respeto ese cuerpo porque...

...Hay veces
que las tripas de una mujer
nos trastornan
Ante su desnudez
violácea y obligada
Brahms dirige inclinado
su Réquiem en el polvo.

Interiores calientes
que soñaron un alma
merecéis vida eterna.

Instentinos manchados
hígado roto
sanguinolento estómago
¡salud!

Sea para vosotros
una Antígona obstinada
una cruz, un canope
y...¡el poema!

23 abr 2015

Poemas de Juana de Ibarbourou (Juana de América)

Fuente de la imagen: biografiasyvidas.com

Juana de Ibarbourou (Fernández Morales, de soltera), conocida popularmente como Juana de América (Melo, 8 de marzo de 1892-Montevideo, 15 de julio de 1979), fue una poeta uruguaya. El 10 de agosto de 1929 recibió, en el Salón de los Pasos Perdidos del Palacio Legislativo, el título de «Juana de América» de la mano de Juan Zorrilla de San Martín frente a una multitud de poetas y personalidades. Fue enterrada con honores de Ministro de Estado en el panteón de su familia del Cementerio del Buceo.

Para saber más de Juana de Ibarbourou: http://ilusionismosocial.org/mod/url/view.php?id=705


 
COMO UNA SOLA FLOR DESESPERADA

Lo quiero con la sangre, con el hueso,
con el ojo que mira y el aliento,
con la frente que inclina el pensamiento,
con este corazón caliente y preso,

y con el sueño fatalmente obseso
de este amor que me copa el sentimiento,
desde la breve risa hasta el lamento,
desde la herida bruja hasta su beso.

Mi vida es de tu vida tributaria,
ya te parezca tumulto, o solitaria,
como una sola flor desesperada.

Depende de él como del leño duro
la orquídea, o cual la hiedra sobre el muro,
que solo en él respira levantada.

Poema tomado de Poemas del alma


EL POZO

Asiento de musgo florido
sobre el viejo brocal derruido.
Sitio que elegimos para hablar de amor,
bajo el enorme paraíso en flor.

¡Ay, pobre del agua que del fondo mira,
tal vez envidiosa, quizás dolorida!
¡Tan triste la pobre, tan muda, tan quieta
bajo esta nerviosa ramazón violeta!

-Vámonos. No quiero que el agua nos vea
cuando me acaricies. Tal vez eso sea
darle una tortura. ¿Quién la ama a ella?
-Tonta! ¡Si de noche la besa una estrella!

Poema tomado de Los Poetas


30 oct 2014

Estamos... Cintio Vitier

Estamos


Estás
haciendo
cosas:
música,
chirimbolos de repuesto,
libros,
hospitales,
pan,
días llenos de propósitos,
flotas,
vida,
con tan pocos materiales.

A veces
se diría
que no puedes llegar hasta mañana,
y de pronto
uno pregunta y sí,
hay cine,
apagones,
lámparas que resucitan,
calle mojada por la maravilla,
ojo del alba,
Juan
y cielo de regreso.

Hay cielo hacia delante.

Todo va saliendo más o menos
bien o mal o peor,
pero se llena el hueco,
se salta,
sigues,
estás haciendo
un esfuerzo conmovedor en tu pobreza,
pueblo mío,
y hasta horribles carnavales, y hasta
feas vidrieras, y hasta luna.

Repiten los programas,
no hay perfumes
(adoro esa repetición, ese perfume):
no hay, no hay, pero resulta que
hay.

Estás, quiero decir,
estamos.


8 de octubre de 1967



De: Testimonios, 1968


3 jul 2014

La Palabra, de León Felipe

No conocía este poema de León Felipe y me ha impresionado, ¡gracias, Javi, por leérmelo!

Fuente de la imagen: Trianarts - León Felipe: El llanto es nuestro

La palabra

Pero ¿qué están hablando esos poetas ahí de la palabra?
Siempre en discusiones de modista:
que si es desceñida o apretada ...
que si la túnica o que si la casaca ...

¡Basta ya! La palabra es un ladrillo. ¿Me oísteis? ...
¿Me ha oído usted, señor Arcipreste?
Un ladrillo. El ladrillo para levantar la Torre ... y la Torre tiene que ser alta ... alta ...alta ...
hasta que no pueda ser más alta.
Hasta que llegue a la última cornisa
de la última ventana
del último sol
y no pueda ser más alta.

Hasta que ya entonces no quede más que un ladrillo solo,
el último ladrillo ... la última palabra,
para tirárselo a Dios
con la fuerza de la blasfemia o la plegaria ...
y romperle la frente ... A ver si dentro de su cráneo
está la Luz ... o está la Nada.



11 feb 2014

El Juramento, de Agustín Mañero


La mirada firme, muy altanera,
ofrece a las gentes, el Campeador;
va a tomar juramento al rey, su señor,
en la iglesuela de Santa Gadea.

Se agolpan expectantes a su vera
todos los vecindarios de alrededor;
quieren ver al esforzado valedor
humillar a su rey de esta manera.

Alfonso VI el Bravo jura que no,
que no fue él quien mató a su hermano Sancho,
que no estaba presente cuando murió.


Que él no participó del zafarrancho
que en Zamora, Bellido Dolfos armó;
eso juró… y se quedó tan pancho.

Agustín Mañero
9 de noviembre de 2013 
 

27 ene 2014

La Noche Nuestra Interminable, poema de José Emilio Pacheco

José Emilio Pacheco (Ciudad de México, 30 de junio de 1939 - Íbidem 26 de enero de 2014)

LA NOCHE NUESTRA INTERMINABLE
Mis paginitas, ángel de mi guarda, fe
de las niñeras antiquísimas,
no pueden, no hacen peso en la balanza
contra el horror tan denso de este mundo.
Cuántos desastres ya he sobrevivido,
cuántos amigos muertos, cuánto dolor
en las noches profundas de la tortura.

Y yo qué hago y yo qué puedo hacer.
Me duele tanto el sufrimiento de otros,
                    y apenas
intento conjurarlo por un segundo con estas hojitas
que no leerán los aludidos, los muertos ni los pobres
                    ni tampoco
la muchacha martirizada. Cuál Dios
podría mostrarse indiferente
a esta explosión, a esta invasión del infierno.
Y en dónde yace la esperanza, de dónde
va a levantarse el día que sepulte
la noche nuestra interminable doliendo.

Más poemas de José Emilio Pacheco en:
 
 

11 oct 2013

Sobre mi mala educación - Pablo Neruda

¿Cómo hablar sobre la nueva Ley de Educación yendo más allá del lema #LOMCEno, #LOMCEriEZ?

¿Qué decir que no se haya dicho, explicado, escrito sobre una ley controladora, constrictora?

Permitidme traer un poema del gran Pablo Neruda, porque la poesía dice mucho con pocas palabras y nos hace pensar... Pensar, reflexionar, profundizar... ¿qué es educar?



SOBRE MI MALA EDUCACIÓN

-[1958] / Estravagario, 1958

Cuál es cuál, cuál es el cómo?
Quién sabe cómo conducirse?

Qué naturales son los peces!
Nunca parecen inoportunos.
Están en el mar invitados
y se visten correctamente
sin una escama de menos,
condecorados por el agua.

Yo todos los días pongo
no sólo los pies en el plato,
sino los codos, los riñones,
la lira, el alma, la escopeta.

No sé qué hacer con las manos
y he pensado venir sin ellas,
pero dónde pongo el anillo?
Qué pavorosa incertidumbre!

Y luego no conozco a nadie.
No recuerdo sus apellidos.

—- Me parece conocer a usted.
- —No es usted un contrabandista?
- —Y usted señora no es la amante
del alcohólico poeta
que se paseaba sin cesar,
sin rumbo fijo por las cornisas?
- —Voló porque tenía alas.
- —Y usted continúa terrestre.
- —Me gustaría haberla entregado
como india viuda a un gran brasero,
no podríamos quemarla ahora?
Resultaría palpitante!

Otra vez en una Embajada
me enamoré de una morena,
no quiso desnudarse allí,
y yo se lo increpé con dureza:
estás loca, estatua silvestre,
cómo puedes andar vestida?

Me desterraron duramente
de ésa y de otras reuniones,
si por error me aproximaba
cerraban ventanas y puertas.

Anduve entonces con gitanos
y con prestidigitadores,
con marineros sin buque,
con pescadores sin pescado,
pero todos tenían reglas,
inconcebibles protocolos
y mi educación lamentable
me trajo malas consecuencias.

Por eso no voy y no vengo,
no me visto ni ando desnudo,
eché al pozo los tenedores,
las cucharas y los cuchillos.
Sólo me sonrío a mí solo,
no hago preguntas indiscretas
y cuando vienen a buscarme,
con gran honor, a los banquetes,
mando mi ropa, mis zapatos,
mi camisa con mi sombrero,
pero aún así no se contentan:
iba sin corbata mi traje.

Así para salir de dudas
me decidí a una vida honrada
de la más activa pereza,
purifiqué mis intenciones,
salí a comer conmigo solo
y así me fui quedando mudo.
A veces me saque a bailar,
pero sin gran entusiasmo,
y me acuesto solo, sin ganas,
por no equivocarme de cuarto.

Adiós porque vengo llegando.

Buenos días, me voy de prisa.

Cuando quieran verme ya saben:
búsquenme donde no estoy
y si les sobra tiempo y boca
pueden hablar con mi retrato.




Podeis escucharlo en el siguiente vídeo: http://youtu.be/mIG8eNxkqDI




8 oct 2013

Frustración, de Agustín Mañero

Agustín Mañero
15 de agosto de 2013

Jilguero (Carduelis carduelis) European Golfinch

Trisca el jilguero en la rama;
vuela hacia el nuevo nido,
pues para él ha traído
lo que su hembra reclama:

Mullido musgo de roca,
pajillas de aledaña era,
una pluma volandera
que acaricia cuanto toca.

El fondo se va mullendo
tibio y nuevo;
un confort para los huevos
que irán viniendo.

La pareja -para sus hijos-,
ha ido esponjado el hogar
trabajando sin parar
para ofrecer un cobijo.

Y cosas de la fortuna;
ya casi acabado el lar,
y a un tris de terminar,
una ráfaga inoportuna
echa por tierra la cuna
casi lista para entrar.

¿Qué harán la avecillas
con su frustrado proyecto?
¿Compondrán el desperfecto?
¿Arreglarán la canastilla
y pondrán la otra mejilla
para un nuevo golpe de efecto?

Así ocurre con los humanos:
tras muchos afanes y esfuerzos
sopla, con fuerza, el cierzo
y el trabajo de sus manos
resulta huero o vano;
con resultados adversos.
 

     Nido

31 jul 2013

Te Deseo, poema de Victor-Marie Hugo

Rosi Garrido ha compartido por correo electrónico este hermoso poema de Victor Hugo, que os dejo aquí para que lo disfrutéis, tanto en su texto como escuchándolo de la voz de Eduardo Julián.

Victor Hugo. Fuente: Wikipedia (en)

Victor-Marie Hugo nació en Besançon el 26 de febrero de 1802 y murió en París 83 años después, el 22 de mayo de 1885. Es el más importante de los escritores románticos en francés.


Su obra es muy variada: poemas, poesías, obras de teatro en verso y en prosa, discursos políticos en la Asamblea Nacional y una abundante correspondencia.




TE DESEO

Te deseo primero que ames,

y que amando, también seas amado.

Y que, de no ser así, seas breve en olvidar

y que después de olvidar, no guardes rencores.

Deseo, pues, que no sea así, pero que sí es,

sepas ser sin desesperar.


Te deseo también que tengas amigos,

y que, incluso malos e inconsecuentes

sean valientes y fieles, y que por lo menos

haya uno en quien confiar sin dudar.


Y porque la vida es así,

te deseo también que tengas enemigos.

Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,

para que, algunas veces, te cuestiones

tus propias certezas. Y que entre ellos,

haya por lo menos uno que sea justo,

para que no te sientas demasiado seguro.


Te deseo además que seas útil,

más no insustituible.

Y que en los momentos malos,

cuando no quede más nada,

esa utilidad sea suficiente

para mantenerte en pie.


Igualmente, te deseo que seas tolerante,

no con los que se equivocan poco,

porque eso es fácil, sino con los que

se equivocan mucho e irremediablemente,

y que haciendo buen uso de esa tolerancia,

sirvas de ejemplo a otros.


Te deseo que siendo joven no

madures demasiado de prisa,

y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,

y que siendo viejo no te dediques al desespero.

Porque cada edad tiene su placer

y su dolor y es necesario dejar

que fluyan entre nosotros.


Te deseo de paso que seas triste.

No todo el año, sino apenas un día.

Pero que en ese día descubras

que la risa diaria es buena, que la risa

habitual es sosa y la risa constante es malsana.


Te deseo que descubras,

con urgencia máxima, por encima

y a pesar de todo, que existen,

y que te rodean, seres oprimidos,

tratados con injusticia y personas infelices.


Te deseo que acaricies un perro,

alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero

erguir triunfante su canto matinal,

porque de esta manera,

sentirás bien por nada.


Deseo también que plantes una semilla,

por más minúscula que sea, y la

acompañes en su crecimiento,

para que descubras de cuantas vidas

está hecho un árbol.


Te deseo, además, que tengas dinero,

porque es necesario ser práctico,

Y que por lo menos una vez

por año pongas algo de ese dinero

frente a ti y digas: “Esto es mío”.

sólo para que quede claro

quién es el dueño de quién.


Te deseo también que ninguno

de tus defectos muera, pero que si

muere alguno, puedas llorar

sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.


Te deseo por fin que, siendo hombre,

tengas una buena mujer, y que siendo

mujer, tengas un buen hombre,

mañana y al día siguiente, y que cuando

estén exhaustos y sonrientes,

hablen sobre amor para recomenzar.


Si todas estas cosas llegaran a pasar,

no tengo más nada que desearte.





5 jun 2013

Cuerpo Presente - Federico García Lorca

Federico García Lorca
Fuente Vaqueros, 5 de junio de 1898 - Víznar, 19 de agosto de 1936


CUERPO PRESENTE


La piedra es una frente donde los sueños gimen
sin tener agua curva ni cipreses helados.
La piedra es una espalda para llevar al tiempo
con árboles de lágrimas y cintas y planetas.

Yo he visto lluvias grises correr hacia las olas,
levantando sus tiernos brazos acribillados,
para no ser cazadas por la piedra tendida
que desata sus miembros sin empapar la sangre.

Porque la piedra coge simientes y nublados,
esqueletos de alondras y lobos de penumbra;
pero no da sonidos, ni cristales, ni fuego,
sino plazas y plazas y otras plazas sin muros.

Ya está sobre la piedra Ignacio el bien nacido.
Ya se acabó; ¿qué pasa? Contemplad su figura:
la muerte le ha cubierto de pálidos azufres
y le ha puesto cabeza de oscuro minotauro.

Ya se acabó. La lluvia penetra por su boca.
El aire como loco deja su pecho hundido,
y el Amor, empapado con lágrimas de nieve,
se calienta en la cumbre de las ganaderías.

¿Qué dicen? Un silencio con hedores reposa.
Estamos con un cuerpo presente que se esfuma,
con una forma clara que tuvo ruiseñores
y la vemos llénarse de agujeros sin fondo.

¿Quién arruga el sudario? ¡No es verdad lo que dice!
Aquí no canta nadie, ni llora en el rincón,
ni pica las espuelas, ni espanta la serpiente:
aquí no quiero más que los ojos redondos
para ver ese cuerpo sin posible descanso.

Yo quiero ver aquí los hombres de voz dura.
Los que doman caballos y dominan los ríos:
los hombres que les suena el esqueleto y cantan
con una boca llena de sol y pedernales.

Aquí quiero yo verlos. Delante de la piedra.
Delante de este cuerpo con las riendas quebradas.
Yo quiero que me enseñen dónde está la salida
para este capitán atado por la muerte.

Yo quiero que me enseñen un llanto como un río
que tenga dulces nieblas y profundas orillas,
para llevar el cuerpo de Ignacio y que se pierda
sin escuchar el doble resuello de los toros.

Que se pierda en la plaza redonda de la luna
que finge cuando niña doliente res inmóvil;
que se pierda en la noche sin canto de los peces
y en la maleza blanca del humo congelado.

No quiero que le tapen la cara con pañuelos
para que se acostumbre con la muerte que lleva.
Vete, Ignacio: No sientas el caliente bramido.
Duerme, vuela, reposa: ¡También se muere el mar!

Poema tomado de lospoetas.com


Fuente: Wikimedia Commons
18 de julio: golpe militar contra el gobierno de la República.

20 de julio: es detenido su cuñado, Manuel Fernández Montesinos, alcalde socialista de Granada. 

Entre el 6 y el 9 de agosto, grupos falangistas efectúan varios registros en la casa familiar.

El 11 de agosto, busca refugio en la casa granadina de los Rosales, destacada familia falangista.

El 16 de agosto es detenido y conducido al Gobierno Civil. El mismo día, Manuel Fernández Montesinos es asesinado. 

Pese a las gestiones que en su favor hacen Manuel de Falla y Luis Rosales, Federico García Lorca es conducido a Víznar, en las cercanías de Granada, donde el día 19 de agosto es asesinado.

Había cumplido treinta y ocho años. 

Texto publicado en la web de la Fundación García Lorca

 

12 mar 2013

Luz o fuego, de Agustín Mañero

Autor: Agustín Mañero
1º de Ciencias Humanas


LUZ O FUEGO

Brilla la nieve en la luz,
el carbón con el fuego
y tus ojos, morena,
con el amor que yo anhelo.

No los cierres, ahora,
que me hablen sus reflejos,
que me digan esperanzas
o que confirmen mis miedos.

No es de bien nacidos
disimular un afecto,
tenerme en un sinvivir
con todo lo que te quiero.

Que me digan tu desprecio
o que me abran el cielo;
solo de ti depende
que yo siga vivo o muerto.


Agustín Mañero
25 de enero de 2013

27 feb 2013

Macarena, de Agustín Mañero

Autor: Agustín Mañero
22 de enero de 2013

MACARENA

Había frío en el aire,

en tu voz, había pena

y a la orilla de tus ojos,

lágrimas, Macarena.


¿Por qué lloras mujer?

¿por qué de esa manera?

¿ha cegado tu vista

alguna miaja de arena?


Lo que tú tienes, niña,

es un dolor que te encela

por un contrariado amor

que, de tu lado, vuela.


Déjalo que se vaya,

que tú —aun sin darte cuenta—,

encontrarás otro amor

y olvidarás el que fuera.

12 feb 2013

Fiesta de amanecida

Autor: Agustín Mañero
Abril del 2006

Escrito poco después de que el autor asistiese a una “Noche Gitana” en las Cuevas del Sacromonte, de Granada. La velada terminó de amanecida y, en ella, pudo observar a una joven pareja de jóvenes enamorados. Sírvase leer con acento granadino, a ser posible.


Fiesta de amanecida

Ni tú, ni yo,
ni naide, ni ná,
va pegá ojo esta madrugá.

Que… ¿qué ma´pasao dise?;
casi ná.
Que me´namorao tuyo,
pero de verdá.

Que me´scuchen mis amigos
lo que no pueo ocultá,
que me den la norabuena
si me tienen amistá.

¿Qué é mentira mi amó?
¿Qué no me creé, Soleá?
Hoy me prendió la caló
que pusiste en tu mirá.

Pregunta a los cuatro vientos,
pregúntaselo al pasá,
pregúntaselo mu quedo
si mi amó se pue aguantá.

Que se me escapa del alma,
qu´el solito echa a andá,
que ya corre por la vereda
por la que sueles marchá.

Que he de tascarle el freno,
que se me va a desmadrá,
que tan alocado corre
que me llegará a matá.

Y toavía dise que, ¿qué ma´pasao?;
¡casi ná !
Que me´namorao tuyo
al llegá la madrugá.

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23 ene 2013

Tarde de lluvia, poema de Agustín Mañero

Autor: Agustín Mañero
1º de Ciencias Humanas
24 de diciembre de 2012


TARDE DE LLUVIA

Entró tu vida en mi vida

una vieja tarde;

de anochecida.


En la calle llovía un frío

que dejó tus manos heladas;

entumecidas.


Llegaste mojada, aterida,

y pusiste tus manos

sobre las mías.


Del frío nació el calor,

del calor, la empatía y, de ésta,

la mirada sorprendida.


Seguimos así, con las palmas unidas,

calentándose al unísono,

al amor de nuestras risas.


Aquel encuentro fortuito

atemperó nuestras vidas;

la una se hizo un hueco en la otra

y la abraza, todavía.

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Breve comentario del autor:

TARDE DE LLUVIA es una pura metáfora que trata de explicar el encuentro entre dos personas de edad madura. (vieja tarde; de anochecida). 

Una de ellas llega herida por las vicisitudes de su existencia. (llovía frío; manos heladas).

La que necesita ayuda, la pide. (pusiste tus manos sobre las mías)

Con el trato de las dos personas se disipan los temores de la necesitada y surge una empatía entrambas. (cuarta estrofa)

Siguen un tiempo, ayudándose mutuamente, mientras mejora su trato. (quinta estrofa)

En la sexta estrofa se explica que el tiempo atempera (atemperar = acomodar algo a otra cosa. 2ª acepción) sus vidas y éstas continúan sin sobresaltos. (final del poema).


11 dic 2012

Cuando yo me vaya... de Agustín Mañero

Autor: Agustín Mañero
3 de septiembre de 2009


CUANDO YO ME VAYA...

Cuando yo me vaya

pienso hacerlo despacito,

sin el más leve grito;

de manera callada.


Mi partida, ese adiós

silencioso y apagado,

anunciará que ha llegado

la desunión de los dos.


Cuando yo me vaya

alzará su vuelo mi ayuda velada,

ese arrimo que corrige o halaga,

y que, siempre, te asiste y ampara.


Cuando yo me vaya

echarás en falta mis afables palabras

disimuladas, a veces,

con ironías blandas.


Pues con mi ausencia se irá mi habla,

ese decir que,

en ocasiones, te enoja y enfada

pero que siempre rezuma cariño y calma.


Cuando yo me vaya

pasearás sola tu pena y desgana

y tus salidas, inciertas y lánguidas,

carecerán del apoyo que yo te brindaba.


Y ya sola, en casa,

vacilará tu rumbo para seguir la marcha;

ese extenso camino que, unidos,

cubrimos en larga jornada.


Cuando yo me vaya…

te acordarás de mí en la noche larga.