La literatura es un tesoro

Pistolas en un día de trabajo

2012-01-23T05:19:00.001+01:00

Autor: Onofre Iriarte

1º de Ciencias Humanas

Yo, Onofre Iriarte, nací en el año 1951, en un pueblo de Navarra llamado Betelu. Cursé mis estudios en la Escuela Profesional de Tolosa. En 1978 empecé a trabajar en Banca en la entidad Caja Navarra, donde ocupé el puesto de director en la sucursal de Arriba-Atallo.

En la trayectoria de mi vida profesional he tenido muchas anécdotas. Fui víctima de tres atracos y de ellos, el primero me impactó el que más, por aquello de ser el primero de mi vida.

Amaneció un treinta de enero con un tiempo de invierno puro, es decir, nevando copiosamente, por lo que apenas circulaban coches y las calles estaban prácticamente desiertas. Cuando eran aproximadamente las doce y media y estando yo solo en la oficina y sin clientes , entró en la sucursal un señor alto con rostro amarillento y con un chubasquero, quien me saludó amablemente, en unos segundos se tapó el rostro y apuntándome con una pistola, me solicitó que le obedeciera en todo lo que me ordenase, ya que aquello era un atraco.

Primero me pidió que le diera todo el dinero que tenía, con tranquilidad y sin nervios. Que no pulsara ninguna alarma ni hiciese ningún gesto sospechoso. Fui obedeciéndole paso a paso y cuando tenía todo el dinero en su poder, me ordenó que no comunicara nada hasta pasar media hora, ya que estaba amenazado y controlado de mis futuros pasos. Cuando se marchó, no hice caso de las ordenes y llamé urgentemente a Jefatura de zona de Pamplona para comunicarles lo ocurrido. Nada más comunicar me quedé sin habla y agarrotado, sin poder moverme. Este cuadro duró aproximadamente quince minutos.

En este periodo apareció un cliente y, al verme que no le respondía nada y tampoco me movía, llamó a mi mujer. Esta acudió urgente a la sucursal. Pasados unos quince minutos o más, reventé con un grito que no me di cuenta de lo que decía. Según las personas presentes debí de decir "he tenido un atraco". Después aparecieron los Jefes de Zona, el de seguridad, la policía etc. y comenzaron la rueda de preguntas y pruebas con fotos de los posibles atracadores. Entró de por medio la prensa escrita, radio y TV, para dar la noticia de lo ocurrido.

En las declaraciones con la policía, el primer sospecho para ellos eres tú. Hacen varios interrogatorios en distintos lugares y con distintas personas para ver si todas las declaraciones coinciden. En los atracos el dinero no tiene valor, lo peor son las secuelas que te quedan: primero, por la desconfianza de las personas que pasan a tu alrededor; segundo, que en cada persona no conocida estás viendo al atracador; y tercero, tienes pesadillas nocturnas. Para poder afrontar esta situación, al final debes acudir a un psicólogo.

Estas experiencias no se las deseas ni a tu peor enemigo. Es mejor contarlas que vivirlas.

El desencuentro

2012-01-16T06:17:00.000+01:00

Autor/a: Erlea

Confieso, no sin rubor, que mi relación con la literatura siempre ha sido un desencuentro permanente. Solo nos conocemos de espaldas, como mucho de lado y al soslayo, con profundas miradas de recelo. No nos hemos querido.

Ya desde niño, con las plumillas, repite y repite, aprieta al bajar, suave al subir, luego con los bolis, más difícil apretar, siempre a golpe de regla y tediosas horas, encerrado y sin escapatoria. “La letra con sangre entra” era la máxima del colegio. Y al volver a casa deseando disfrutar del refugio familiar, más de lo mismo: no había juegos ni calle si no hacía las tareas que me habían mandado, que no eran pocas, siempre supervisadas por mi ama, a la cual no le pasaba ni una. “El tiempo es oro y el que lo pierde es un bobo” era su lema favorito. Yo, siempre pensando en jugar a la pelota a mano y al futbol, no entendía nada. ¡Me estaban machacando!

Pasaron unos pocos años y después de la ortografía, la gramática, y otros artilugios sintácticos (¡que peñazo!), estaba en disposición de hacer mi primera redacción. Aquella tarde soleada de primavera, El Bolita, a la sazón profe de lengua española e idioma moderno, entiéndase francés, nos dijo: ¡Tienen dos horas para hacer una redacción sobre la muerte! ¡Morboso él! Inflamado de espíritu cervantino, me puse raudo a escribir las dos hojas preceptivas. ¡Tam, tam, tam! tocan las campanas. ¡El difunto está agonizando! Y luego relataba el velatorio en casa del finado, los rezos, la noche de café y coñac, los llantos, el “no somos nada”, el “por lo menos ha descansado” y el “pobrecitos y ahora qué”.

No se fijó el Bolita, ni en la ortografía, ni en la gramática, ni en nada de nada. Solo se quedó, para desgracia mía, en ¡El difunto está agonizando! Reunida la clase lo leyó en voz alta para mi burla y escarnio, y toda la maldad infantil se desató en carcajadas que todavía resuenan en mis recuerdos. Ni qué decir que fui excluido del concurso nacional de redacción que promovía Coca Cola. No vales para esto, me dije, y mientras los demás leían El Quijote, un tormento para mi cerebro, lo mío eran las novelas de vaqueros de Marcial Lafuente Estefanía, “tenía tres pies y medio de altura, se inclinaba ligeramente a la derecha, como queriendo acariciar suavemente su revólver”, me abstraía de la clase, hacía lo justo para aprobar y huía hacia lo que realmente me gustaban: las matemáticas.

¡Que feliz era con la aritmética y el álgebra! Ahí no había equívocos, no te engañaban, sí o no, una sola respuesta, como debe ser, sin sutilezas ni ambigüedades. Dos y dos son cuatro. Y encima el profe no era el Bolita, y sus perversos “pelotas”, con el Txus no tenían nada que hacer.

Y llegó la poesía. Eso era otra cosa. Tenía métrica, ritmo, o sea, matemáticas, y además servía para tontear con el sexo opuesto que estaba a años luz y eran entes raros, misteriosos y desconocidos. Las coplas de Jorge Manrique, eso sí que era escribir de difuntos. Espronceda siempre atormentado, el inca Garcilaso y otros cuantos. La cuaderna vía, alejandrinos, sonetos, la lira “si de mi baja lira, tanto pudiera el son, que en un momento, aplacara la ira del animoso viento y la furia del mar en movimiento” siempre contando las sílabas, diéresis por aquí, sinalefas por allí y siempre rimas en consonante. Las asonantes me sonaban a prosa, aunque algunas me gustaban “yo que te miré, tú que me comprendiste”.

Escribí algunas, otras copiaba, pero quedaba bien y daba resultado. Leí algo de las novelas de aventuras de Salgari, pero no pasaba de ahí, y ya no recuerdo bien si era en el sexto bachiller o en el Preu, un profe de literatura cuyo nombre ni recuerdo, se empeñaba en que dedujera, de un texto literario, la personalidad de su autor. ¡Imposible! Para eso había que tener una sensibilidad y entendimiento del que yo carecía.

Luego los estudios profesionales, por supuesto de Ciencias, y a trabajar. Ya era un hombre de provecho, y oposición va y oposición viene, a ganar el sustento para uno y su familia, compra y vende, activos, pasivos, rentabilidad, maximiza el beneficio, y todo informes técnicos, vademécum, cartas, comunicaciones, correos, circulares y estudios, dedicados siempre en la misma dirección. O sea, de literatura como arte, nada de nada.

Y así se pasaron muchos años, hasta que ya en la madurez, tuve la suerte de encontrarme con mi amigo Andoni, un lector empedernido, una enciclopedia viviente. Compra libros, los lee y luego los vende a peso, porque no le entran en casa. En horas libres, que no son muchas, compartimos muchos temas, algunos actuales, otros históricos, también técnicos y siempre en busca del contraste de opiniones. Admiro su capacidad de análisis y de síntesis, su conocimiento universal, su vocabulario… y su paciencia conmigo, porque, las más de las veces, no le aporto nada, y mis silencios para escucharle son cada vez más evidentes gracias a mi ignorancia. Salgo ganando. Por eso, de vez en cuando, me deja algún libro, como quien no quiere la cosa, sobre todo ensayos, para así poder tener motivo de conversación.

Carezco de palabras de agradecimiento para mi amigo, porque gracias a sus libros y su compañía, disfruto y he disfrutado de hermosas horas de conversación y distendidas y amenas tertulias. Poco a poco, ha encendido en mí la llama de la curiosidad, y ahora, en que la opinión de los demás sobre uno importa un carajo, y la edad ha desvanecido mi juvenil vanidad, ahora que mi tiempo es mío, es posible se rompan la indiferencia y el desencuentro con las letras y se tornen del odio, en amor. Nunca es tarde.

Curiosa anécdota del Camino de Santiago

2012-01-13T07:22:00.000+01:00

Autor: Antxon Vega
1º de Ciencias Humanas

Aprovechando la oportunidad que nuestra dinámica y eficiente maestra nos brinda a través de este foro para compartir trabajos o experiencias, me atrevo a contar a mis queridos/as compañeros/as una pequeña batallita que viví en primera persona, y cuyo protagonista principal fue un personaje de actualidad, por cierto, bastante controvertido.

Corría el año del señor, también llamado Año Santo de 1993 - que, como muy bien sabéis, son todos aquellos en los cuales la festividad del Apóstol Santiago coincide en domingo - cuando un grupo de amigos nos lanzamos a la aventura de recorrer el Camino de la Estrellas.

La marcha, la iniciamos en el mítico Roncesvalles, testigo mudo de la historia, una radiante mañana de un 25 de julio, con la idea de llegar a nuestro destino el día 15 de agosto, como podéis comprobar dos fechas claves en el calendario religioso.

El Camino, por cierto una experiencia a nivel personal que os recomiendo a todos, transcurrió con total normalidad, salpicado de sudores, anécdotas y enriquecedoras vivencias, que contribuyeron a unir si cabe aún más al grupo.

Con el fin de recorrer los algo más de 20 km. que nos separaban de la tumba del Apóstol y llegar a Santiago holgados de tiempo para asistir a la misa del Peregrino, el último día madrugamos algo más de lo normal.

La mañana era radiante, la ciudad se encontraba a rebosar de visitantes, y el impresionante edificio románico de la catedral relucía con todo su esplendor.

Muy cansados, sudorosos, llenos de polvo y embargados por la emoción del momento accedimos al bello edificio románico, y nos instalamos como mejor pudimos a la espera del inicio de la Santa Misa. Un compañero y yo nos sentamos, por cierto muy discretamente, en un lateral de la escalinata por la que se accede al altar mayor.

Enseguida, apareció como un ángel justiciero, un cura rechoncho de los de antes del Concilio, que, con cara de pocos amigos, en un tono totalmente desagradable y con muy malos modos, nos expulsó de aquel lugar, "¡Fuera!, ¡Fuera de aquí!" - decía. Intenté vanamente explicarle a aquel buen hombre nuestro cansancio, pero por lo visto no debía de tener el sentido del oído muy desarrollado, porque no nos hacía ni caso.

Cuando resignadamente nos disponíamos a abandonar el lugar, apareció una negra, alta y espigada figura cuya cara se me hacía conocida; sin decir ni una palabra, con una sonrisa a flor de labios y una exquisita amabilidad, nos tomó del brazo a los dos y nos sentó en los sitiales ubicados en el altar mayor, al lado del evangelio y reservados a las grandes personalidades, en los cuales seguimos la misa, el vuelo del botafumeiro y toda la parafernalia de la ceremonia religiosa del día.

¡Bueno! Para qué os voy a contar, el subidón que sintió Antxon en esos momentos era indescriptible, me sentía como un ratón encima de un queso, ¡qué emoción!, ¡qué recuerdo más imborrable para contar a mis nietos y como colofón a una gran experiencia!

Y os preguntaréis, ¿quién era esa persona tan poderosa y tan bondadosa?, pues era ni más ni menos que el por entonces Arzobispo de Santiago, Don Antonio Mª Rouco Varela, hoy cardenal y presidente de la Conferencia Episcopal Española, persona que por lo general como bien conocéis, concita muy pocas simpatías, por la imagen de persona dura e inflexible que transmite, pero que como podéis comprobar, a veces las apariencias engañan, y como decía aquel castizo, ¡de muestra basta un botón!

Cómo freír un huevo impunemente

2012-01-12T08:01:00.001+01:00

Autor:

Un Chef muy inútil

Sorivan Gouroumier

Yo mismo

Primero y principal: cerciórese de que se encuentra en la cocina, ya que en otras piezas de la casa no encontrará ni las instalaciones ni el material preciso.

Una vez ubicado en la misma proceda de la siguiente manera:

1º- Busque en el sitio adecuado una sartén de tamaño medio, entendiéndose por esta un recipiente de poca o mediana profundidad, de forma más o menos redonda y con una protuberancia en el exterior que se denomina mango. Este sirve para asirla sin quemarse y tiene, también, la característica de servir para diestros y zurdos con solo un leve giro de 180 grados que se ha de realizar en frío.

2º- Ponga la sartén en la fuente emisora de calor y añada en ella una cantidad suficiente de aceite limpio. Con medio litro será suficiente, lo que parece, y es, una barbaridad; que para freir un solo huevo haga falta pringar semejante cantidad de condimento es de bárbaros, poco ecológico y no sostenible.

Lleve el dorado líquido hasta una temperatura de entre 170 y 200 grados centígrados, momento en que reconocerá mediante un órgano especial del que disponemos los humanos, en el ojo izquierdo, ya que llegará a la conclusión de haber alcanzado la temperatura solamente mirando. No le recomiendo otras prácticas como la de meter la yema del dedo o escupir para ver si burbujea la saliva: los resultados serán muy dolorosos en el propio dedo o en el rostro por las salpicaduras del aceite.

3º- Ha llegado el momento de coger el huevo. Hágalo con cuidado ya que, de lo contrario, se romperá. Golpéelo por la parte redonda contra una superficie afilada. Sitúe el huevo rajado sobre la sartén e introduzca las uñas de sus dedos pulgares dentro de la rendija. Tire, al unísono, hacia afuera y deje fluir el interior. Este se compone de un líquido casi transparente y de una pelotilla entre amarilla y rojiza que tenderá a rozarse con las uñas o con el canto cortante de una de las mitades de la cáscara, reventándose, con lo que al llegar al aceite caliente se formará un chandrío en lugar de un hermoso huevo frito.

Chandrío es el resultado de cualquier cosa mal hecha. Si esto sucediera, que sucede, coja una espumadera, que es un útil de cocina compuesto por un disco perforado de manera artística y un largo mango para alejar nuestra mano de las salpicaduras de aceite caliente que se producen por la explosión de unas ampollas que salen en la clara al calentarse y, siempre, lo hacen en dirección del operario; saque la cosa que hay ahí, dentro del aceite y reserve, que se dice en cocina.

4º.- Repita el punto tres tantas veces como sean necesarias hasta obtener un precioso huevo frito, redondo él, con un velo blanquecino cubriendo toda su superficie, bien cuajado, brillante y con sus mayores o menores puntillitas. Coja la espumadera y retírelo. Aquí se produce otro fenómeno físico inexplicable: el huevo y la espumadera forman un todo uno que dificultará enormemente que el huevo se deslice sobre la espumadera; y no lo hará, de normal, hasta que no se reviente la dichosa pelotilla con lo que hará al producto no apto para sus fines. Como en situaciones anteriores, resérvelo.

5º.- Si al final consigue poner un hermoso huevo frito en un plato preparado al efecto, vaya, lo más rápido que pueda, a por su cámara digital. Haga la o las correspondientes fotos y, desde su ordenador envíelas a la Academie Française des Arts et des Métièrs adjuntando una foto de carné suya quien, con celeridad, le reenviará a la Academie Culinaire et de la Gastronomie quien, a su vez y a vuelta de correo postal, le enviará la Gran Croix Aux Mérites Gastronomiques, en oro sobre campo de gules laureados y con banda púrpura, que le elevará al Olympo de los Grandes Chefs de la cocina mundial.

Esto No Es Un Huevo (cuajada de oveja con crema de mango)
Creación de Fernando Canales - Restaurante Etxanobe

Lo que sucede entonces es que, a la vuelta de tan cibernética misión, el huevo se habrá enfriado pasando de ser una delicia gastronómica a ser una infecta bola blancuzca, mate, arrugada y con los borde levantados. No lo ingiera en estas condiciones pues se le formará un bolo alimenticio en el estómago de difícil digestión aún ayudándose de la ingesta masiva de vino tinto, lo que hará que, además de tener una pesadísima digestión, agarre un pedal del nº 3 que no es otra cosa que una intoxicación etílica entre grave y muy grave con efectos secundarios a corto plazo como la pérdida de memoria, cefaleas y vómitos, entre otros.

¡Ah! Se me olvidaba. Con los chandríos de huevo frito que ha ido reservando durante el proceso, actúe de la siguiente manera:

Agarre con mucho cuidado el recipiente donde los ha ido poniendo y échelos a la basura. A la de órganica, por supuesto, y prepárese un buen bocadillo de mortadela napolitana. Saldrá ganando. Estará buenísimo desde el primero, no se quemará ni las manos ni la cara y, además, no generará basuras y no contaminará. (Que falta hace).

Donostia San Sebastian. Octubre 2011

Un Chef muy inútil

Sorivan Gouroumier

Yo mismo

Dos cuentos breves

2012-01-09T16:13:00.000+01:00

Autora: Ana Mª López

1º de Ciencias Humanas

EL ASCENSOR

Nada más entrar en el ascensor, se percató de que no llevaba encima su amuleto contra la claustrofobia, pero ya era tarde, aquella jaula había empezado a moverse y ella estaba allí dentro sola y aterrorizada. Primero se sentó agachó la cabeza y la puso entre sus manos, pero se ahogaba, se puso de pie y empezó a gritar y entonces... Ocurrió.

Se vio reflejada en el espejo y comprobó que no era ella sino su peor enemigo. Sus carcajadas eran realmente pavorosas.

Imagen de Flickr CC - by Santiago Rodríguez

Imagen de Flickr - CC - by Santiago Rodríguez

UN TREN

Los trenes eran su pasión desde pequeño, pero aquel en especial le había cautivado de tal manera, que no podía pasar por la estación sin entrar para contemplarlo pasar a la hora habitual. Aquello se convirtió en una obsesión .

Al final, un día decidió que iría en aquel tren sin importarle el destino, y de esa manera se convirtió en el mendigo fijo de aquel "su tren" y fue inmensamente feliz por el resto de sus dias, que, todo hay que decirlo, fueron pocos.

Imagen de Flickr - CC - by Ismail

Carta de amor a la Hacienda Foral

2012-01-09T07:50:00.000+01:00

Autora: Begoña Urkizu

1º de Ciencias Humanas

Amor mío:

¿Cómo expresarte con palabras el dolor que me produce tu ausencia? Mas yo sé que, aunque mis ojos no te vean y mis labios no puedan besarte, es tu invisible presencia la que me hace soportable la vida.

Para demostrarte con hechos lo que no puedo de ninguna otra manera, pongo a tu disposición todos mis escasos bienes que, en ningún caso, sobrepasarán los 10.000 millones. No trato de comprar tu amor, pues soy de las convencidas de que el amor no tiene precio.

En la seguridad de que solo la muerte romperá nuestros lazos amorosos, se despide tu enamorada princesa.

La escritura y... Jesús Sesma

2012-01-07T19:18:00.000+01:00

Autor: Jesús Sesma

1º de Ciencias Humanas

MI BIOGRAFÍA COMO “ESCRITOR DE BROCHA GORDA”

Mi arranque como escritor fue lamentable, por decirlo cariñosamente. Comenzó con una redacción que me inundó de emoción (¡qué capacidad para las letras!)... hasta que el profesor la calificó.

Al día siguiente, mis pronósticos se estaban cumpliendo. El profesor comenzó a leer mi trabajo, aunque estuvo a punto de no terminarlo porque el paciente señor la leyó perfectamente, de un tirón, y se quedó prácticamente sin respiración, porque yo no había puesto ni un solo signo de puntuación, ni una coma.

Ahí terminó mi carrera de escritor. Solo tomaba apuntes y contestaba a los exámenes, pero nada más, ya que lo mejor que tenía era la letra. Ah, claro, y la ortografía.

Con el paso del tiempo no mejoré demasiado escribiendo aburridas notas repletas de números, pero he llegado a este curso de la experiencia (?) y la profesora, que parece un entrenador de fútbol juvenil que quiere ascender al equipo, nos está azuzando y aquí estoy, intentando despegar.

Quizás debiera asumir la idea que Oscar Wilde pone en boca de uno de sus personajes: “me gusta demasiado leerlos (los libros) para molestarme en escribirlos”, pero sigo escuchando la voz de la entrenadora hablándonos de neuronas que se libran, cables que se desenmarañan, ...

Infinitos horizontes se abren ante nuestros ojos, en nuestras mentes, impregnándolas de ilusión, optimismo y ganas de caminar.

Cuando La Lengua destruyó al amor

2012-01-07T19:08:00.000+01:00

Autor:Jose María Atorrasagasti

1º de Ciencias Humanas

Era a mediados de los sesenta cuando yo era estudiante, regular por cierto, de 4º curso de Bachillerato y a con 13 años encontré mi primer amor; allí estaba, en el suelo, dibujada en un papel de la mitad de un folio. Era muy guapa, de edad y talla indefinida, pero válida para mí.

Inmediatamente guardé el retrato en el libro de Lengua, aunque era consciente de que, con aquella acción, estaba probablemente robando el amor de un compañero.

Retrato en Flickr - CC - by Ringoblu

Lo usaba básicamente como recordatorio de páginas, y así tenía, continuamente, la imagen de mi bello amor. Tanta manipulación y movimiento llevó consigo un deterioro progresivo del papel, malo de calidad, soporte del retrato. Decidí que tenía que conservar a mi amor y lo calqué, sobre un cristal y una lámpara encendida, en otro papel de mejor calidad. El resultado fue regular, ya que no era tan perfecta, pero consideré que como el papel era mejor, este perduraría.

No fue así, por tanta manipulación entre páginas del libro, y tuve que repetir varias veces la operación; el resultado fue nefasto pero yo seguía enamorado, pero un poco menos.

Un día en la hora de estudio, el Padre Jaúregui, profesor de Lengua, al pasar junto a mi pupitre, vio el retrato, ya muy distinto del original, y lo cogió. Me dijo: "¡Te mereces algo mejor!" Y lo hizo pedazos.

¡Destruyó mi amor!

Proyecto "Comunicación de la buena práctica 2.0"

2011-12-27T13:05:00.005+01:00

Siguiendo la solicitud del Instituto de Tecnologías Educativas del Ministerio de Educación, el grupo de 1º de Ciencias Humanas preparamos la estrategia de comunicación de la buena práctica 2.0 en la que participamos actualmente y que llevaron a cabo los estudiantes de Aulas de Experiencia de 3º durante los cursos 2009-2010 y 2010-2011.

A la Red de Buenas Prácticas 2.0 le interesaba saber de qué forma se tratan las tecnologías en Aulas de Experiencia (del Campus de Gipuzkoa), y como en esta asignatura de Lengua I trabajamos géneros y comunicación, organizamos una Comisión de Comunicación Externa para aprovechar la propuesta como excusa para dar más sentido a lo que estamos trabajando en la asignatura.

Diseñamos en grupo las diferentes tareas y los objetivos del artículo a presentar al ITE, siguiendo los criterios generales que habíamos trabajado sobre coherencia y cohesión:

Lengua I: Coherencia y cohesión

Más presentaciones de Ainhoa Ezeiza

Así, creamos las siguientes actividades posibles para informar con más detalle sobre la experiencia:

Tertulia sobre TIC entre personas con una visión positiva de las TIC, una visión crítica (fuera positiva o negativa) y personas reticentes al uso de TIC, para ofrecer una imagen equilibrada y no solo positiva.
Entrevistas a diferentes estudiantes de 1º y 4º
Artículo que incluyera algún resultado y también la visión de los/as estudiantes
Encuesta breve en formato electrónico
Presentación de diapositivas
Rueda de prensa

Después de revisar las diferencias entre sí, sus particularidades y algunos ejemplos, optamos por hacer únicamente la tertulia, debido a la falta de tiempo antes de la semana de fiesta del 5 al 9 de diciembre y las vacaciones de Navidad. Organizamos el proyecto en semana y media y el día 1 de diciembre nos reunimos algunos/as estudiantes de 4º (que fueron quienes participaron en los proyectos del año pasado de este blog) con el grupo de 1º.

Desde aquí quiero agradecer el trabajo de Marta Sarasa que, desde la administración de Aulas de Experiencia, me ayudó todo lo que pudo para contactar con el grupo de 4º en un plazo tan corto de tiempo.

Decidimos dividir la clase en dos tramos:

el tramo que íbamos a grabar en vídeo, donde hablaríamos de nuestras actitudes hacia las TIC y sus pros y contras,
y una segunda parte "off the record", que no fuera grabada, para aprovechar la presencia de estudiantes que van a graduarse este curso e intercambiar impresiones.

Claro, lo que más nos gustó fue lo que no grabamos ;-) Fue muy agradable hablar de las diferentes motivaciones, experiencias e impresiones y nos gustaría que hubiera más espacios de encuentro entre estudiantes de diferentes cursos en un entorno semi-estructurado para poder facilitar la interacción.

Esto es lo que grabamos, que esperamos que os guste. Muchísimas gracias a quienes colaborasteis en tan poco tiempo y tan bien, expresando vuestras visiones con claridad y de forma pública:

Este es el enlace para descargarse el vídeo o integrarlo en otros blogs o redes:
http://ehutb.ehu.es/es/serial/724.html#1822

Un día en la vida de... Ramon Kanpandegi (cap. 1)

2011-12-26T11:15:00.002+01:00

Autor: Ramon Kanpandegi
1º curso de Ciencias Humanas

Me parece haber oido al patrón llamar a mi padre, pero me doy media vuelta y aguanto en la cama. Se está bien aquí dentro. El agradable calor me envuelve como si fuera una burbuja que me aísla del frío exterior. Por algo estamos en invierno y más concretamente, en enero. Morfeo me llama a sus dominios y estoy a punto de volver a dormirme, cuando me llama mi padre. Esta vez no hay lugar a duda. Hora de levantarse. Son las cinco de la madrugada de cualquier día de la semana.

Pienso en el patrón, ellos se levantan media hora antes y se reúnen en la Benta. Allí, comentan el tiempo: el viento que hace, la mar de fondo que se aprecia por la intensidad de la resaca, y sobre todo los partes meteorológicos que se recogen desde distintos observatorios: Igueldo, Arcachon, Cap Ferrer,... así como, la hoja meteorológica que la comandancia de marina nos deja todos los días sujeta con una piedra en el hueco de la fachada de la Cofradía. Cuando los patrones se ponen de acuerdo y suponen, tanto por las previsiones como por el estado del tiempo en este instante, que podremos aprovechar el día, se separan y se desparraman rápidamente por las calles para llamar a sus correspondientes tripulaciones. La llamada se hace directamente, a viva voz, desde la calle, dirigiéndose a la ventana del cuarto donde sabe que duerme el tripulante. Los que viven en algún barrio más alejado, o en algún caserío, lo tienen peor, pues quedan citados ya de víspera, y estos sí que, haga el tiempo que haga, tienen que estar a la hora en la Benta.

Nosotros tenemos la suerte, aunque, la verdad, no es lo normal, de que los días de arribada, el patrón no nos llama y continuamos calientes, entre sábanas, hasta la hora normal de levantarse. Sentado ya en la cama - no conviene permanecer en ella porque te vuelves a dormir- me pongo las pilas. Me visto rápidamente, paso por el baño, después por la cocina a tomar el café con leche que el padre ya ha calentado y bajo al portal donde tenemos la bici. Agarro la mía y salgo a la calle. El suelo está mojado, pero no llueve. Siento el fresco viento del nordeste, le llamamos viento francés, frío y racheado, malo, como no podía ser de otra forma algo que nos viniera de Francia. ¡¡¡Estos gabachos!!!

Monto en la bici. Me imagino la dura ruta que tendremos hacia el caladero. Viento de proa, que sin ser demasiado fuerte, tiene la suficiente intensidad como para formar un oleaje que nos hará navegar saltando incesantemente en un continuo cabecear. Trago saliva. Alcanzo la panadería tres calles mas allá, y al entrar, la luz y el ajetreo interior desentona con la soledad y oscuridad que inunda la calle. Media docena de panaderos, con sus ropas, manos y cejas blancas se afanan en lo que para ellos es el final de la jornada. Compro dos panes todavía calientes y regreso a casa sin detenerme. Quizás veo y saludo a algún compañero, o un amigo de otra embarcación, que como yo, se mueven rápidos, casi furtivos, hacia sus respectivos puntos de encuentro. La ciudad sigue dormida, en silencio, pero los pescadores, nosotros ya estamos en marcha. De vuelta en casa, me están esperando. Reparto el pan, lo meto en las cestas y el padre con mi hermano mayor bajan a por las bicis para irse ya hacia el puerto de Refugio.

El motorista, el patrón y otros tres tripulantes se adelantan al resto para arrancar el motor y arrimar el barco al muelle donde nos esperan. Yo también bajo las escaleras de casa y aguardo al carro que no tarda en llegar. El carro tiene dos varas y dos ruedas de neumático. Es bastante ligero. Por ser el más joven me toca coger las varas. El resto de los tripulantes se colocan alrededor del carro, en los laterales y en la parte de atrás, se supone que para empujar, pero a estas horas en su lugar, más de uno, adormilado, se deja llevar por el carro. Es difícil saber quién empuja y quién no. A veces el paso cansino, se hace más lento, hasta que alguno suelta un gruñido: "Venga, que no llegamos". Entonces aceleramos. Como autómatas, en silencio. Muy distinto a lo que suele ser la vuelta. En el carro llevamos nuestras respectivas cestas con la comida para el día, la carnada, algún trasto y las cajas vacías cuyo número nos indica la pesca que tuvimos ayer: diez cajas de merluza y cinco de besugo. Ya me conformaría si a la vuelta trajéramos el mismo número, pero llenas. Tenemos por delante media hora de caminata. Todos conocemos lo de: "Joan aguro edo geldi/honek izena dik ordu erdi" (Vayamos deprisa o despacio, este recorrido se llama media hora).

Pasamos por la playa y me acuerdo del partido que jugamos el día de arribada de la semana pasada. Empezamos a jugar a las tres y media de la tarde y terminamos de mala manera porque ya no veiamos el balón. Resultado: ganamos cuatro a tres, o empatamos a cinco goles. No sé, me confundo con el de la semana anterior, ya no me acuerdo. Los partidos suelen ser a cara de perro, eso sí. Los normales suelen durar más de dos horas, pero si nos jugamos una peseta, de todas todas, se nos hace de noche.

Estamos pasando por los pozos, quedan diez minutos para llegar. Esta carretera no la hicieron pegada al acantilado, sino que, aquí tiraron en línea recta, de manera que se separa de las rocas unos ciento cincuenta metros. A la derecha, la playa y el mar, a la izquierda unos grandes pozos. Unidos ambos por unos grandes tubos colocados por debajo de la carretera. Las aguas del pozo más estancas, se hielan en invierno y aparecen flotando un montón de peces panza arriba muertos. Con una caña cogemos los que podemos. Descartamos entrar en el agua. Hace demasiado frio. Ya estamos llegando al puerto donde la imagen es poco habitual. La treintena de barcos ya no están anclados ordenadamente en fila, quietos, costado contra costado, al contrario, han echado las cadenas y sueltos se mueven lenta y desordenadamente, buscando cada uno, su lugar de atraque más próximo. Me dirijo hacia donde está el nuestro y embarcamos los trastos. Según la marea el embarque puede ser peligroso para el más veterano. Le ayudamos. Llevo el carro a lugar seguro y saltamos a bordo. Lentamente, siguiendo cada uno su turno, en fila, los barcos vamos saliendo de la bocana. Mientras, nos instalamos, arranchamos las cosas hasta que cestas, baldes, ganchos, cajas y todo lo que hay en cubierta queda bien sujeto y amarrado. Al doblar el dique norte, todavía a media velocidad, el patrón desde el puente, reza la salve a viva voz, todos nos descubrimos y le acompañamos, en voz baja. Tras santiguarnos, nos calamos las boinas.

El barco acelera poco a poco, proa al caladero, con el viento y las olas de barlovento, de proa. Empezamos a cabecear saltando suavemente al principio, hasta llegar a un cabeceo brusco que nos obliga a movernos, con cuidado, agarrados a todo lo que podamos echar mano. La tripulación ha desaparecido de cubierta, ya están en sus literas. Sólo quedan el patrón y el mecánico en sus respectivos puestos. Atrás queda la bahía de Txingudi totalmente iluminada desde Higer hasta las Gemelas. Hendaia, Irún y Hondarribia compartimos la bahía, un espacio claramente definido. Sin límites, sin frontera. Como una sola ciudad. A babor, se ve perfectamente San Juan de Luz y también a la derecha pero más al nordeste vemos las luces de Biarritz con su potente faro de dos destellos cada diez segundos. Aquí por toda la costa hay miles de luces, hasta el monte Larun tiene sus dos luces rojas. Aquí situarse es fácil. Pero mar adentro, esto es, a tres horas de ruta, no se ve ninguna luz. En las noches cubiertas, todo el mar en sus trescientos sesenta grados está negro, no hay ningún punto de referencia. Estamos solos. Gracias a su gran alcance, mayor aún que el de Machichaco, la primera luz que nos señala tierra, es el faro de Biarritz. Ahora sabemos donde estamos. Ya no estamos solos. Acaba de salir Venus, magnífico, su brillante luz fija destaca inconfundible, nos anuncia el alba e inspira serenidad. A medida que nos alejamos de la costa, las luces urbanas languidecen, mientras la bóveda celeste le arrebata el protagonismo y un mar enorme de estrellas tintinean cada vez con mayor intensidad, ¡grandioso!. Inspiro fuerte y sin querer me acuerdo de Trueba y su:

El que no sepa rezar
que vaya por esos mares
y verá qué pronto aprende
sin enseñárselo nadie.

Yo también bajo al catre, tenemos hora y media hasta que amanezca y hay que aprovechar.

Pinceladas - Mª Antonia Mugica

2011-12-19T06:55:00.000+01:00

Autora: Mª Antonia Mugica
1º curso de Ciencias Humanas

PINCELADAS

Me llamo María Antonia y buscando en lo que ahora llamamos "disco duro" de mis recuerdo,s revivo una escena que para algunos/as será conocida.

SITUEMONOS: AÑO 50

Una CLASE (ahora la llamaríamos aula)

20 niñas todas de la misma edad, con sus batas blancas y pendientes de una profesora (una monja toda de marrón) que con las gafas en caballete parecía querer sacarnos en lugar de meternos nuestro poco saber.

Sentadas ante un pupitre con un pequeño tintero de porcelana, un cuaderno rayado o en blanco con una farsilla debajo, una pluma con mango de madera y una plumilla de hierro, latón y hasta de cristal, esperábamos las palabras: SEÑORITAS: DICTADO.

Manos a la obra, atentas, muy atentas a no cometer ninguna falta de ortografía, era quizás no tan complicado pues a nuestros 7 - 8 años ya debíamos hacerlo, habíamos dejado el lápiz porque éramos mayores y ya escribíamos con TINTA.

Durante más de media hora no se oía nada más que el ruido del metal raspando el papel, y cuando pasado el tiempo y a la frase de SEÑORITAS, déjenlo todo creíamos haber terminado llegando al final, y el labio ya no se mordía, entonces, entonces un pequeño empujón de tu compañera y ¡horror! la plumilla parecía que lo hacía a propósito y caía un lamparón negro como una cucaracha.

Para qué deciros nada más, nuestra cara era el reflejo de todo: miedo, pena, tristeza... pero sobre todo miedo ante la cara de la MONJA.

Fuente de la imagen: http://www.turismo-briviesca.com/

Llegaba el final del curso y en nuestro boletín de notas aparecía un aprobado, notable o sobresaliente en GRAMÁTICA y ORTOGRAFÍA.

Pero éramos duras y al día siguiente volvíamos a intentarlo otra vez ante la palabra DICTADO y salía bien.

Un pequeño triunfo en nuestro mundo de folios, farsillas , plumillas , tinteros y una MONJA con las gafas en caballete, por cierto como yo las llevo ahora, ANTE MI ORDENADOR haciendo también un trabajo de LENGUA.

La letra con sangre entra... La escritura y Charo Barinaga-Rementeria

2011-11-30T07:11:00.000+01:00

Autora: Charo Barinaga-Rementeria
1º curso de Ciencias Humanas

LA LETRA CON SANGRE ENTRA
…pero con dulzura y amor se enseña mejor (revisión actualizada del refrán)

Ya a principios del siglo XVII, en El Quijote, aparece el refrán “la letra con sangre entra”, señalando las dificultades y esfuerzos que son necesarios para aprender: "menester será que el buen Sancho haga alguna disciplina de abrojos, o de las de canelones, que se dejen sentir, porque la letra con sangre entra" (El Quijote, capítulo XXXVI, 2ª parte).

Y la señorita Gloria aplicó el refrán en la escuela de Ondarroa donde yo aprendí a escribir, a principios de los años 50. Tenía yo poco más de siete años.

Imaginad lo difícil que puede ser corregir un texto escrito a lápiz si no se tiene una goma de borrar. Y más complicado aún enderezar unas palabras que se van inclinando, “cayendo” en el cuaderno sin conseguir mantenerlas dentro de la línea prevista. Yo intentaba escribir recto, sin salirme de la raya, pero ¡era superior a mí!, las palabras se iban torciendo y como no tenía borrador, intentaba deshacer lo escrito con la yema de los dedos, con un resultado nefasto: borrones de color gris oscuro sobre los cuales reescribía sin mucha fortuna.

La señorita Gloria (pequeña, más bien esmirriada, mandona y con voz chillona) me llamó para que le enseñara mi cuaderno. Creo que tragué saliva y me acerqué a su mesa muerta de miedo. Cuando vio mi trabajo soltó un grito y me arreó un bofetón en la cara que no he podido olvidar nunca.

Este es el primer recuerdo de mi paso por la escuela. Menos mal que mis padres tuvieron la idea de venir a vivir a Donostia y aquí las cosas cambiaron. Ahora no es más que una anécdota que disfruto contando a mi nieta y sus compañeros del parque cuando surge la ocasión. Porque, afortunadamente para los niños, alguien debió revisar el viejo refrán para añadirle “…pero con dulzura y amor se enseña mejor”.

¡Que en gloria esté la tal Señorita Gloria!

Txarito de pequeña

La escritura y... Rotter

2011-11-28T06:52:00.000+01:00

Autor o autora: Rotter

1º curso de Ciencias Humanas

En mi ya lejana infancia, época en que los estímulos externos a la imaginación eran más bien escasos, la lectura me supuso una ventana abierta a un mundo en el que podía soñar sin más límites que mi propia fantasía.

Pasado el tiempo, en alguna ocasión, sentí la necesidad de reflejar mis propias fantasías, mis propias ilusiones, de recrearme en mis propias quimeras. Ello me llevó a incipientes intentos, a experimentos dispersos, a conatos naufragados sin remedio en el mar de mi inconstancia.

Pero quedó para siempre en mi interior la sensación de libertad, el horizonte sin límites que proporciona la palabra escrita. Sin corsés de ningún tipo. La palabra por la palabra, más allá de su acepción escueta, de su ortografía incluso. Sugerente a veces por su sonido, por su ubicación o por su transgresión.
Hubo otro momento en mi vida. Este ya en la juventud plena. En mi interior bullían infinidad de emociones, entusiasmo, incluso congojas. Necesitaba expresar mis experiencias vitales, mis inquietudes sociales, mis aspiraciones…

Y además… llegó el amor.

En esas “me encontraba una noche contemplando las estrellas” (parafraseo al gaucho Martín Fierro), cuando comencé a hilar palabras, lentamente al principio, a borbotones más tarde, incontenibles después.

Allí frente a mí, roja en la penumbra, mi máquina de escribir permanecía expectante, con la mirada cómplice de quien se sabe compañera inseparable…

Ilusiones hundidas

2011-11-23T20:01:00.002+01:00

Pseudónimo: Igueldo
1º curso de Ciencias Humanas

Como cada martes, cuatro amigos se reunían en el Café Central de su pueblo y acudían con su refinada puntualidad, ya que ansiaban dicho encuentro y el compromiso que habían adquirido desde hace 6 años, de presentar cada uno de ellos, ante sus amigos, una noticia o sucedido que les había impresionado o sorprendido.

Aurelio estaba deseando que llegase su turno ya que su noticia, creía él, les iba a sorprender.

Al empezar a hablar les dijo que en realidad quería comentar una “experiencia" que iba a vivir con su mujer y 2 matrimonios amigos. Se había enterado del primer vuelo entre París y Copenhagen y quería ser de los primeros pasajeros en realizarlo y que tenía todo organizado, siendo la fecha del vuelo el 8 de febrero de 1949.

El revuelo organizado por sus amigos fue tremendo, ya que le hicieron muchas preguntas seguidas: "¿No tienes miedo a volar, a que os pase algo?", "Tenéis 4 hijos todavía jóvenes", si había sopesado el riesgo de su aventura… Él les tranquilizó diciendo “lo normal es que no pase nada malo”.

Llegó el deseado día, y Aurelio con su mujer y sus amigos se subieron al avión y a las 16:10 horas despegó dicho avión con 27 pasajeros y 4 tripulantes.

Sobre las 19 horas informan al piloto que en el aeropuerto de Copenhagen hay mucha niebla que impide la visibilidad de la pista de aterrizaje y que la alternativa que tiene es dirigirse al aeropuerto de Gotemburgo.

Súbitamente el avión empieza a descender de los 1000 pies a 700, desde la central le advierten que debe reconducir el avión a la línea 1 de la pista de aterrizaje y que ellos le dirigirán el aterrizaje. El veterano piloto intenta aterrizar, pero no puede hacerse con el control del avión, que desciende rápidamente y caen al mar.

Pasado un mes encontraron el avión, y a la mujer de Aurelio y a él lo encontraron a los tres meses.

Este es mi homenaje a mis abuelos que no he podido conocer y a los que he echado en falta en mi niñez y en momentos importantes de mi vida.

La escritura y... Ana Mari López

2011-11-23T10:49:00.003+01:00

Autora: Ana Mari López
1º curso de Ciencias Humanas

LA ESCRITURA Y YO

La escritura y yo siempre hemos sido cómplices y amigas. Lo mismo me ha servido de placer como de medicina. Me explico: generalmente en la adolescencia, escribir poemas de amor es uno de los placeres más deliciosos que existen. Ahí, en ese punto nací yo como escritora de brocha gorda.

Más adelante, paradojas de la vida, mi noviazgo fue en su mayor parte epistolar. Cada día nos escribíamos una carta.

Como medicina, empecé empleando la escritura en mi "diario secreto", donde anotaba todas mis cuitas juveniles.

Si hablara la máquina de escribir de Ana María... ¡cuántas vivencias!

En plena madurez, utilicé la escritura como desahogo ante situaciones duras de la vida. En alguna ocasión, cuando me encontraba en un pozo profundo y oscuro, mi medicina era cada mañana escribir mis sentimientos más recónditos y así vaciarme en el papel. Después lo leía y lo rompía en mil pedazos. Esto me ayudaba muchísimo.

Ahora con mi edad, utilizo la escritura para dejar constancia de mi paso por este mundo; entre los míos ¡por supuesto! A mi marido le he preparado un manuscrito por si me voy antes que él. "Un legado de amor" lo he titulado.
A mis nietas, les he hecho un librito de cuentos personalizado a cada una de ellas, para que no me olviden demasiado pronto cuando yo desaparezca.

Nota de edición: El original está escrito en la máquina de escribir de la fotografía, lo que le da un encanto especial en estos tiempos informatizados. Esta es la imagen del texto (haz clic en ella para ver en mayor tamaño).

La escritura y... Angel Abalde

2011-11-17T07:42:00.000+01:00

Autor: Angel Abalde Calparsoro
1º curso de Ciencias Humanas

¿ESCRITOR O JUNTALETRAS?

Suele afirmarse, con dudosa razón, que una biografía es una especie de striptis personal a través del cual el autor va descubriendo sus secretos íntimos, mientras las lectoras o lectores de la misma disfrutan de lo contemplado, siempre que ello merezca la pena.

Esta reseña o biografía no puede llegar a ser un espectáculo de semejante altura. Todo lo más se parecerá a la metáfora de la cebolla, puesto que a modo de capas superpuestas que iré desgajando se descubrirán las peculiaridades de mi trayectoria como escritor o, insisto, como juntaletras. Epíteto que empleo porque se ajusta más a la calidad que atesoro en este menester, y porque probablemente esa metafórica cebolla conduzca a llorar a quien lea esto. En algunas ocasiones, las más, de pena. Y en otras ocasiones, las menos, de risa.

De ninguna forma debe entenderse que sea corta mi producción como juntaletras. Más bien al contrario, los folios usados para oficio del que hablo han sido, seguramente, varios miles. Y pocos de ellos han sido usados a la manera que refleja la manida imagen del escritor que, repetida y constantemente, va haciendo pelotas con el folio en el que no consigue plasmar ideas coherentes, y que, por ende, en pocas ocasiones consigue depositar en la papelera al uso.

Esta es la primera capa. La que determina el género o los géneros a los que he dedicado tamaña producción de papel: panfletos propagandísticos o de agitación, valoraciones de huelgas, manifestaciones y actos de índole político; ponencias de congresos sindicales; propuestas reivindicativas o tesis sobre elementos sociales, sindicales y políticos; boletines de formación sindical u organizativa. Incluso he sido coautor de un libro, y he colaborado en varias revistas de cierta entidad, tales como HIKA, VIENTO SUR, PÁGINA ABIERTA…., amén de publicar diversos artículos en periódicos locales.

Como se ve, producción ideológica hasta las “cartolas”. O lo que es lo mismo, literatura poco presta para la imaginación, el humor o la ironía.

La segunda capa tiene que ver con ese papel extraño que en los círculos literarios se denomina como “negro”. Que designa a quienes realizan una determinada obra pero es firmada y presentada como elaborada por otra persona bien distinta. Eludiré dar nombres para evitar polémicas estériles o querellas desagradables.

Y, en este terreno, lo confieso, he estado en ambos lados de la moneda. En ocasiones he facilitado esquemas, incluso textos acabados, para que fueran utilizados por otras personas. Pero en otras muchas me he servido, asimismo, de esquemas o textos que han sido escritos para que yo figurara como autor. Evidentemente estaba de acuerdo con lo que me facilitaban, pues la dignidad es una cosa seria.

Pero desgajemos otra capa de la cebolla.

Las nuevas tecnologías no casan bien con mi forma de escribir. Y al mencionar nuevas tecnologías me remonto incluso a los momentos de esplendor de las viejas máquinas de escribir, tipo LEXICOM 80, que tantas veces he aporreado.

Jamás he sido capaz de escribir una línea seguida de forma directa en una máquina de escribir o en un ordenador. Indefectiblemente, y por muchas hojas que ocupe el escrito, primero lo tengo que hacer usando lo que considero uno de los inventos de mayor impacto: el bolígrafo.

En fin, una peculiar faceta y un doble trabajo. Escribir a mano y transcribir a máquina u ordenador. Pero, eso sí, con una ventaja: que según transcribo, corrijo errores, mejoro las frases, e incluso modifico alguna idea que salta a la vista como poco convincente o confusa. También erróneas, todo hay que decirlo.

No por casualidad, este texto ha seguido el mismo procedimiento.

Otra capa de cebolla, quizás la definitiva, tiene relación con mi formación académica. Más estrictamente con mis conocimientos gramaticales.

Estos conocimientos, francamente escasos, los recibí en Los Angeles, colegio ubicado en la Parte Vieja donostiarra, en el que el rasgo peculiar que lo definía, y del que estaban muy satisfechos, era que te preparaban primorosamente para empezar la vida laboral como “botones” de un Banco o una Caja de Ahorros.

Agradecido como soy, cumplí con el estereotipo y allá por el 61, con 15 años, inicié mi poco estimulante carrera como bancario.

Como bien nos ha enseñado nuestra profesora actual, a esa edad no resulta fácil que las reglas gramaticales se fijen adecuadamente en el cerebro (¿o es al contrario?). Y no soy una excepción. Por tanto, si he llegado hasta aquí, solo puede achacarse a que me he tragado otros tantos miles, y más, de folios escritos por quienes saben usar la cabeza, las normas gramaticales y ortográficas, así como las nuevas tecnologías.

Qué buena es la literatura. Cuánto enseña a mucha gente. A mí me ha enseñado a juntar letras y darles un cierto sentido. Y lo agradezco. Lo agradezco tanto que, falto de actitud modesta, virtud que sirve poco a los que son modestos en aptitudes, me siento satisfecho con lo escrito hasta ahora y me atrevo. Generalmente, a ponerme puntilloso con lo que escriben los demás.

En fin, escribidme lo que queráis. Seguiré aprendiendo hasta convertirme en escritor.

La escritura y... Mirentxu Campos

2011-11-09T14:20:00.000+01:00

Autora: Mirentxu Campos
1º curso de Ciencias Humanas

BUSCANDO UN TESORO

Érase una vez una niña delgaducha, tímida y llorona. Maider. Vivía en un pequeño pueblo rodeado de montañas que parecían sus centinelas y un caudaloso río lo atravesaba, cual serpiente, para terminar en el mar Cantábrico, bravo y rugiente unas veces, apacible y sereno otras.

Aprendió muy pronto a leer, y su imaginación volaba rauda y veloz. Más tarde se puso a escribir. Primero con lápiz, después, su padre, que era un hombre culto y que escribía muy bien, le puso un bolígrafo en sus manos. ¡Qué emoción! Y jugaban a componer frases con distintas palabras… “Un suave, dulce, delicado, fino, agradable aire soplaba de Norte a Sur... Así se le abrió la puerta de los sinónimos y, de los paseos, el gusto por la descripción.

Llegó al colegio y comenzó a escribir redacciones, redacciones llenas de aventuras, de emociones, de tragedias, de sentimientos… que siempre acababan con una máxima vital. Era la mano de su padre que con esa “pluma estilográfica” les daba el toque final. ¡Cómo le llamaba la atención a esta niña la pluma de su padre! - ¡Aita, yo quiero esa pluma! – le decía – Un día será para ti – le contestaba. - Primero tienes que encontrar el tesoro.

Participaba en todos los concursos y ganó unos cuantos, lo que le proporcionó seguridad.

Al llegar a la Universidad, su padre le regaló la pluma, aunque todavía no había encontrado el tesoro ¡Qué felicidad!, pero la pluma quedó prisionera en su caja marrón.

Hasta que, un día comenzó a agitarse, a hablar. -¿Dónde están tus sueños, tus aventuras de antaño? - ¿Has encontrado el tesoro?

De pronto se vio mirando hacia un grueso libro, y una magia le invadió. El libro se titulaba “Los piratas”. Así que cogió, otra vez, la pluma y comenzó la aventura en el mar.

Desde pequeña había oído que, antaño, arribaban al puerto de su pueblo, que era de pescadores, los piratas, de ahí el nombre de “gitanos” (gitanos de mar) a sus habitantes. Venían desde las Antillas y pasaban unos cuantos días, meses, años…algunos se quedaban…

Esta vez, Maider se enroló en uno de los barcos pensando que los piratas le ayudarían a encontrar el tesoro.

Atravesaron el mar; unas veces, entre feroces olas y ráfagas estrepitosas de viento que zarandeaban el barco a punto de zozobrar, y otras, con un sol radiante en un cielo azul turquesa cual diamante. Mirabas a babor, mirabas a estribor, ibas a proa, o, a popa y veías peces por doquier.

Por fin, después de unos cuantos meses navegando llegaron al final del viaje, las Antillas, una pequeña isla, en las islas Vírgenes, de nombre Marina.

Los piratas atracaron el barco y saltaron todos a tierra, ella también, que llegó a ser una más de la tripulación. Y comenzó la búsqueda del tesoro. Llegaron a una cueva situada en un acantilado de afiladas rocas donde revoloteaban infinidad de pájaros. Entramos en la oquedad y dimos con un baúl; el pirata jefe la abrió y había un pergamino que con grandes letras decía:

“Tu tesoro está en tu corazón y en tu mente, en el mundo maravilloso que tu pluma sabe plasmar, aprovecha este tesoro que es intransferible”.

Salió Maider y se le llenaron los ojos de lágrimas. La pluma era su tesoro. Una suave, dulce, delicada, fina, agradable… brisa, invadió todo su cuerpo.

Y como “la vida es sueño” seguirá nadando por un haz de blanca luz de luna, galopando sobre los caballos del viento, sobre montañas plateadas y escuchará llantos de los árboles condenados a morir…

Y como “la vida es sueño” soñará que un día la pluma de su padre le ayudará” a escribir un cuento.

La escritura y... Antxon Vega

2011-11-05T09:17:00.002+01:00

Autor: Antxon Vega
1º curso de Ciencias Humanas

Breve biografía como escritor de “brocha gorda”

Para mí, hablar de escritura es recordar mi infancia y remontarme a finales de la década de los años 50; y, como no, a la figura de aquel gran profesor, entonces se decía maestro, y mejor persona que era D. Eugenio Goya Goya.

Por supuesto, eran otros tiempos, pero D. Eugenio le daba la misma importancia a la caligrafía y la ortografía que al francés, la geografía, el dibujo, las matemáticas o la historia por ejemplo.

Así, de aquellas aulas, entonces llamadas clases, de la calle Narrica, nº 33, 1º de nuestra querida Donostia, salimos con una formación gramatical sólida, y como todas las cosas que se aprenden bien a esa edad, han perdurado en el tiempo.

Recuerdo con nostalgia y con mucho agrado, aquellos vetustos pupitres de madera, los tinteros de porcelana con aquella tinta que manchaba nuestros dedos, y que por cierto la hacíamos también nosotros, los cuadernos pautados para la caligrafía, los de calco y las láminas que usábamos para copiar los distintos tipos de letras.

Después de mucho trabajo y constancia, llegamos a dominar varios tipos de escritura, “caligrafía inglesa”, “redondilla” y “gótica”, para las cuales empleábamos los diversos tipos de plumillas, que muy probablemente hoy sean ya objetos de museo.

Por supuesto teníamos totalmente prohibido escribir con aquellas “modernidades”, como eran los bolígrafos, y también con las plumas estilográficas, no tan modernas, pero casi inaccesibles para nuestros limitados recursos.

Las redacciones sobre el tema propuesto por el maestro eran continuas, y teníamos que insertar entre el texto, un dibujo que coloreábamos por cierto bastante bien con acuarelas. Calificaba, independientemente, la correcta redacción, la caligrafía y el dibujo.

Resumiendo, mi pequeña historia como “escritor de brocha gorda” la recuerdo con mucha nostalgia y cariño y todavía hoy a mi provecta edad, me siento agradecido a aquellas personas que en unos tiempos difíciles y de escasez de medios, nos enseñaron entre otras muchas cosas, a amar la escritura.

Comenzamos el curso 2011/2012 con novedades

2011-11-03T07:52:00.001+01:00

Poco a poco vamos arrancando el curso 2011/2012 en Aulas de Experiencia del Campus de Gipuzkoa, ¡menudo mes de octubre más festivo!

La principal novedad este curso es que ya no estoy en la asignatura de Literatura III sino que me dedico a la Lengua de Primero, una asignatura que disfruto y me encanta, aunque es más técnica que la Literatura.

Publicaremos algunas cosillas en este blog sobre incoherencias, errores y géneros, la parte más creativa de la asignatura, pero también me gustaría hacer una propuesta a quienes seguís este blog, no importa que ya os hayáis graduado ni de dónde seáis:

LA ESCRITURA Y YO

Mi biografía como escritor/a de brocha gorda

Se trata de contar vuestra pequeña historia sobre qué recuerdos tenéis en relación a la escritura, porque, aunque no seáis escritores/as profesionales ni literatos/as, habéis escrito mucho a lo largo de vuestra vida.

Como siempre, podéis contar mentirijillas, publicar en anónimo, adjuntar fotografías de vuestras máquinas de escribir, plumas, lápices... todo lo que se os ocurra. Los lectores y lectoras de este blog somos curiosos y queremos detalles.

Quienes tengáis ya cuenta en este blog, podéis publicar cuando queráis, o si no, enviadme un correo electrónico con vuestra propuesta a ainhoa.ezeiza@gmail.com

Yo publicaré mi minibiografía la semana que viene. ¡Espero la tuya!

Bienvenidos y bienvenidas de nuevo.

Medio pan y un libro

2011-08-14T11:41:00.001+02:00

Miguel Aldanondo ha tenido el gusto de compartir este mensaje con nosotros/as, que me ha parecido muy oportuno publicar en este blog.

Es el discurso de Federico García Lorca al inaugurar la Biblioteca de Fuentevaqueros en Granada.

Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.

Imagen de bibliotecaderus.wordpress.com

"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz."

Como bien señala Miguel, a punto de cumplirse 80 años de aquel discurso, cualquier semejanza con la actualidad no es pura coincidencia.

Os recomiendo, aprovechando este mensaje, que entréis en http://www.los-poetas.com/a/lorca.htm y disfrutéis de sus poemas y romances.

Ondo pasa Aste Nagusian! :)

El Mundo - Eduardo Galeano

2011-08-09T10:27:00.004+02:00

Hace un tiempo ya, Rosi Garrido nos envió una biblioteca de enlaces a poemas y cuentos, todos ellos del http://www.rincondelpoeta.com.ar/ donde podéis leer poemas y narraciones acompañados de música seleccionada para cada página.

En su mensaje incluía a Eduardo Galeano, un escritor uruguayo de gran sensibilidad y luchador en favor de las personas desfavorecidas y de la recuperación social y política de América Latina, un escritor imprescindible en todas sus facetas.

Quisiera recordar este cuentito que seguro que os gusta:

EL MUNDO

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó.

Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

-El mundo es eso -reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Más enlaces a cuentos de Eduardo Galeano (merece la pena pararse en todos):

Eskerrik asko, Rosi!

¡Enhorabuena! Desafío completo

2011-07-16T17:58:00.001+02:00

Después de un mes de silencio por mi parte, vuelvo para clausurar oficialmente el curso con la calma que se merece.

A lo largo de este curso, habéis trabajado a diferentes niveles, algunas personas han encontrado en esta asignatura un espacio de creación en el que han disfrutado de lo lindo. Otras personas no se han sentido tan atraídas por las propuestas pero han ido trabajando con constancia e impulsadas por la fuerza de los compañeros y compañeras de clase.

Ojalá haya logrado despertar, animar vuestro interés por los diferentes aspectos de la literatura: la parte histórica, la personalidad de algunos autores y autoras, el mundo de la poesía, los diferentes niveles de creación literaria, la imaginación creativa, la tertulia crítica... Nuestras clases no habrían sido posibles sin vuestras preguntas (muchas veces difíciles y por tanto muy atractivas para la profesora), el trabajo en grupos, la iniciativa y, sin duda, la gran imaginación que habéis desplegado a la hora de decidir los artículos que habéis creado.

Me gustaría subrayar la colaboración de Mariano Ramos Mejía, quien nos ha animado a escribir haikus y otros microjuegos creativos y nos ha dado voz en el espacio ClubSeis. Si os han gustado estos juegos, os animo a participar en el blog ClubSeis con vuestros comentarios y también enviando vuestras historias. Allá tendréis nuevas formas de desarrollar vuestra creatividad y seguir aprendiendo.

También quiero agradecer la ayuda de José Gregorio del Sol, compañero de la Escuela Universitaria de Magisterio de Donostia y colega en diversos líos. Nos dio una charla sobre libros electrónicos y también sobre bookcrossing que nos animó a compartir nuestros libros cada semana a partir de su charla y a proponer un espacio físico a la Dirección de Aulas de Experiencia de Gipuzkoa. Todavía tengo pendiente un artículo en este blog que preparó para vosotros/as y que la locura de trabajo de estos últimos meses me ha impedido publicar.

Aprovecho la mención a la Dirección de Aulas de Experiencia de Gipuzkoa para agradecer a Marta Sarasa y a Lander Sarasola, que han acogido nuestras iniciativas con agrado y nos han ayudado a llevar a cabo nuestras propuestas. Incluso liamos a Lander para una entrevista, a la que se prestó encantado. Eskerrik asko bioi!

Como resultado de nuestro Desafío 2011, estos son los contenidos de los tres números de la revista:

Secciones formativas: 16 artículos
Secciones creativas: 18 artículos

Desde principio de curso, hemos publicado un total de 53 artículos en 4 meses. A día de hoy y contando con las visitas desde febrero de 2010 a julio de 2011, hemos recibido casi 22.000 visitas de diversas partes del mundo. Los comentarios son bienvenidos por los autores y autoras que tanto han trabajado en estas secciones.

El broche de oro del curso ha sido la presencia de Rosi Garrido, Arantza Bereziartua y Carmen Urretabizkaia en las I Jornadas estatales de Aprendizaje Basado en Proyectos y Metodologías Activas de Donostia, celebradas los días 11 y 12 de julio. Aquí podemos ver a estas estudiantes en acción:

Es hora de cerrar el curso pero no el blog. Aún nos quedan artículos que habéis enviado para publicar y queda en vuestras manos continuar conversando y profundizando en la creación literaria y en autores, obras, historia y lo que creáis oportuno, con la única condición de tener alguna relación con la Literatura. Espero seguir leyendo los comentarios de los libros que leáis y vuestras sugerencias de lectura.

Enhorabuena por ser tan buenos/as estudiantes, por dejaros liar para hacer algo como este blog y por vuestra colaboración en todo el proceso. Que tengáis un feliz verano.

Miguel Hernández Gilabert

2011-07-16T09:53:00.000+02:00

Autora: Arantza Garbizu. Grupo Los Barbis.

Retrato realizado por su compañero de cárcel, el dramaturgo Buero Vallejo.

Miguel Hernández Gilabert nació en Orihuela el 30 de octubre de 1910. A los cuatros años del nacimiento de Miguel, su padre decide trasladar el hogar familiar a una casa más amplia, situada en la calle de Arriba (actualmente Casa Museo). La infancia del poeta transcurre entre los juegos y el trabajo. Desde los siete años ayuda a su hermano Vicente en las tareas del pastoreo, aprendiendo de él este oficio. Asiste a una guardería privada, situada en su misma calle.

Su padre consigue que le admitan en las Escuelas del Ave María, anexas al Colegio Santo Domingo. A la edad de nueve años se inicia el aprendizaje escolar de Miguel.

En el curso de 1924-1925 se incorpora a las clases, donde también estudiaba Ramón Sijé, el que más tarde sería su gran amigo. Pronto destaca el interés de Miguel por la lectura y los estudios, consiguiendo excelentes calificaciones. En marzo de 1925 tiene que abandonar sus estudios en el Colegio Santo Domingo ante la crisis económica que atraviesa su familia.

Su padre le necesita para atender el ganado pero, pese a todo, él aprovecha sus horas de pastoreo en la sierra para seguir estudiando. Miguel se convierte en un asiduo visitante de la biblioteca de Luis Almarcha, sacerdote y canónigo de la catedral oriolana. Pero sabe embellecer esta vida monótona con la lectura de numerosos libros de Gabriel y Galán, Miró, Zorrilla, Rubén Darío, que caen en sus manos y depositan en su espíritu ávido el germen de la poesía.

A veces se pone escribir sencillos versos a la sombra de un árbol realizando sus primeros experimentos poéticos. Al atardecer merodea por el vecindario conociendo a Ramón y Gabriel Sijé y a los hermanos Fenoll, cuya panadería se convierte en tertulia del pequeño grupo de aficionados a las letras. Ramón Sijé, joven estudiante de derecho en la universidad de Murcia, le orienta en sus lecturas, le guía hacia los clásicos y la poesía religiosa, le corrige y le alienta a proseguir su actividad creadora.

El mundo de sus lecturas se amplía. El joven pastor va llevando a cabo un maravilloso esfuerzo de autoeducación con libros que consigue en la biblioteca del Círculo de Bellas Artes. Don Luis Almarcha, canónigo entonces de la catedral, le orienta en sus lecturas y le presta también libros. Poco a poco irá leyendo a los grandes autores del Siglo de Oro: Cervantes, Lope, Calderón, Góngora y Garcilaso, junto con algunos autores modernos como Juan Ramón y Antonio Machado.

Miguel Hernández empieza a escribir poesías, aproximadamente, hacia 1925 (15 años). Su principal fuente de inspiración es el entorno en el que vive: la huerta, su patio, la montaña, las cabras, el pastoreo, el río, etc. y aprovecha cualquier ocasión para escribir. Incluso tiene que esconderse de su padre, a quien le molesta esa afición poética de su hijo.

Algunos diarios de la provincia comenzaron a publicar sus primeros poemas. El primero que aparece publicado es el titulado "Pastoril", en el periódico local 'El Pueblo de Orihuela'. Tras esta aparición pública del joven poeta se irán prodigando sus colaboraciones en la prensa local y, posteriormente, en la provincial.

Así, sus poemas van apareciendo en 'Voluntad', 'Actualidad', 'El Día', 'Destellos', 'La Verdad', etc. Se trata, en estos primeros ensayos creativos, de una poesía mimética en la que el joven Miguel va buscando su propia identidad a través de todas las lecturas que está realizando en esos momentos.
La mayor parte de estos poemas adolescentes están compuestos en arte menor combinando romancillos, octosílabos, heptasílabos, etc., con bastante destreza.

Se forma el llamado "Grupo de Orihuela", como fruto de la amistad entre Carlos Fenoll, Miguel Hernández y Ramón Sijé. Sus inquietudes literarias les animan a reunirse periódicamente en la tahona propiedad del padre de Carlos Fenoll. Cada uno compagina su trabajo o sus estudios con estas aficiones literarias, por lo que tienen que celebrar las reuniones al acabar la jornada.

En 1931 realiza su primer viaje a Madrid y, al no encontrar el apoyo que esperaba, regresa a Orihuela. Participando en un homenaje a Gabriel Miró. En 1933 se edita su primer libro, 'Perito en lunas'. En 1934 realiza su segundo viaje a Madrid. Este viaje supone un cierto triunfo para él. Se publica en la revista 'Cruz y Raya' su auto sacramental 'Quién te ha visto y quién te ve y sombra de lo que eras'. Comienza a relacionarse con grandes poetas como Alberti, Rosales, Aleixandre y Neruda. Regresa a Orihuela en verano.

En noviembre de 1934, después de comenzar el drama titulado 'El torero más valiente, vuelve a Madrid'. En esta ocasión conocerá mejor el ambiente literario. En 1935 colabora en las Misiones Pedagógicas. Comienza su trabajo en la enciclopedia 'Los Toros', con José María de Cossío. Miguel participa, en Cartagena, en un acto-homenaje a Lope de Vega. Escribe el drama 'Los hijos de la piedra'. Su amigo Ramón Sijé fallece en diciembre de 1935.

En 1936 publica su "Elegía" dedicada a Ramón Sijé. Se edita su libro de poemas 'El rayo que no cesa'. Termina su obra teatral 'El labrador de más aire'. Se incorpora al Ejército Popular de la República. Es nombrado Comisario de Cultura.

GUERRA CIVIL Y MUERTE
En febrero de 1937 es destinado en Andalucía al "Altavoz del Frente". En marzo se casa con Josefina Manresa. Participa en el II Congreso Internacional de Intelectuales en Defensa de la Cultura, celebrado en Valencia. Realiza un viaje a la URSS, formando parte de una delegación española enviada por el Ministerio de Instrucción Pública, para asistir al V Festival de Teatro Soviético. Se publican 'Viento del Pueblo', 'Teatro en la guerra' y 'El labrador de más aire'. En diciembre nace su primer hijo, Manuel Ramón. En otoño de 1938 muere su hijo y ello provoca una serie de poemas que anuncia en su libro 'Cancionero y romancero de ausencias'. Escribe el drama 'Pastor de la muerte'. Actúa como soldado, y como poeta, en diversos frentes.

En 1939 nace su segundo hijo, Manuel Miguel. En abril el general Franco declara concluida la guerra. Miguel intenta escaparse a Portugal, pero se lo impide la policía portuguesa y es entregado a la Guardia Civil fronteriza. Tras su paso por Huelva y Sevilla, en la prisión de Torrijos en Madrid, donde compone las famosas "Nanas de la cebolla". Puesto, inesperadamente, en libertad, es detenido de nuevo en Orihuela. En 1940 se le traslada a la prisión de la plaza de Conde de Toreno en Madrid. Es condenado a la pena de muerte.

Más tarde la condena es conmutada por la de 30 años de prisión. En septiembre, es trasladado a la prisión de Palencia y en noviembre, al penal de Ocaña. En 1941 es trasladado al Reformatorio de Adultos de Alicante. Se manifiesta una grave afección pulmonar que se complica con tuberculosis.

En 1942 muere en la enfermería de la prisión alicantina y es enterrado en el cementerio de Nuestra Señora del Remedio de Alicante. Contaba, a su muerte, con 31 años de edad.

CANCIONERO Y ROMANCERO DE AUSENCIAS
(1938-1941)
No salieron jamás
del vergel del abrazo.
Y ante el rojo rosal
de los besos rodaron.

Huracanes quisieron
con rencor separarlos.
Y las hachas tajantes
y los rígidos rayos.

Aumentaron la tierra
de las pálidas manos.
Precipicios midieron,
por el viento impulsados
entre bocas deshechas.
Recorrieron naufragios,
cada vez más profundos
en sus cuerpos, en sus brazos.
Perseguidos, hundidos
por un gran desamparo
de recuerdos y lunas,
de noviembres y marzos,
aventados se vieron
como polvo liviano:
aventados se vieron,
pero siempre abrazados.

CANCIÓN DEL ESPOSO SOLDADO
He poblado tu vientre de amor y sementera,
he prolongado el eco de sangre a que respondo
y espero sobre el surco como el arado espera:
he llegado hasta el fondo.

Morena de altas torres, alta luz y ojos altos,
esposa de mi piel, gran trago de mi vida,
tus pechos locos crecen hasta mí dando saltos
de cierva concebida.

Ya me parece que eres un cristal delicado,
temo que te me rompas al más leve tropiezo,
y a reforzar tus venas con mi piel de soldado
fuera como el cerezo.

Espejo de mi carne, sustento de mis alas,
te doy vida en la muerte que me dan y no tomo.
Mujer, mujer, te quiero cercado por las balas,
ansiado por el plomo.

Sobre los ataúdes feroces en acecho,
sobre los mismos muertos sin remedio y sin fosa
te quiero, y te quisiera besar con todo el pecho
hasta en el polvo, esposa.

Cuando junto a los campos de combate te piensa
mi frente que no enfría ni aplaca tu figura,
te acercas hacia mí como una boca inmensa
de hambrienta dentadura.

Escríbeme a la lucha, siénteme en la trinchera:
aquí con el fusil tu nombre evoco y fijo,
y defiendo tu vientre de pobre que me espera,
y defiendo tu hijo.

Nacerá nuestro hijo con el puño cerrado,
envuelto en un clamor de victoria y guitarras,
y dejaré a tu puerta mi vida de soldado
sin colmillos ni garras.

Es preciso matar para seguir viviendo.
Un día iré a la sombra de tu pelo lejano.
Y dormiré en la sábana de almidón y de estruendo
cosida por tu mano.

Tus piernas implacables al parto van derechas,
y tu implacable boca de labios indomables,
y ante mi soledad de explosiones y brechas
recorres un camino de besos implacables.

Para el hijo será la paz que estoy forjando.
Y al fin en un océano de irremediables huesos,
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos.

De "Viento del pueblo" 1936-1937

Fuentes:
http://www.miguelhernandezvirtual.com

Imágenes:
http://cosasquenuncapudedecirte.blogspot.com/
http://www.zzona.com/blogeva/2010/10/30/centenario-del-nacimiento-de-miguel-hernandez/

Lo efímero de la música.

2011-06-19T22:17:00.001+02:00

Ocurre que la música existe y "palpita" mientras alguien la interpreta. Y sólo "vive" por tanto mientras están presentes en el espacio esas depresiones y sobrepresiones ordenadas en el aire que nos envuelve, y que de ese modo conforman el sonido. La música sólo ocurre mientras esta "siendo", y en vivo sonará diferente en cada momento y en cada lugar, en cada orquesta y en cada director. No hay dos conciertos iguales, y algunos de ellos que recordamos como "especiales", serán en grandeza y belleza ya "irrepetibles". Así al menos me lo parece.

Adolescencia

2011-06-16T13:42:00.002+02:00

Hoy he vuelto a subir al cementerio,
y mirando de lejos tu panteón
he marchado silencioso, con miedo,
para ver si aún duraba aquel te quiero
que escribí en tu losa el año anterior.

Estaba tu tumba solitaria,

llena de zarzas, sin una flor;
para ellos eres cosa olvidada,
ya no recuerdan las tardes pasadas,
pero no sufras, te recuerdo yo.

He arrancado del camino una rosa

y te la he puesto en el corazón,
y me has sonreído desde tu fosa,
y te he visto pálida y hermosa,
juntos hemos rezado una oración.

Caminando hacia la puerta enrejada

me he vuelto para decirte adiós,
y he visto tu tumba abandonada,
y a ti allí adentro, allí encerrada,
y he sentido en mi carne dolor.

Cuando en las noches frías de invierno

oigas pasos en derredor,
y sientas un cálido aliento
que te envuelve y embriaga en silencio,
no temas, no, que seré yo.

Becquer y el País Vasco

2011-06-04T07:43:00.005+02:00

Autora: Arantza Bereciartua - Grupo Hirutahiru

De sus Obras Completas (6ª edición), Madrid, Aguilar, 1949, pp. 1013-1014, apartado “Casus ablativus: en, con, por, sin, de, sobre la inauguración de la línea completa del ferrocarril del norte de España”.

Gustavo Adolfo Bécquer realiza el viaje inaugural del ferrocarril del norte, que uniría Madrid con Paris.

En agosto de 1864 cubrió en tren este viaje como comentarista del diario “El Contemporáneo”, y el artículo que se publicó refiere algunas descripciones del paisaje del Guipúzcoa por donde atravesó el ferrocarril, y que llamaron su atención.

Escribe Bécquer:

“De Olazagoitia a Beasain.- Cojase una caja de juguetes alemanes o suizos, de esas que venden en casa de Sckrok, y que son el sueño de oro de los muchachos; una de esas cajas que dejan ver, al levantar su blanca cobertura, todo un mundo de animalitos, casas, árboles, peñas y figuras de aldeanas, con sus trajes azules, amarillos y rojos, mezclado y confundido en caprichosa evolución sobre una capa de musgo verde. Colóquese primero el campanario en el valle, los chalets con sus barandas de madera y sus pisos volados, en el ribazo del monte; muchos árboles por acá y por allá, y las cortaduras; en un termino unas vaquitas; en otro, un puentecito y verdura, un mar de verdura que contenga todos estos objetos, se coloca arriba; y el pueblecito, que estaba arriba, abajo; los árboles que se veían allá, aquí. Y así se sigue trastornándolo todo y combinando, de mil modos distintos, la misma torre con los mismos caseríos, sobre las mismas hondonadas y las mismas eminencias, siempre sobre el idéntico fondo de verdura, como se combinan los objetos y colores en un calidoscopio, y se tendrá una idea muy aproximada de los que son las Provincias vistas al paso desde las ventanas del coche…

Desde que se abandona Olazagoitia hasta llegar a Beasain, se vive como Proserpina, según la relación de las fabulas mitológicas: la mitad del tiempo, sumido en las sombras de las entrañas de la tierra, la otra mitad, gozando de la luz del sol en la superficie. Atravesamos una verdadera cordillera de montañas. Se sale de un túnel para entrar en otro. Yo he contado en este trayecto hasta veintitantos, y después he perdido la cuenta. Donde no se ha horadado la roca para atravesar una altura, se ha levantado un puente para salvar un precipicio. Por un lado y otro del coche se ven las antiguas sendas que suben y bajan serpenteando lenta y trabajosamente alrededor de los montes y los valles, siguiendo sus vueltas, sus ondulaciones y sus caprichos, para enlazar unos con otros los pueblos, mientras el tren corre con una carrera frenética a lo largo de la vía, derecho su camino, salvando los obstáculos, desafiando las contrariedades, rompiendo las vallas que puso la Naturaleza a la osadía de los hombres….”

Fuente: LO “VIZCAINO” EN LA LITERATURA CASTELLANA.-

Por P. Anselmo de Legarda

Biblioteca Vascongada de los Amigos del País. San Sebastián 1953

Fuente: Articulo del periódico “Diario Vasco” de San Sebastián, del 17 de febrero de 2007, en la sección

, el articulista Mikel G. Gurpegui, recoge anécdotas de Gustavo Adolfo Bécquer, en ese mismo viaje inaugural del ferrocarril.

Y dice:

"Heme aquí en San Sebastián, traído y llevado por las oleadas de la multitud, sin saber de que forma valerme para proseguir apuntando mis impresiones. ¡Son tantas las cosas que a la vez reclaman mi atención¡ ¡Tantos los objetos que a un tiempo hieren mis ojos!

Aquí un altar, con un sacerdote revestido de las capas pluviales, sus cantos religiosos y sus incensarios que despiden columnas de humo perfumado y azul.

Allá un dosel de oro y terciopelo, grandes uniformes, bandas rojas y azules, placas de brillantes, todos los esplendores de la monarquía y la Marcha real que llena el viento de sus acordes majestuosos.

En medio, la locomotora empavesada que bufa contenida como un corcel fogoso sujeto por el jinete.

Luego, una multitud inmensa de colores abigarrados que acude por todas partes y se apiña en torno al lugar de la ceremonia.

Al fondo, el puerto con su bosque de mástiles empavesados con banderas de todas las naciones; el castillo, que saludó a las majestades del cielo y de la tierra con sus formidables bocas de bronce; la ciudad, que se extiende al pie de la montaña; las campanas, que voltean ruidosas y alegres, y, por ultimo, el mar inmenso…

Estoy completamente mareado.

Después del banquete ha habido regatas; después de las regatas, la visita de su majestad a la iglesia de Santa Maria, y vivas y música, y cohetes voladores; en seguida ha partido el tren real, y a la media hora el de los convidados que continúan hasta Paris.

No se a cuantas personas notables he visto (…).

Y no han parado aquí, sino que acto continuo ha comenzado la iluminación y los fuegos de artificio, y el baile, que se ha prolongado hasta las tantas de la noche”.

Dos crónicas que ponen en relación al escritor Bécquer, famoso por sus poesías y rimas, pero desconocido como prosista, con la ciudad de San Sebastián del siglo XIX y con la descripción que hace del paisaje que atraviesa el ferrocarril al internarse por la escarpada orografía del macizo de Aitzkorri.

Recopilación de Arantza Bereciartua

Concha Espina (1869-1955)

2011-06-02T08:49:00.000+02:00

Imagen de ojosdepapel.com

María de la Concepción Jesusa Basilisa Espina, más conocida como Concha Espina (Santander, Cantabria, 14 de mayo de 1869 - Madrid, 19 de mayo de 1955), fue una de las pocas escritoras que pueden considerarse de la Generación del 98.

Como otras mujeres de su época, tuvo grandes dificultades para ser reconocida y su obra, muy premiada, no suele mencionarse habitualmente en los libros de literatura. Fue candidata a Premio Nobel de Literatura en 1926, 1927 y 1928 pero finalmente no lo logró.

Imagen de elpais.com

Se considera una de las mentes más preclaras de la literatura española de principios del siglo XX. Celebraba salones literarios en Madrid, a los que acudían grandes intelectuales y escritores de la época. En 1938 es nombrada miembro de honor de la Academia de Artes y Letras de Nueva York. En 1928 casi fue candidata a la Real Academia de la Lengua y se reintenta su admisión en 1941, otra vez sin éxito alguno. En 1950 recibe la Medalla del Trabajo. Fallece el 19 de mayo de 1955.

De sus obras, cabe destacar Mujeres del Quijote (1903), La Esfinge Maragata (1914) y Tierras de Aquilón (1924), premiadas por la Real Academia de la Lengua, y Altar Mayor, Premio Nacional de Literatura en 1927.

Para saber más de esta gran escritora:
http://es.wikipedia.org/wiki/Concha_Espina
http://escritoras.com/escritoras/escritora.php?i=95
http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1687

"Los viejos no deben enamorarse"

2011-06-02T07:02:00.002+02:00

Autores: Grupo Ausencias
- Mari Carmen Ayerbe
- Maria Luisa Erlaiz
- Ana Luisa Argomaniz
- Paco Melón

El grupo Ausencias hemos trabajado la obrita de Castelao "Os velhos non deben de namorarse" Sobre ella, Paco ha plasmado su opinión y las mujeres, M. Carmen, M. Luisa y yo, otra. Ahí van las dos y como diría Monfort "mata a todos que Dios reconocerá a los suyos"

"Qué emocionante es ver a un viejo que llora por un amor que perdió cuando era joven. Los ancianos deben atesorar los amores de juventud porque les ayudan a vivir; pero los amores tardíos los matan y su muerte hace reir a la gente " dice Alfonso R. Castelao en el prólogo.

Varias razones nos mueven a escribir sobre este eterno problema, que no es otro que la no aceptación de la vejez y como consecuencia, de la muerte. Es más bien un problema masculino. En un mundo, se quiera o no, de cultura machista, resultaría más patético ver a una vieja languidecer de amor por un adolescente.

Al formar parte de un grupo encuadrado en el "Aula de la Experiencia", nos sentimos igualmente obligados a lanzar este "aviso de navegantes". La mayoría de nosotros pasamos de los 60. La permisividad actual y la primavera acentúan los riesgos para esta colectividad que, ya de por si vulnerable, podría quedar atrapada como las moscas en la miel "presa de patas en él".

Además, la obra queda adornada por la canción "Lela", nombre de la protagonista y diminutivo de Manuela. Todos los niñoa gallegos denominan así a su abuela y ésta vuelca su ternura con ellos, Dulce Pontes nos regala con una versión en gallego (no portugués) que agradecemos muy especialmente.
La letra de la canción reza así :

   Están as nubes chorando
   Por un amor que morreu
   Están as rúas molhadas
   De tanto como choveu (bis)

   Lela , Lela
   Leliña ; por qué non morro !
   Quero mirarme
   nas meniñas dos teus olhos
   Non me deixes
   y ten compasión de min.
   Sen ti non podo,
   Sen ti non podo vivir.

   Dame alento cas túas palabras
   Dame ceime do teu corazón,
   Dame lume cast tuas miradas,
   Dame vida co teu doçe amor.

   Sen ti non podo,
   Sen ti non podo vivir,,,,

Musicalmente es lindo, muy lindo, lo que aqui se dice, pero maticemos que lo dice un hombre. Un hombre enamorado que no es correspondido y aún, siente que es engañado y decide poner fin a su vida, como así ocurre.

El autor Alfonso Manuel Rodriguez Castelao (Rianjo, La Coruña, España 1886, Buenos Aires Argentina, 1950) fué un político, escritor, pintor médico y dibujante español de Galicia, así como uno de los padres del nacionalismo gallego. Estudió medicina y afirmaba "Me hice médico por amor a mi padre; no ejerzo la profesión por amor a la humanidad". Castelao es sin duda el gallego más destacado del siglo XX.

La obra (copiamos de Antzerti, pag 142):

"Escrita para ser representada, consta de 3 actos y es más bien una artimaña escenográfica donde juegan el amor y la muerte su eterna partida, con tres viejos imprudentes: el boticario, Don Saturio, que se suicida por la joven Lela ingiriendo solimán; el hidalgo, Don Ramón, quien acaba sus dias postrado en un estercolero por el amor que le profesaba a Micaela; y el Sr. Fuco, que muere de felicidad tras haberse casado con la pícara Pimpinela.

Además de estos tres personajes, que desempeñan un papel básico en la obra, la Muerte, disfrazada de mendiga, es esencial asimismo para el desarrollo dialéctico del juego que se entreteje entre el amor y la muerte. A otro nivel desfila toda una galería de personajes menores, como comparsa de los centrales, contribuyendo a dar variedad y viveza al argumento: a saber, las hermanas del boticario, el carabinero, Pimpinela, los enmascarados, las pícaras mujeres, etc. por citar solo los más característicos"

"Poder es querer"
- espejo del dicho-

¿De qué va el bueno de Castelao?
Eso que nos cuenta es esperpento, dislate, desatino y locura. Hay que ser joven hasta la muerte, pues lo mismo se encuentran viejos de 20 años que jóvenes de 80 (como Einstein). Cuando se es joven, se es joven para siempre. Cierto que algunos quedan un poco ridículos pero es porque no lo tienen asumido y piensan que es un engaño que les juega el destino y entonces, con esa fractura entre lo que se vive y lo que se piensa, se lo pasan fatal y en vez de vivir la vida con disfrute (que la vida es un sueño ya lo decía Calderón y Buda y...) la viven como una carga un sufrimiento, un rompimiento... y ¿cómo se escayola eso?

Ya decía Picasso (y mira que éste sabía...) que un hombre tiene siempre la edad de la mujer que ama, y a esto, para que sea políticamente correcto, añado yo que la mujer también. Mira a la Elisabet T. con su butanero (o peón de la construcción que también están recios) o a la Marujita o a la Saritísima con sus guayabitos o hasta la mismísima Duquesa de A. y los/las demás de envidia, que rabien.

Y es que sólo nos parece bien en los "genios" reconocidos. Se ve que precisa la justificación de la renovación del ciclo creativo, de que al invierno es necesario que le siga la primavera, si no, todo se acaba; las musas, etc.

El hombre no deja de enamorarse cuando envejece sino que envejece cuando deja de enamorarse. De vez en cuando hace falta, como las serpientes, cambiar de piel para seguir adelante. Y así tantos músicos, escritores, pintores, poetas y cineastas. Nos vienen aquí Borjes, Octavio Paz, Cela, Alberti, Paul McCartney, Charles Chaplin, Woody Allen... Quedan peor justificados los de la farádula, políticos, nobles y alto clero (cardenales y más) por ser gente caprichosa y de mucho ego; Véase Hugh Hefner, Julio Iglesias (y su padre también), la Duquesa de A., los Borgia, y no nombro políticos por si meten la bicha de un pleito... PERO,

¿Donde está escrito, en qué Biblia, en qué Coran, en qué Constitución Fundacional dice que está prohibido ser feliz? (música de fondo; Françoise Hardy cantando "Tous les garçons et les filles de mon àge se proménent..."

Copa de fútbol del Rey

2011-06-02T06:49:00.002+02:00

GRUPO HIRUTAHIRU
Carmen Urretavizcaya
Arantza Bereciartua
Pilar Izaguirre
Rosi Garrido
Maite Zaldua
Julia Almandoz

Competición 2011

El sentido de lo que es competición hoy en día ha cambiado respecto a épocas anteriores, pasando a manos de la economía mundial. El espíritu deportivo es ganar al otro a cualquier precio. Asimismo el trofeo es para “la foto”.

Este año el Real Madrid ha conseguido “LA COPA DEL REY” y esto decía la prensa:

“El Real Madrid acabó con su sequía de títulos y lo hizo ganando uno que se le resistía hace 18 años. Los merengues se impusieron al Barcelona en la final de Mestalla gracias a un tanto de Cristiano Ronaldo en la primera parte de la prórroga. El partido tuvo un dueño en cada parte y cualquiera de los dos pudo llevarse el trofeo.

Cibeles es una diosa de vida, muerte y resurrección. Durante todo un siglo disfrutó con el ofrecimiento de títulos blancos para luego vivir tres años en el inframundo. Florentino Pérez contrató a José Mourinho y discutirle al eterno rival, el Barcelona, su hegemonía. En la primera ocasión que ha tenido,- 'The Special One'- ha llevado la Copa del Rey hasta Cibeles.

http://www.biobiochile.cl/

EL TROFEO SE ROMPE

La Copa del Rey quedó DESTROZADA después de que el autobús pasara por encima de ella. El trofeo se le cayó de las manos a Sergio Ramos desde cinco metros y el conductor no pudo evitar el atropello, pero no importa hay copias y enseguida se sustituye.

___________________

No hay mal que por bien no venga.

Era el dicho que su madre le repetía cada vez que no conseguía sus propósitos. Sobre todo, cada vez que al volver de los entrenamientos que casi diariamente tenían en un solar situado junto a la escuela, tenía que reconocer, entre enfadado y triste, que Manolo el entrenador, casi no se había fijado en él, sólo había hecho unas cuantas carreras bordeando las porterías, unos postes viejos de teléfonos, por unos senderos llenos de piedras y polvo al final de la urbanización que los últimos años había surgido en el extrarradio de la ciudad.

Era pequeño, enclenque, nervioso, no tenía mucha fuerza ni hermano mayor que le defendiera, había llegado hacía poco desde un pueblo triste y seco y además no parecía que pudiera adaptarse a ningún puesto en el equipo.

A pesar de ello, quizás por su deseo de integrarse en el nuevo ambiente, no dejaba de ir un solo día al entrenamiento, nunca protestaba por tener que recoger los trastos, traer el agua desde el patio escolar y hacer mil y un recados que los “buenos” le pedían.

Soñaba con conquistar la “titularidad” ganar “medallas y copas”, eso si, con el mejor equipo del mundo. No sabría decir cómo, su madre decía que por lo yogures, pero el caso es que poco a poco alcanzó su meta, conquistó trofeos y estaba a las puertas de alcanzar la gloria y una de copas soñadas.

Ganaron. Sus compañeros hicieron magníficos goles, extraordinarias paradas, el suyo fue un trabajo silencioso, sin destacar especialmente, casi ni le nombraron, todo había transcurrido dentro de lo previsto.

Pero, ¿a quién?, ¿a quién se le había caído la copa y destrozado totalmente bajo las ruedas del autobús?

A él, solo a él, de pronto ni los goles, ni las paradas tenían importancia, sólo su error.

Su nombre empezó a figurar en todos los periódicos, radios, teles….

De ahora en adelante figuraría en la historia no solo de su club sino del fútbol.

Su madre tenía razón: no hay mal que por bien no venga.

__________________________________

Triunfante en Madrid.-

Cómo Alfonso XII entró triunfante en Madrid sobre un caballo blanco, así entró la Copa del Rey de España a lomos de un autobús de dos pisos.

Supongo que el rey Borbón a finales del siglo XIX, lo hizo por las calles cercanas a la diosa Cibeles, aunque las crónicas oficiales no relaten el itinerario.

-Pero ¡Ay!- el copero del Rey en los albores del siglo XXI, cuando triunfante cabalgaba a lomos del bus exhibiendo el trofeo conseguido, -¡Uy, ostrasss! - se le cayó o lo tiró, y acabó hecho añicos bajo las ruedas, ante el estupor de la multitud ansiosa que esperaba a los pies de la diosa Cibeles.

La Copa destrozada, descuajeringada, destronada y descojonada, la escondieron entre los 11 jugadores del equipo vencedor, cual prueba del delito y no del grandioso triunfo que acababan de conseguir en Valencia, en el campo del Mestalla.

Otra similitud con Alfonso XII, también él entró en España por Valencia, según relatan las crónicas.

Pero el artífice de semejante desaguisado, fue nada menos que un jugador emblemático, componente de la “ROJA”, y de la tierra de Maria Santísima para más señas.

Pienso, que en el momento álgido de la llegada a la plaza para exhibir el trofeo ante la multitud enfervorizada, se le cayó el trofeo de las manos, o bien, porque el conductor siendo forofo del Osasuna, dió un brusco frenazo en ese momento, o bien porque Sergio Ramos, sevillano de pro, en ese momento de euforia se arrancó por “sevillanas azpeitianas”.

Si, habéis leído bien, no sevillanas rocieras o almonteñas, sino las sevillanas de la Euskadi profunda, auténticas, esas que arrancan diciendo: “Hartu sagarra arbolatik, bota sagarra lurrera……hartu sagarra, bota sagarra………”, y con el juego de brazos y manos del baile, se le olvidó que, llevaba entre los suyos, el valioso trofeo que tanto les había costado conquistar unas pocas horas antes, ante su acérrimo rival, el Barça del alma y del corazón de su omnipotente entrenador Mou.

Moraleja: si Mou dice que el Barça gana los trofeos a trancas y barrancas, se le podrá responder que él se lleva los trofeos hecho añicos.

_____________________________________

¿Qué pasa en Madrid?

Madrugada del 21 de Abril/11.

No sé si habrá algún madrileño, o habitante de esa ciudad que no lo sepa. Las calles se empiezan a abarrotar de hinchas ataviados con bufandas, gorros…. caras pintadas, portando grandes y pequeñas banderolas.

Es como un gran rugir en la madrugada, nadie puede dormir.

Una gran hilera de personas se amontona a lo largo de las calles. La caravana del Real Madrid va a pasar.

¡Ya vienen! La euforia va aumentando, todos gritan, cantan y saltan,

incluso los jugadores que van en lo alto del autobús enarbolando el trofeo, que pasa de mano en mano.

De repente gritos distintos, raros, que ocurre? No todos lo ven, algo extraño ha sucedido “ la Copa se ha caído” . Queda aplastada por el autobús, y varios trozos aparecen sobre el asfalto.

¿Que ha pasado? Ha sido una mala jugada del destino, o un signo premonitorio de que no se lo merecían.

O quizás la copa estaba …...

-----------------------

El fútbol no despierta mi interés.

No puedo decir que no me guste, porque sinceramente jamás he visto un partido. Cuando a veces siendo espectadora pasiva, desde el sofá de casa, escucho, porque mi vista está en algo que estoy leyendo, ¡Fuera de juego! Está clarísimo, clarísimo… fijo mis ojos en la pantalla, repiten la jugada y no me entero de nada. Creo que todo se desarrolla a una velocidad endiablada. No sé lo que es un córner o un penalti. Conozco algo del vocabulario porque los comentaristas se encargan de repetirlo y además a voz en grito.

Pues bien, con estos antecedentes me corresponde realizar un comentario sobre la Copa del Rey para un trabajo de clase y aquí me tenéis… Como todo estudiante moderno se me ocurre consultar con papa Google. Introduzco: Fútbol, Copa del Rey y lo primero que me llama la atención es 9.620.000 resultados.

Está claro. A muchísima gente le interesa. A algunos les sirve de distracción, otros lo siguen apasionadamente, para otros es francamente enloquecedor…

Pero como no me encuentro entre los anteriores y a raíz de este momento, mi aportación se limitaría a Corta/Pega francamente me siento incapaz de continuar.

-----------------

Imitadores.

Parece ser que el incidente de la Copa del Rey ha creado escuela y por lo tanto admiradores. Ahora le ha tocado al Ajax holandés. Un jugador del que no recuerdo su nombre emula en medio de su entusiasmo a S.R. y se le cayó el trofeo de la Reina. Esta vez el trofeo era menos aparatoso y salió despedido y en mejores condiciones.

Entrevista a Kiko Ruiz, profesor de Literatura de Aulas de Experiencia

2011-06-02T06:30:00.002+02:00

Autores: Los Barbis

Miguel Aldanondo

Arantza Garbizu

Angela Telleria

Blanca Otegui

Ana Orbegozo

El pasado curso, en el segundo cuatrimestre y dentro de la asignatura de Lengua y Literatura II, tuvimos la fortuna de tener como profesor a Kiko Ruiz Huizi. Con el propósito de conocerle un poco más y vista la huella que dejo en nosotros, hemos decidido entrevistarlo para esta sección.

Desde el primer momento pudimos comprobar que nos encontrábamos ante un profesional que transmitía los temas con mucha pasión y gran conocimiento, y que ello nos predisponía a aceptar los conceptos con mucha determinación e incluso simpatía.

Manejaba temas tales como “Jarcha”, ”Habibi”, ”Romances”, ”Mester de Juglaría” etc. con una sencillez y cercanía, que siendo nosotros profanos, recibíamos su mensaje con todo interés vista su credibilidad y empatía.

El grupo que formamos, tenemos la opinión, unánime de que después de haber cursado con Kiko la asignatura citada, contemplamos estas materias desde otra perspectiva. Consiguió que el aula se convirtiera, en muchas ocasiones, en un lugar de disfrute y participación. Cuando hacía declamar a cualquiera de nosotros diferentes textos o cuando arrancaba con su estilo inconfundible a recitar cánticos de San Juan de la Cruz, por ejemplo, el ambiente era de concentración y atención máxima.

Presentado el personaje con este preámbulo, pasamos a la entrevista.

Los Barbis entrevistan a Kiko

ENTREVISTA

Donostia, 18 de mayo de 2011

- Kiko, descríbete a ti mismo

Bueno, el describirse a uno mismo puede no coincidir con lo que otros ojos ven, pero voy a contar que soy de Rentería, nacido en una familia normal, y mis primeros recuerdos están siempre asociados a los libros. Mi aita, que era socio del Círculo de Lectores, y un gran lector, (de joven recitaba el Tenorio de memoria o infinidad de rimas becquerianas, algún que otro verso tradicional o clásico o de poetas del 27,…) y mi aitona paterno que fue profesor de literatura en las CCC, influyeron mucho en mi afición a los libros.

Cuando empecé en la escuela, en parvulitos, en la escuela pública del tiempo y sin saber leer todavía, tenía una maleta azul, con cremallera y siempre la llevaba llena de libros, pero como en casa había tantos, yo me llevaba, desde Corín Tellado, hasta Cumbre Borrascosas. Llevaba tantos libros que conseguí romper la cremallera de la maleta.

Empecé a leer, creo que como todos los niños de la época, por el método silábico, y tengo que contar que con 10 años, ya había leído El Quijote (aunque en versión reducida) y me caló tanto que el lenguaje y el mundo cervantino me ha seguido en mi recorrido profesional. También leí de muy joven Cumbres Borrascosas y Los organillos (aunque no entendí nada de la misma); hay que tener en cuenta que en aquella época había muy poca literatura infantil, al extremo que nos hacían grupos de lectura los sábados y leíamos Historia Sagrada, pero así y todo acudía con interés.

También recuerdo mi afición a los tebeos, El Jabato, novelas de El Coyote, narraciones de suspense y de terror, los libros de Los Cinco o los clásicos juveniles de la editorial Bruguera.

- ¿Dónde cursaste tus estudios?

Estudié BUP por letras y COU en el Instituto Koldo Mitxelena, y pasé a estudiar Filología Hispánica en EUTG durante 3 años, para licenciarme en Literatura Hispánica por la Universidad de Oviedo donde tuve grandes profesores.

- ¿Quién fue tu modelo a seguir, tu referencia?

Ya he comentado que en casa había mucha afición por la lectura y en mi adolescencia, tuve algún profesor en el Instituto de Rentería que conseguía transmitir su amor por la literatura. Por otra parte, las lecturas compartidas con amigos de aquel tiempo, son las que más huella me dejaron y las que sirvieron para asentar mi hábito lector.

- ¿Qué otros campos te gustaría desarrollar?

Tuve dudas a la hora de elegir el camino a seguir, mi aita quería que estudiara leyes, pero me gustaba la psicología, la filosofía y sobre todo el periodismo escrito, y la radio SIEMPRE LA PALABRA ANTES QUE LA IMAGEN, pero pudo más mi amor por los libros.

- En la sociedad actual, ¿qué aceptación tiene la materia que desarrollas?

Es cierto que en los 70 y 80 la literatura era una disciplina valorada socialmente, una de las expresiones artísticas de manera que el libro era el complemento perfecto para el loock juvenil y progre derivado del Mayo del 68: junto al atuendo y las melenas etc., a los jóvenes de entonces no podía faltarnos un macuto con libros. Hoy en día todo esto ha sido sustituido por el móvil, las tabletas, las nuevas tecnologías…

De todas maneras las huellas lectoras se forman entre los 12 y 18 años, y en la pubertad se divide en dos líneas, las chicas tiran más por la lectura emocional, y los chicos por la aventura, el sexo, y la violencia, aunque luego se vuelve a unificar, aquí tenemos un gran campo que trabajar, ya que los libros que más huella nos dejan son los que leemos cuando somos jóvenes.

En general en la sociedad actual se hacen lecturas rápidas, fragmentadas y superficiales. La lectura literaria, a mi entender, es otra cosa.

- ¿Qué libro recuerdas que te impactó?

¡Uf! me lo ponéis difícil, todos, aunque tengo que reconocer que El Quijote entero lo he leído 3 veces y en fragmentos es incontable el número de ocasiones que lo abro…

Pero disfruto mucho con autores medievales, con los clásicos, con los ilustrados, con los románticos, los realistas, noventayochistas, las vanguardias del S. XX,…, los hispanoamericanos, la narrativa anglosajona, etc., etc., etc., Me gusta casi de todo, aunque ¡ojo!, no cualquier cosa.

- ¿Con qué autor te identificas más?

Con Julio Cortázar, QUE FUE UN BOOM en los años 60 y en su día vanguardista, innovador, profundo, ingenioso, irónico y con un sentido tremendamente experimental y lúdico de la literatura; de los clásicos con Quevedo, Cervantes o Jorge Manrique; más aquí con autores como Clarín, Baroja, infinidad de poetas y narradores, como Torrente Ballester, Delibes, León Felipe, Miguel Hernández, Lorca, Juan Goytisolo… Me resulta imposible dar todos los nombres… También me gustan narraciones de autores muy actuales, cuyos nombres no daré…

- ¿Con qué tipo de literatura te encuentras más cómodo?

Depende del momento y del estado de ánimo, hay veces que necesitas un tipo de lectura más intensa y otras veces necesitas relajarte.

- ¿Qué libro regalarías a un amigo?

Depende del amigo, si es un padre o una madre, de los que a menudo me encuentro en el parque cuando voy con mi hijo, casi recomendaría un “plan lector completo”. El panorama lector entre padres y madres jóvenes es desolador.

- En cuanto a las Aulas de Experiencia, ¿qué crees que nos has contagiado?

Bueno, vosotros ya veníais contagiados, tenéis curiosidad, interés, voluntad de trabajar, y motivación previa. Creo que hemos disfrutado juntos viendo la literatura como fuente de placer y de cultura.

- Si estuviera en tus manos, ¿qué cambiarías?

Sobre todo el edificio, creo que os merecéis algo más digno en instalaciones y servicios.

- ¿Qué impresión te produjo dar clases a personas mayores que tú?

Me acordé de mi primera clase en la escuela de Magisterio, donde yo solo contaba con 23 años, y me enfrenté a un grupo de 130 alumnos de diversas edades. Alguno tendría hasta 50 años. Sentí un “pánico escénico” importante. Con vosotros no fue igual, también me pareció un grupo muy grande y, es verdad que era la primera vez que daba clases en las Aulas de la Experiencia, pero mi experiencia docente y mis años de profesión me hacen ver la docencia de otra manera, claro. Por otra parte, la edad de los alumnos es algo que apenas he notado, en realidad la edad de las personas está en su mirada, y yo vi miradas con fuerza vital, inteligencia, interés… En resumen, con vosotros empecé a disfrutar desde el principio.

- Como colofón, recítanos algo

Hay una poesía de León Felipe en su “Antología Rota” que me gusta y que, seguro, que os gusta a vosotros también.

SÉ TODOS LOS CUENTOS

Yo no sé muchas cosas, es verdad.

Digo tan sólo lo que he visto.

Y he visto:

Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,

que los gritos de angustia del hombre los ahogan

con cuentos,

que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,

que los huesos del hombre los entierran con cuentos,

y que el miedo del hombre…

ha inventado todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas, es verdad,

pero me han dormido con todos los cuentos…

y sé todos los cuentos.

Y de propina una de Rosalía de Castro (os recomiendo la versión cantada por Luz Casal)

Cando penso que te fuches,

negra sombra que me asombras,

ó pé dos meus cabezales

tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida,

no mesmo sol te me amostras,

i eres a estrela que brila,

i eres o vento que zoa.

Si cantan, es ti que cantas,

si choran, es ti que choras,

i es o marmurio do río

i es a noite i es a aurora.

En todo estás e ti es todo,

pra min i en min mesma moras,

nin me abandonarás nunca,

sombra que sempre me asombras.

GRACIAS KIKO, UN BESO MUY FUERTE

Un paseo por la literatura española del siglo XX (II)

2011-06-02T06:20:00.000+02:00

Autores: Ikasleak

Pio Baroja, donostiarra universal

Imagen del blog Sibaritasgo

Corría el año 1904 y aquella tertulia, que había abierto el gallego Ramón Maria del Valle-Inclán en el Nuevo Café de Levante, hervía por las noches con la flor y nata de los intelectuales de la Generación del 98 y los artistas más significados, entre ellos Ignacio Zuloaga, Gutiérrez Solana, Santiago Rusiñól, Mateo Inurria, Chicharro, Beltrán, Masses o Rafael Penagos.

Y aquella tarde noche del 13 de mayo de 1904 el que sorprendió a todos los presentes fue Pío Baroja. Porque cuando se estaba hablando de los españoles y de las distintas clases de españoles, el novelista vasco sorprendió a todos y dijo:

“La verdad es que en España hay siete clases de españoles… son como los siete pecados capitales. A saber:

1) los que no saben;
2) los que no quieren saber;
3) los que odian el saber;
4) los que sufren por no saber;
5) los que aparentan que saben;
6) los que triunfan sin saber, y
7) los que viven gracias a que los demás no saben. Estos últimos
se llaman a sí mismos “políticos” y a veces hasta “intelectuales”.

Mario Vargas Llosa

Vargas Llosa introduce en sus argumentos momentos históricos que le han tocado vivir. Con el trasfondo de una historia de amor, aparecen los tumultuosos cambios políticos y sociales que se vivieron en la segunda mitad del siglo XX, en lugares como Lima, Londres, Japón o Madrid.

A pesar que en las entrevistas que concede cuando presenta una obra, quiere evitar las cuestiones de tipo político, el alguna ocasión acepta hablar de América Latina y contestó:

“No soy visionario, pero espero que América Latina no vuelva a los cuartelazos y a las dictaduras ni al populismo que empobrece más esos países”, indicando que tiene una visión preocupada que no pesimista de lo que está ocurriendo en el Cono Sur.

“Hay cosas que han empezado a ir mal, pero son casos aislados y la inmensa mayoría de los países mantienen unas democracias mejorables, pero al fin y al cabo, son democracias, y no parecen haberse lanzado al populismo o al autoritarismo”, argumentó cuando participó como candidato a la presidencia de su país.

En sus novelas ha pretendido mezclar realidad y fantasía y ha volcado su experiencia de escritor, en un contexto histórico. Así consigue que el lector recorra de la mano de sus protagonistas de ficción su azarosa y tormentosa relación y sea testigo de los cambios políticos y sociales de la segunda mitad del siglo XX. Perú en los años 50, París en los 60, nacimiento del movimiento hippie en Londres de los 70, Japón de las finanzas en los 80 o el Madrid de la “movida”.

La visión histórica del siglo XX a través de la novela: Memorias de una niña mala.

Susanna Tamaro

Novelista Italiana, nacida en Trieste en 1957.

Esta escritora se dio a conocer al gran público con un libro titulado Donde el corazón te lleve, novela intimista, monólogo epistolar que, a las puertas de la muerte, dirige a lo largo de unos días una abuela a su nieta, residente en América. De estas cartas emerge la historia de la familia, pero sobre todo el descubrimiento del hecho de que, como una tara hereditaria, la infelicidad habitualmente sigue la línea femenina.

En unas declaraciones de suyas a El País en Marzo de 2005, desvela su pensamiento:

“El empobrecimiento del lenguaje, el culto al consumo, la crisis en la educación de las nuevas generaciones, la pobreza de las relaciones y el paso del tiempo" son algunos de los temas sobre los que escribe. La costura entre los distintos textos viene dada por una constante tensión entre la ciencia y la fe; la autora, apasionada por la botánica y la biología, muestra un conocimiento exhaustivo sobre estos temas, pero pone en cuestión la capacidad de la ciencia para explicar por completo la vida y el mundo.

Y reivindica la necesidad de dejar espacio para "el misterio". "La ciencia es un coche que nos lleva maravillosamente hasta cierto punto del camino. A partir de allí aparece el misterio, que nos lleva a una reflexión superior. Espero desvelar ese misterio con la muerte y confío en que no me decepcione", confiesa.

Mujer solitaria e introspectiva, agradece la posibilidad de comunicar pensamientos y sentimientos íntimos a través de la literatura. Y confía en que el libro "ayude a las personas a ser más críticas y a hacerse preguntas".

Los primeros recuerdos

2011-06-01T04:06:00.000+02:00

Autores:
Grupo FILA3

Inma Irastorza
Silver Nieto
Koro Echave
Kontxi Arnedillo

LOS PRIMEROS RECUERDOS

Si nos paramos a pensar, todos tenemos un primer recuerdo que nos viene a la memoria de forma recurrente. Este primer recuerdo, se sitúa siempre entre los dos y los cinco años, momento a partir del cual podemos reconstruir rostros, olores, paisajes, voces...

Normalmente son escenas familiares o de colegio, que no tienen porqué haber tenido una influencia posterior en nuestras vidas.

Los componentes del grupo Fila3 nos hemos puesto como tarea hacer cada uno de nosotros el relato del primer recuerdo, y este es el resultado.

EL NACIMIENTO DE UNA HERMANA

Mi primer recuerdo de la niñez es de cuando tenía dos años y nueve meses.

Una tarde de verano muy calurosa, salimos a pasear mi hermana Koro y yo con Trini, una chica muy querida, que nos llevaba de paseo.

Al pasar por la casa donde vivía Trini, una vecina nos dijo que el practicante Santos, que además de atender a los enfermos, también hacía de comadrona, nos había traído una niña.

Corrimos hacia nuestra casa para comprobar si era cierto.

Si había alguien en casa, la llave estaría puesta en la cerradura, por si algún vecino o amigo quería entrar, pero en esta ocasión la llave no estaba en la cerradura. Como nadie respondía a nuestras llamadas para abrirnos la puerta, se nos ocurrió mirar por el cerrojo.

Me pareció ver a nuestra tía Prantxiska sentada en una silla pequeña, con la niña en el regazo, poniéndole pendientes. Sin embargo, como no nos abrían la puerta tuvimos que volver al paseo, sin poder asegurarnos si era cierto lo del nacimiento de la niña.

No tengo ningún otro recuerdo de aquel día pero resultó ser cierto, aquel 15 de agosto había nacido nuestra hermana pequeña a la que le pusieron el nombre de María Asunción.

EL PRIMER JUGUETE

Son las 12 del mediodía, de un precioso día del mes de mayo. Un niño está sentado al lado de un regato, que cubren berros y pequeñas flores amarillas. Un hombre, pasa por la calle con un carro mal engrasado del que tiran dos bueyes viejos. Le dice algo al niño, sigue adelante, y saluda a la pareja.

Ese niño, era yo con 2 años y unos meses.

Sentado al lado de reguero que pasaba por delante de la casa, estaba jugando a tirar pequeñas piedras a los renacuajos, que salían en abundancia de entre los berros al agua limpia. Con este entretenimiento, no oí llegar a nadie.

De repente, me cubre una sombra, miro hacia arriba, y veo con espanto a dos hombrones, con capas verdes, sombrero raro, y con una escopeta grande colgada, mucho más grande que la que llevaba mi padre cuando traía palomas.

El terror fue enorme. eché a correr hacia casa, llorando de una forma descontrolada, a refugiarme entre las faldas de mi madre que estaba en la cocina, sin poderle aclarar con el llanto lo que me pasaba.

Y aquellos hombres tan grandes, entraron detrás de mí en la casa, con lo que mi espanto fue aún mayor, menos mal que entraron en la habitación donde mi padre cortaba el pelo a un señor del pueblo.

Seguía yo sin consuelo del susto que tenía, mi madre se dirigió conmigo agarrado a sus faldas hacia ellos, intentando consolarme, diciéndome que no me iban a hacer nada. En ese momento, uno de ellos sacó de entre la capa un pequeño cesto de mimbre, que según oí que le decía a mi padre, le habían quitado a unos gitanos, y me lo ofreció. Después de muchos ruegos, lo cogí, pues era el primer juguete que iba a tener.

A partir de ese día, tuve menos miedo a la pareja de la Guardia Civil, que con frecuencia venía a casa a afeitarse y cortarse el pelo.

Ese cesto me acompañó toda mi niñez. Nunca he entendido por qué tengo tan nítida esa escena, la primera que recuerdo de mi vida.

REGALO DE REYES

Era el día 5 de enero, Víspera de Reyes, yo tenía 5 años.

¿Qué me traerían este año? La verdad es que estaba preocupada porque mi comportamiento sobre todo con mi hermano, no había sido ejemplar ni mucho menos. ¡Y los Reyes lo sabrían, claro!

La realidad es que mi hermano me sacaba de quicio. Debería tener más paciencia. Mi madre nos había advertido, ¡seguid así y los Reyes os traerán carbón! A la vuelta de vacaciones, todas las niñas llevarían sus muñecas, ¡y yo carbón!

Me acosté esa noche un poco triste y sin ilusión.

Cuando desperté, había en mi habitación una pequeña mesa y unas sillas de mimbre, para mí, como regalo de Reyes. Nunca un regalo me ha hecho tanta ilusión.

UNA HISTORIA REAL

Apenas tenía yo 5 años, cuando una tarde que me encontraba sola en casa, sonó el teléfono.
- ¿Dígame?
- ¿Está tu mamá?
- No señor, ha bajado a la tienda a comprar azúcar.
- Bueno, soy el comisario de policía. Cuando vuelva tu mamá, le dices que prepare cena y ropa para papá y vaya con ella a la comisaría, porque tu padre está arrestado y pasará esta noche en el calabozo.

Colgué el teléfono y me eché a llorar. Estaba muy asustada y no podía creer que mi aita hubiera hecho algo malo, imposible.

Más calmada, empecé a pensar:
El aitá viene siempre a casa más tarde que los demás vecinos.
Él dice que trabaja mucho para salir adelante pues es autónomo, pero…
Si en vez de quedarse trabajando como él dice, es un caco y se dedica a robar por las noches?

…El aita no haría eso, qué tonterías pienso.

Estaba yo enfrascada en esos negros pensamientos, cuando llegó mi madre, se lo conté, se puso pálida y empezó a temblar (yo era pequeña y no sabía nada del régimen en que vivíamos).
¿Por qué temblaba mi madre?, ¿era ella cómplice? Si también la metían en el calabozo entonces mi hermana y yo nos quedaríamos solitas. ¿Tendríamos que pedir limosna para comer?
¡Qué fastidio!, mi amiga Arancha se alegraría, con lo envidiosa que es…

Apareció por casa mi tía Carmen, ¡qué alivio! Era modista y soltera, así que se ocuparía de nosotras.

A la mañana siguiente me desperté con un beso del aita.
- Aita, no eres un ladrón, ¿verdad?
- No, tesoro. Ayer al mediodía llegó al garaje una camioneta para reparar una avería y como era sábado no tuvimos tiempo y se quedó en el garaje. Lo que no sabíamos es que el vehículo llevaba contrabando de café y la policía lo estaba siguiendo. Me llevaron a comisaría y me detuvieron mientras registraban el garaje, pero al entrar ya me dijeron que sabían que era inocente y que no me preocupase. Tu padre solo es un trabajador que quiere muchísimo a su familia.

Abracé a mi padre y me sentí la niña más afortunada del mundo.

La música callada: Frederic Mompou

2011-06-01T04:03:00.000+02:00

Imagen: IES Picasso

Frederic Mompou (1893-1987) fue un pianista nacido en Barcelona que a los 15 años ya había dado su primer recital.

Sus obras, desde mi punto de vista, tienen una relación muy estrecha con la poesía. De hecho, tomó de San Juan de la Cruz los versos "... la música callada / la soledad sonora..." del Cántico espiritual para su obra "Música callada", compuesta por 28 piezas agrupadas en cuatro cuadernos.

"Una música que sea la voz del silencio", persiguiendo esa idea, decía que "la mejor palabra es la palabra no dicha, como todos sabéis, soy un hombre de pocas palabras y un músico de pocas notas". "La música está escrita para lo inexpresable, quisiera que ella pareciera salir de la sombra para volver de nuevo en ella. Me encuentro en la obligación de encontrar nuevas formas, creo que nunca podré encerrar mi música en un mundo demasiado correcto."

Consideraba que lo más importante era el silencio que se producía entre una nota y la siguiente.

Pensemos en la poesía que surge en el espacio entre una palabra y otra, en ese eco silencioso que no se percibe si no se escucha... por eso, la poesía no se lee como una novela o un ensayo. Hay que leerla con calma, escuchando las pausas y sin forzar la búsqueda de un significado explícito, como quien escucha una obra de Mompou...

CORRE UNA BRISA...

Menchu Gutiérrez

Corre una brisa de invisibles, millares

gotas de agua,

por mi corona de noche

y almendra laminada.

Corre entre dos bocas

un solo hilo de almohada

es un telar callado

la noche.

Envejecen los paisajes,

depositan sus perfiles

en cristales distantes

los cabellos del río,

y no canto,

que estoy quieta en la nota,

alto estambre

del amor.

Más sobre Frederic Mompou:
http://www.macmcclure.com/compositors/mompou/biocast.html
http://es.wikipedia.org/wiki/Federico_Mompou

Os recomiendo que os descarguéis la versión de Le Pont del pianista Arkaitz Mendoza

Más sobre Menchu Gutiérrez:
Entrevista: http://www.grafein.org/Menchu.htm
Biografía: http://es.wikipedia.org/wiki/Menchu_Guti%C3%A9rrez

Haikus

2011-06-01T03:02:00.002+02:00

Gracias a la inspiración de Mariano Ramos Mejía @_Orientar_ y a lo que está escrito sobre Haikus en el blog de Club Seis, nos pusimos en clase el desafío de escribir algún haiku, saliera lo que saliera (siguiendo el espíritu de Difícil de Juglar y los "ejersucios").

Estos son algunos haikus recogidos después de un trabajo rápido (de unos 15-20 minutos):

Luciano:
Murió su pena
sin aire, sin aliento
unas cadenas.

Fueron al viento
cenizas de recuerdo.
Su alma siento.

Ana Luisa Argomaniz:
La profesora
recita los poemas.
Las horas pasan.

Hay un murmullo
luciérnaga de luces
en la pantalla.

Pelo morado,
rimmel todo corrido.
Adolescente.

Cae la lluvia
entre árboles del bosque.
Canta un pájaro.

Las manos hablan
perfume de sonrisas.
Es primavera.

Sombra de sauce
río cantarín, luces
en la mañana.

Ascen Barcenilla:
Voy por la vida
esperando que llegues.
Me siento triste.

Estoy en casa
me dices que no vienes
me voy al cine.

Paseo con él
no me habla de nada
regreso sola.

Si sólo lloras
no serás nunca feliz
abre tu risa.

Si el viento sopla
las faltas se levantan.
Me quedo en casa.

Luisa Miranda:
Noche cerrada
soñando despierta
siento mi alma

Ojos azules
miradas cristalinas
de su luz huyo.

Juan Mari:
Ojos oscuros
negrura enigmática
tras su luz muero.

Carmen Blanco-Argibay:
Mirada clara
corazón en llamas
con ardor clama.

Cuánta dulzura
sus caricias me arrullan
fluyendo en la noche.

Despierta al alba
la sonrisa devora
abraza al viento.

Javier Galparsoro:
Cuerpo y alma,
cuando yo me sumergía
mar gris me volvía.

Si amo, vivo
si no, transito triste
por el camino.

Lurra naiz eta
irekitzeko begiak
maite dut argia.

Grupo Los Barbis:
Hace buen tiempo
mi salud agradece
el calor del sol.

Patata frita
qué buena es con huevos
mi panza crece.

Esta mañana
estoy hasta los huevos
oigo el ruido.

Estoy en clase
mi oído atento
mi mente abierta.

Cántame Miguel,
que tu voz me transporta
a cielos claros.

J.J. Navarro:
Caballo trotón
con tus crines al viento
Belleza pura.

Es primavera
Los campos están verdes
siento nostalgia.

El mar zimbrea
las olas van y vienen
y yo absorto.

Brisa de amor
que acaricias el mar
no me olvides.

Julia Almandoz:
Rumor de hojas
los árboles en flor
remanso de paz.

El atardecer
rojo como el fuego
mañana de sol.

La comodidad
falta de fuego
el gran fracaso.

Sonido de olas
mi espíritu en paz
más deseado.

Gente pasando
soledad en aumento
busco el parque.

Muchas gracias por vuestras aportaciones y por entrar tan bien al juego.

¿Qué es poesía?

2011-06-01T02:32:00.001+02:00

... dices mientras clavas... etc. etc.

A lo largo del curso hemos ido aproximándonos a diferentes concepciones de la poesía, desde una perspectiva histórica, formal y más actual. Responder a la pregunta de qué es (y también qué no es) poesía no es nada fácil. De hecho, se puede decir que no tiene una respuesta clara ni definida. La Real Academia de la Lengua tampoco ayuda mucho:

1. f. Manifestación de la belleza o del sentimiento estético por medio de la palabra, en verso o en prosa. (más acepciones...)

¿En prosa? Si antes la respuesta era difícil, esto nos lo complica aún más. Miraremos en el Diccionario de María Moliner:

1 f. Género literario exquisito; por la materia, que es el aspecto bello o emotivo de las cosas; por la forma de expresión, basada en imágenes extraídas de sutiles relaciones descubiertas por la imaginación, y por el lenguaje, a la vez sugestivo y musical, generalmente sometido a la disciplina del verso.

2 Cualidad de las cosas y de la misma poesía por la que produce una emoción a la vez estética y afectiva: "En este trozo hay auténtica poesía. Un paisaje lleno de poesía".

Esto se acerca un poco más a la idea que teníamos, porque hicimos una tertulia en clase al respecto que partió de la Oda a la Crítica de Pablo Neruda, qué mejor que un poema para reflexionar sobre la poesía, ¿no? Estas son algunas de las conclusiones recogidas en los grupos:

"Es un juego de palabras para expresar pensamientos, sentimientos o definir ideales, en que se usa la sonoridad de la rima, la imagen que genera el texto o la utilización de las palabras por la imagen mental que evocan."

"Es la expresión de sentimientos, emociones y/o pensamientos con un ritmo determinado, que utiliza recursos metafóricos, juegos de palabras y otros recursos literarios jugando con la libre interpretación del lector."

"Encaje de vocablos bellos y necesarios que excitan la imaginación al tiempo que alteran las emociones con expresiones elaboradas desde el alma."

POESÍA
P asión
O bsesión
E lucubración, É xtasis, E xcitación
S entimiento, S ensación
I ntimidad, I nterioridad
A mor

... todo ello pasado por el turmix."

Tomados vuestros comentarios, esta es la imagen de vuestras palabras:

Haz clic en la imagen para ver a mayor tamaño

Desde mi punto de vista, la poesía es liberadora, terapéutica y activadora de nuevos pensamientos, nuevas conexiones. La poesía lleva la lengua a sus límites, la rompe, la recrea, juega con ella y abre nuevas formas de expresión. Cada poema suena diferente dependiendo de lo que aportemos cuando la leemos, algunos días nos gustará y otros no, porque la misma palabra cambia de significado, de color, de sonoridad cada vez que nos topamos con ella.

Aquí tenéis la respuesta a esta pregunta ofrecida en el blog de Iñaki Murua (en euskara y castellano), que incluye un vídeo de Xabier Lete: http://imurua-botxotik.blogspot.com/2010/01/zer-da-poesia.html

La Sonrisa Etrusca - José Luis Sampedro

2011-05-31T07:28:00.001+02:00

Autores: Ibaetako Igela

Kontxi Gartzia
Isabel Duñabeitia
Esther Fernandez
Begoña Sanz
Mikel Amenabar

José Luis Sanpedro, escritor y economista

José Luis Sampedro nació en Barcelona en 1917. La variada procedencia geografía y cultural de su familia supuso una influencia fundamental en su obra.

Al terminar la guerra civil española, escribió la primera novela “La estatua de Adolfo Espejo” que no fue publicada hasta 1994. En 1951 fue nombrado asesor del ministro de comercio y es en este periodo cuando escribió sus dos primeras obras de economía: “Principios prácticos de localización industrial“ y “Efectos de la unidad económica europea”. En 1955 fue nombrado catedrático de estructura económica, mas al ser expulsado de la universidad Aranguren y Tierno Galván, se unió a ellos junto con otros profesores para crear el Centro de Estudios e Investigaciones (CEISA) que tres años después fue cerrado por el gobierno de Franco.

En 1981 publicó "Octubre", una extensa novela calificada por él mismo como su testamento vital, pero fue “El amante lesbiano”, publicada en 2000, la que acaparó la atención de la crítica y se convirtió en un éxito de ventas del que, por otra parte, todas sus obras disfrutaron. Su obra literaria está considerada entre las más admiradas y sorprendentes de nuestro país por incatalogable y diversa, pero esta diversidad no impide que en todas sus obras aparezcan como temas recurrentes “la difícil búsqueda del amor” y el tema de la dignidad humana. Entre los escritores que despertaron su admiración, cita a Azorín, Unamuno y Pio Baroja, pero también a novelistas inglesas como Jean Austen, las hermanas Bronte y a Virginia Wolf. Entre los escritores de cuentos nombra a Maupasant y Chejof.

Al preguntarle cuáles son las conclusiones de la crisis que estamos padeciendo en todo en mundo, contestó que todo lo nace muere y que esta cultura capitalista ha agotado ya todas sus posibilidades. Sampedro cree que el mundo está en la era del desconcierto y que va hacia otro modelo, para él la única salida es la educación y el pensamiento, y ante la actual situación del mundo exhorta a los jóvenes a revelarse; de ahí que ha prologado el manifiesto INDiGNAOS, escrito por Stephane Hessel.

En 1990, José Luis Sampedro fue elegido miembro de la Real Academia Española.

Nosotros hemos querido ofrecerle un pequeño homenaje comentando una de sus obras, nos hemos fijado en la que lleva por título LA SONRISA ETRUSCA no por considerarla la mejor, ya que cualquiera entre sus obras merece ser comentada.

LA SONRISA ETRUSCA

Reflexiones sobre el personaje central, BRUNO.

Sinopsis:
Un viejo campesino calabrés llegó a casa de sus hijos en Milán para someterse a una revisión médica. Allí descubre su último afecto, una criatura en la que volcar su ternura: su nieto, que se llama Bruno, como a él le llamaban sus camaradas partisanos; y vive también su última pasión: el amor de una mujer que iluminará la etapa final de su vida concediéndole toda su plenitud. Una bellísima novela sobre el eterno tema del amor, con la verdad que ofrece un conocimiento profundo del alma humana.

Fuente de imagen: blog el-enjambre

Siguiendo la sinopsis que nos hacen de la obra vamos a tratar de ver y entender la personalidad de protagonista que suavemente y casi sin darse cuenta va encontrando en su persona matices hasta ahora desconocidos y que con su excelente estilo sencillo y claro nos relata J.L. Sampedro en esta novela.

Desde el principio de su llegada a Milán queda extrañado de lo que ve y descubre.

Todo es asombro para él pero es un asombro negativo, desde el estilo de las casas a la comida, la personalidad de la nuera, el hijo un tanto apocado... Una y otra vez hace alusiones a su pueblo natal de Calabria, a sus gentes, a la montaña, esas gentes que tiene carácter, emociones... Milán le resulta frío y sin sabor, su cuarto donde le han alojado sus hijos en un sofá.

Entre tanto trajín de ir y venir hay algo que le ha emocionado sobremanera, es un niño, su nietecito Brunetino que tiene ya algunos meses, diez o doce probablemente. Este niño despierta en él sentimientos encontrados, desconocidos para él hasta entonces, mezcla de orgullo, ternura y responsabilidad que por supuesto no había sentido con sus hijos. Aquello era otra cosa, los hijos eran de la madre, pero y esto? Este niño Brunetino , mi niño, mi angelote… Hay un sin fin de situaciones en las que vuelca toda su ternura en este niño y no entiende el modo que tienen de criarle sus padres, sobre todo su madre que tienen que hacerlo como “dicta un libro”. Y ¿el instinto de las mujeres que no sabían leer de su pueblo?, ¿es que no sabían criar a sus hijos? se pregunta Salvatore una y otra vez.

Bruno es un hombre recio con principios muy firmes pero en su aparente rudeza hay una gran sensibilidad y respeto, sentimientos que va descubriendo a través del niño en los que casi no se reconoce. El detalle de los botones del jersecito del niño que no consigue abotonar con sus rudas manos, ¡cuanta ternura y habilidad en las manos de las mujeres que lo hacen! Nunca lo había pensado hasta ahora, envidia las manos de Anunziata (la sirvienta) y dice: "¿Qué locura estoy pensando? ¿Envidiando a una mujer, yo como un milanés?"

Cavila sobre la fuerza de las manos, tienen que valer también para los botoncitos, para cambiarle, para lo que sea. "Fuera mujeres", piensa. Mi Brunetino y yo,”nadie más para hacerle hombre, los dos solos, pero entonces niñero, no, lo mío será otra cosa" y cavila una y otra vez… poco a poco y entre soliloquios, Sanpedro nos está contando la transformación que en el abuelo se está dando.

Nace una relación muy fuerte con este niño, habla con él, se comunica, está entregado totalmente.

El calabrés va contando divertidas anécdotas de su vida de partisano y también sus múltiples amoríos, puesto que él es muy hombre y le encantan las mujeres, se fija en todas y a todas hace requiebros y de todas saca conjeturas, Anunziata , la frutera, la sobrina de Anunziata... Hay dos mujeres que han marcado su vida o mejor dicho tres: Dunka la guerrillera, Salvinia, su gran amor y la madre de sus hijos Rosa, con quien se casó, estando empecinado con la Salvinia, pero ésta, al ser esteril y queriéndolo con locura, se lo entregó a la Rosa. Una muestra de amor que rara vez se da y que demuestra según nos cuenta Roncone la valía de aquella gran mujer, Salviana que era roca y vida pero que quizá su propia fuerza la hizo estéril.

Sin duda, se trata de un idealista, un hombre que luchó contra el fascismo que dominaba en su país con todas sus fuerzas, entregándose de cuerpo y alma. Son unos años de vida intensa, la vida con los partisanos, en los que se mezclan sus ideales, sus sentimientos, sus vivencias amorosas, pues no olvidemos que se trata de un calabrés, con todo lo que esto puede significar en cuanto a hombre temperamental y apasionado.

Se enamora muchas veces, o por lo menos unas cuantas mujeres forman parte de su vida, desde el tiempo de la guerrilla hasta su vida en el pueblo. Tiene un carácter que a no dudar gusta a las mujeres, por lo menos a las de aquella época, es rudo, un tanto calavera, lo que hoy podríamos definir como un culo de mal asiento, pero muy honesto, tanto para sus amigos como para sus enemigos.

Intuimos que no son solamente estas mujeres (las que nos cuenta JL Sanpedro) las que han pasado por su vida, nos atrevemos a pensar que han sido muchas más, ¿se trata entonces de un conquistador?, ¿de un Don Juan? No, no lo creemos, pero sí es un hombre que se deja querer. En la novela aparecen únicamente las mujeres que han dejado un poso en su vida.

Una vida tan intensa le hace que al final de su existencia, los recuerdos se le agolpen en su mente y los vive con gran intensidad, así vemos que rememorando sus tiempos de partisano y llevado por el amor hacia su nieto, no le importa dormir en el suelo envuelto en su manta de campaña y en el suelo, con tal de proteger y cuidara su nieto que según su criterio sus padres son incapaces de hacerlo como es debido.

La vida en el pueblo se reduce a su confrontación con el que fue el fascista más significado de la zona y a pesar de que él mismo está enfermo, desea con todas sus fuerzas la muerte de su enemigo, pero no por venganza, sino por ganarle en la última batalla de la vida, desea asistir a su entierro. La enfermedad parece no molestarle demasiado y su recio carácter le ayuda a sobrellevarla.

La nuera que es profesora de Arte en la Universidad se relaciona con gente importante y le busca un buen médico a través de un tío suyo que tiene influencias y le concierta una cita. Los encuentros con el médico son una epopeya pues protesta por todo aquello que se le antoja demasiado aséptico. No obstante, la segunda vez el médico le comprende mejor y empatiza con él acercándose más. Comentan alguna vivencia de alguien que ambos conocen y bueno…

Bruno quiere saber cuánto tiempo le queda para poder encauzar a su Brunotino, eso es lo que más le preocupa.

Bruno saca a su nieto a pasear y en una ocasión hay un pequeño incidente y de casualidad conoce la que va ser la última mujer de su vida, conoce a Hortensia. Entablan una bonita relación de amistad en principio que se convierte en un amor recogido y firme que les da vida a los dos. También en Hortensia se redescubre Salvatore, en esta su última relación descubre cosas que han pasado inadvertidas para él hasta entonces. Su exquisita sencillez y ternura le encantan a él y a ella la virilidad y respeto que Roncone le ofrece. Hay una intimidad y complicidad especial sosegada, llena de palabras y de silencios...

Continúa la vida de Bruno, Salvatore Roncone entre su nieto y Hortensia, sus amores la enfermedad que le roe y su vitalidad que le mantiene firme, aunque cada vez esté más debilitado y sufre hemorragias. Pero él es tenaz y persistente, sabe que le queda poco y persigue ahora un sueño, darle una abuela a Brunotino y que este le llame por fin abuelo No-No. Después de muchas vicisitudes, papeleos, protestas familiares, etc., se va a casar con Hortensia, sí, en el pueblo delante de todos. Pero….

Gran hombre nuestro Bruno en la pluma de José Luis Sampedro.

Fuente de la imagen: blog Laboratorio de Maca

Los etruscos habían sido admirados por nuestro Bruno y en el primer momento que visitó en Milán se detuvo asombrado ante un sarcófago de una pareja de etruscos que sonreían. LOS ESPOSOS se llamaban.

Artículos de interés:
Sampedro se indigna y reacciona. www.elpais.com, 03-04-2011

“Esta cultura capitalista de cinco siglos ha agotado ya sus posibilidades”. www.publico.es, 20-03-2011

“El profesor que enseña a decir no” www.publico.es, 07-04-2011

"Envejecer al abrigo de Sampedro" Teatro- “La sonrisa etrusca”. www.elmundo.es, 25-03-2011

Un paseo por la literatura española del siglo XX (I)

2011-05-30T19:43:00.002+02:00

Autores: Ikasleak

Carmen Laforet (Barcelona, 6 de septiembre de 1921 - Majadahonda (Madrid), 29 de febrero de 2004)

Fuente de la imagen: www.ducros.biz/corpus

Nació en Barcelona en 1921. A los 2 años se trasladó con su familia a Canarias y vivió en Las Palmas hasta los dieciocho años. A esta edad marcha a Barcelona, donde estudia durante tres años, en la Facultad de Filosofía y Letras, posteriormente se casa y se instala en Madrid definitivamente.

En 1942, aparece en literatura el Realismo Existencial, que narra las vivencias extremas de la población española durante la Guerra Civil y la posguerra (muerte, insolidaridad, egoísmo).
Se cuestiona la validez de la Guerra Civil.

En este contexto histórico la mayoría de las novelas narran las angustias vividas.

Carmen Laforet obtiene en 1944, con NADA, el Premio Nadal, en su primera convocatoria, y se convierte en la gran revelación de la narrativa realista española de posguerra.

Manuel Vázquez Montalbán


Imagen de http://www.vespito.net/mvm/

(Barcelona, 27 de julio de 1939 - Bangkok, Tailandia; 18 de octubre de 2003)

Personalidad casi inabarcable, se definió a sí mismo como "periodista, novelista, poeta, ensayista, antólogo, prologuista, humorista, crítico, gastrónomo, culé y prolífico en general", campos todos en los que destacó.

En unos tiempos posmodernos en los que triunfa el individualismo neoliberal, y en el que muchos autores apuestan por la senda del confesionalismo egocéntrico,la obra del escritor barcelonés, elaborada con tanta exigencia en el terreno de la estética como en el de la ética, permanecerá como un imperecedero grito de libertad, marcado por dos palabras claves : memoria y compromiso.

El universo narrativo de MVM se organiza por fases distintas, que corresponden a formas literarias distintas determinadas por la historia contextual.

1963 a 1974 : la "escritura subnormal"
A finales de los años sesenta y después de los sucesos de mayo de 1968, comenzamos a asistir a la evidencia de que el sistema es capaz de convertir cualquier vanguardia en mercancía. "Es la sensación de estar viviendo la subnormalidad más absoluta" (en Geometrías de la memoria. Conversaciones con MVM de Georges Tyras, Zoela).

1974 : Serie Carvalho
La serie Carvalho se tiene que considerar como un medio nuevo para seguir emitiendo mensajes políticos y estéticamente vanguardistas.

A partir de 1985
Entre memoria y deseo, desencanto y compromiso, las novelas de MVM muestran la necesidad y la vanidad de la lucha.

José Saramago (Azinhaga, Santarém, Portugal, 16 de noviembre de 1922 - Tías, Lanzarote, España, 18 de junio de 2010)

Fuente: http://jenesaispop.com/

Jose de Souza Saramago fue Premio Nobel de Literatura en 1998, aunque era un hombre conocido anteriormente tanto como escritor como por sus ideas religiosas. La novela El Evangelio según Jesucristo de 1991 lo catapulta a la fama a causa de una polémica sin precedentes en Portugal cuando el Gobierno veta su presentación al Premio Literario Europeo. A raíz de ello, traslada su residencia a Lanzarote (Canarias).

Ateo declarado, colaboró ocasionalmente en prensa, aportando su punto de vista, siempre agudo y comprometido En definición suya, Dios es el silencio del universo, y el ser humano, el grito que da sentido a ese silencio.

Es interesante conocer su opinión sobre la humanidad y el progreso cuando dijo "Existe una prioridad absoluta: todo lo que haga la humanidad debe tener como prioridad al ser humano. Vayamos a Marte, a Venus, crucemos el espacio de un lado a otro... sí, pero cuando la gente no se muera de hambre. Me llaman reaccionario y me dicen que estoy contra el progreso tecnológico ¡Para nada! Estoy a favor. Pero todo tiene que venir después del ser humano”..

Aprovechando la ficción novelesca, Saramago aborda en La caverna el presente y el futuro de la globalización, condenando sus consecuencias sociales y sus efectos humanos.

"La Piedad" del escultor Jorge Oteiza

2011-05-30T18:43:00.001+02:00

Autores: 3º izquierda

Espe Arbizu

María José Bello

Gloria Pérez

Dori Yoldi

Rafa Ciriza


"La Piedad" - Jorge Oteiza. Fachada de la Iglesia de San Vicente (Donostia)

Cinco sentimientos:

Desgarrador dolor de madre. - ¿Cuánto más se me puede pedir…?

==========================

Profunda tristeza de una madre al ver a su hijo muerto, y súplica que le hace a Dios para que cese tan grande sufrimiento.

==========================

Gran dolor a la vez que ternura en una madre que desesperada implora al Cielo ante la figura yacente del hijo, atormentada por el designio que ha permitido su muerte.

==========================

Tremenda desolación en la tierra implorando piedad al Cielo por tanto sufrimiento.

==========================

Grito de dolor pidiendo razones al vacío - ¿Por qué... para qué...? cuando ya todo está acabado.

======================================

Fuente de la imagen: http://www.ingeba.org/argazkia/escult/oteipied/oteipied.htm

Mujeres en el Siglo de Oro español

2011-05-26T10:49:00.004+02:00

Autora: Ana Luisa Argomaniz. Grupo Ausencias.

Encontrar referencias de mujeres inmortales en la España del Siglo de Oro de las Artes y de las Letras es tarea difícil. Digamos, siguiendo el comparativo mineral, que para ellas fue el Siglo del Carbón por la oscuridad en que se vieron sumergidas.

Entre el XV y el XVI brillaron Beatriz Galindo "La Latina", primera alumna de la Universidad de Salamanca y profesora de latín de la Reina Isabel la Católica y sus hijos; Luisa de Medrano, Juana de Contreras y Francisca de Nebrija, mencionadas por Mariló Vigíl (1998) en su libro "Vida de las mujeres en los siglos XVI y XVII", que también accedieron a dar clases en la Universidad de Salamanca, en el caso de Francisca, sustituyendo a su padre Antonio de Nebrija. Cómo pudieron hacerlo si su acceso estuvo prohibido hasta el siglo XX, solo podemos explicárnoslo en base a la gran calidad y altura de sus conocimientos.

Y no nos olvidemos de María de Zallas, a la que Lope de Vega llamó "Sibila de Madrid". En sus novelas denuncia las injusticias indignantes con orgullo femenino y sin tapujos. En el siglo XVIII fue prohibida la reedición de sus novelas por la Inquisición.

En el Barroco, siglo XVII español, la mujer tenía la presencia y consideración de un árbol, cuya función fuera dar frutos en servicio de su propietario. No permitieron que fuera nada más. Y para ello editaron (Fray Luis de León, Vives y otros educadores de la época) manuales de "La perfecta doncella", "La perfecta casada", "La perfecta viuda" y "La perfecta monja". Todo ello, alrededor de su posición en la familia o fuera de ella y tratando de encontrar la cuadratura del círculo. Las mujeres eran divinas o demoníacas, tal como Literatura, Pintura y Teatro nos las presentan pero nunca iguales a los hombres.

No nos desanimemos; entre tanta oscuridad también vivieron Teresa de Ahumada y Cepeda (Santa Teresa de Jesús) y Sor Juana Inés de la Cruz:

Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón,
sin ver que sois la ocasión
de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual
solicitáis su desdén,
¿por qué queréis que obren bien
si las incitáis al mal?

Combatís su resistencia,
y luego con gravedad
decís que fue liviandad
lo que hizo la diligencia.

Queréis con presunción necia
hallar a la que buscáis,
para pretendida, Tais,
y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro
que el que falta de consejo,
él mismo empaña el espejo
y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén
tenéis condición igual,
quejándoos, si os tratan mal,
burlándoos, si os quieren bien.

Opinión ninguna gana,
pues la que más se recata,
si no os admite, es ingrata
y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis
que con desigual nivel
a una culpáis por cruel
y a otra por fácil culpáis.

¿Pues cómo ha de estar templada
la que vuestro amor pretende,
si la que es ingrata ofende
y la que es fácil enfada?

Mas entre el enfado y pena
que vuestro gusto refiere,
bien haya la que no os quiere
y quejaos enhorabuena.

Dan vuestras amantes penas
a sus libertades alas,
y después de hacerlas malas
las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido
en una pasión errada,
la que cae de rogada
o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,
aunque cualquiera mal haga:
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis
de la culpa que tenéis?
Queredlas cual las hacéis
o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar
y después con más razón
acusaréis la afición
de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo
que lidia vuestra arrogancia,
pues en promesa e instancia
juntáis diablo, carne y mundo.

No vamos aquí a revolver en la misoginia reflejada en los grandes escritores del Siglo de Oro, ya han arado antes esos campos. Fijémonos en Quevedo, que dedicó la más exquisita poesía amorosa a la inaccesible Lisis pero que también escribió crueldades increibles sobre las mujeres; Julián Juderías, biógrafo suyo, dice:

"Odia a las mujeres al modo y manera que el beodo puede aborrecer al vino, sin perjuicio de ceder a la atracción irresistible de la bebida"

Hagamos un repaso a la obra pictórica de la época a través de los más grandes y veremos que la representación femenina es puntual: por un lado, reinas e infantas, vírgenes y santas (de dos tipos: las de "buena vida", mártires y monjas, y las de "mala vida", representadas en Santa María Magdalena y Santa María Egipcíaca, ambas muy arrepentidas y por eso santas); y por otro, una representación muy pequeña de la mujer normal, tal es así que casi nos bastan los dedos de las manos.

Murillo (1617-1682):
"Pequeña vendedora de fruta"
"Las dos gallegas"
"Vieja espulgando a un niño"
"Vieja con gallina"
"Vieja con debanadera"

"Las dos gallegas" pintoresfamosos.cl

"Pequeña Vendedora de Fruta" www.reprodart.com

Velazquez (1599-1660):
"La costurera"
Retratos de Sibilas (dos retratos)
"Rebeca y Elíezer"
"Dama con abanico"
"Cristo en casa de Marta y María"
"Vieja friendo huevos"
"Las hilanderas"

"Las hilanderas" http://letrasenelestelas.blogspot.com/

"Vieja friendo huevos" Galería de Enrique Luis Cordero

¿Qué nos faltó a las mujeres en el Siglo de Oro español para tener tan escaso reconocimiento?

Amores

2011-05-19T22:19:00.011+02:00

Autores: Grupo Argia

Carmen Blanco-Argibay

Luisi Miranda

Alberto Lázaro

Juanmari Goikoetxea

Luciano Murillo

Siendo un chiquillo, apenas once años, ya le atraían las cosas de la iglesia y todo aquello que la rodeaba, los curas, los sermones, la suntuosidad de las vestimentas en los oficios y también algo de lo que representaba ser la autoridad de la iglesia en la comarca. Aceptó ser acólito, ayudante de los curas, monaguillo que se decía entonces. Desde su “influyente posición”, el muchacho observaba el comportamiento de los feligreses en las ceremonias y actos religiosos, que eran muchos y variados en la época.

De todas las experiencias que estaba viviendo, una le llamó especialmente la atención, porque de aquello aprendió la facilidad con que la gente pasa de la felicidad a la tristeza, del amor al desamor, de la vida a la muerte.

Aquél día era sábado y tenían que oficiar una boda. Alrededor de las doce llegaron los novios y él los recibió en la puerta de entrada de la iglesia, ya que era el encargado de notificarles el protocolo, dónde debían de colocarse, las respuestas habituales de la liturgia, si llevaban consigo las alianzas, las arras etc.etc.

Miró al novio como de costumbre, pero aquel hombre tenía un aura distinta a todos los novios que había visto hasta entonces. Irradiaba sensibilidad, delicadeza, llevaba el amor del enamorado en sus ojos. Su mirada estaba cargada de sinceridad. Fue una ceremonia especial, diferente a tantas otras, de las que marcan y permanecen en el recuerdo.

Al día siguiente de casarse, como era habitual, iniciaron el viaje de novios. Él conducía el coche. Ir fueron los dos juntos. Volver lo hicieron por separado. Él en ambulancia al hospital. Ella volvería en un coche fúnebre camino del camposanto.

No había transcurrido un mes de la alegría de las nupcias y allí estábamos, en el mismo lugar, en la misma iglesia, esta vez oficiando el funeral por su amada. Todo estaba cambiado, las flores no eran ramos, eran coronas, la música de la esperanza se tornó en una dolorosa y triste despedida. Hasta las vestimentas habían abandonado el colorido suntuoso, para envolverse en la oscuridad. En esta ocasión las campanas tañían lágrimas de dolor, los húmedos ojos de los asistentes daban muestras de amargo desconsuelo, sus gargantas, incapaces de articular palabras que no fueran de condolencia.

Pulsar la flecha

Volvió a mirar de frente a aquel hombre y constató que su aura especial le había abandonado. Aquel hombre al que él había casado era la voz del lamento, del abatimiento. En aquellos momentos no entendía la vida, dejó de tener valor la vida. Lo repetía una vez y otra. Era una convicción y también una premonición. El monaguillo estaba descubriendo por vez primera a través de aquél hombre el sentido del miedo, el significado de perder lo que se ama.

Al día siguiente, el rumor estaba en la calle. El hombre había saltado la tapia del cementerio provisto de una navaja. El enterrador en su última ronda oyó gemidos, se acercó y lo encontró acurrucado sobre la tumba de su amada esposa, sus muñecas cercenadas, teñidas de rojo sangre. Llegó a tiempo al hospital.

El hecho fue muy comentado en la comarca, también en el seno de la iglesia. Era la primera vez que ocurría algo de esa naturaleza. El chico ya tenía su héroe particular. Aquel hombre había alcanzado la más alta expresión del amor, prefirió morir por amor que vivir sin su amada. El suceso tuvo sus detractores entre los más adultos y algunos admiradores entre los más adolescentes, pero todos se sentían estremecidos.

Pasaron los días, no había transcurrido todavía un año cuando la sorpresa aparecíó en los ojos del monaguillo. Se resistía a aceptar lo que tenía delante. Su héroe se venía abajo. Su idea romántica del amor empezaba a desmoronarse. De nuevo aquel hombre estaba en el mismo lugar, en la misma iglesia, irradiaba la misma aura que el muchacho apreció en la ocasión anterior. Pero la mujer no era la misma. El enlace ya no tenía para el muchacho la misma magia. Había cumplido ya los doce y aprendió que el amor es caprichoso, cambiante, incontrolable y viajero, se traslada como el polen que, con la ayuda del viento, se puede posar en una u otra flor.

Ríos de vida

2011-05-17T10:48:00.001+02:00

Autor: JLB (José Luis Basterra)

Cuando paseando por los pasadizos

del barrio de Santa Cruz

te encuentras en una plaza

con un grupo de amigos que festejan

una ocasión de reencuentro.

Y cuando la luz y el olor de los naranjos

te embriaga.

Cuando oyes cantar una canción

que habla de sentimientos de la vida.

Cuando sientes que te embriaga

la alegría compartida.

Tu espíritu se altera y sientes

una descarga de adrenalina

que conmueve todos tus sentidos

haciendo al cuerpo estallar de alegría

que te sale por los ojos

como ríos de vida.

(Creado con la inspiración del Día de la Poesía 2011)

Juego de palabras

2011-05-15T00:12:00.005+02:00

Autores: Grupo Atzekoak

Con la A: receta antiestrés ( 50 vocablos )

Aquel Agosto abrasador, ante amigas alucinadamente apáticas,
acaloradas al anochecer, asomándose airosa al áspero alfeizar,
Amelia,abuela amorosa, arrojaba al ancho aljibe abundante agua,
aceite, ajos, avena, abelia, alimentos afrodisiacos algo azucarados,
añadiendo, además, achicorias, acelgas al aliño, avisando antes
a aquellos alocados alquimistas ante actitudes alucinógenas,
agradables, acaso agridulces.

Con la A: historias ante el fuego ( 50 vocablos )

Ayer al atardecer, ante ascuas asando aves armoniosamente aderezadas,
aromatizadas al ¨Armagnac¨, ante aquel aventurero ambientando alocadas
andanzas, acabé anonadado al advertir a aquella apasionada amazona,
abrazada al alazán alado, abalanzarse ágilmente ante álamos altísimos,
árboles animados, amigos ancestrales afincados ante aldeas, abadías,
ánimas, áureas, arpegios, amores adolescentes azarosamente apañados.

AMAR CON LA ” A “

Amada Amalia :

Antes aborrecía al amor, ahora ámote apasionadamente

Abraza al amor, acaricia al alelí, acomoda así al anfitrión.

Amalia, Amalia, Amalia anima al adulador.

Amalia ámame, adios alegría, adios adorado amor.

ACTORES CON LA “A

Aduladores actores, aspirantes a abundar acciones apasionadas, alegrías, aventuras acarreadas a África, anhelo ansiosamente ayudéis al aprendizaje ambicioso, admirando apasionadamente al autor.

Con la E: Historia de amor

Estaban en ese exclusivo, estrecho, ennegrecido entrepiso en Estepona,
Enedina ella, Eusebio él.
Encontrábanse entregados, entrelazados, enredados, encendidos....
Encima ella, engarzado él.
Enedina, engatusada, enardecida, enfrascada en el envite
Excitada ella, encandilado él.
Eusebio, enfangado, entra en el embrujo envolvente
Entregada ella, empellando él.
El espejo encuadra el escorzo enclavijado, encerrando el éxtasis en el edredón
Enfoscada ella, enervado él.

Soneto inesperado

2011-05-10T19:53:00.004+02:00

Un sauce del lago las puntas ya mete
de sus ramas en el agua cristalina,
clara, limpia, transparente y argentina,
que la quiebran varios cisnes, unos siete.

Allí al fondo un roble austero más que Göethe
está cubierto de una tenue neblina,
como la luz, como la púrpura de fina;
el sol por el horizonte se entremete.

Oscurece, y en el lago se refleja
en el fondo de sus aguas una luna;
melancólica parece que se queja.

Corre el tiempo, dan las doce, dan la una,
la mañana lentamente se despeja,
y el sol de entre montes sale de su cuna.

Coloquio sobre Patricia HIGHSMITH: La novela policíaca y de suspense

2011-05-10T17:04:00.001+02:00

Autoras: Grupo Hirutahiru (antes Hirutabi)

Patricia Highsmith - Imagen de larazon.es

La elección de esta autora surge en el grupo por su transgresora personalidad que se ve reflejada en su obra literaria.

Las obras de Highsmith no son simplemente novela negra sino que cuestionan los valores morales, la violencia, el bien y el mal desde la descripción sicológica de sus personajes. En ellas narra con descarnada precisión los acontecimientos, muchas veces horribles, que modifican la ética de las personas. Es terrible darse cuenta de lo sencillo que puede ser convertirse en asesino, y que además aprobemos esta conducta.

Obras de Patricia Highsmith leídas para la realización del presente trabajo:

Extraños en un tren (1950) Rosi Garrido
El talento de Mr. Ripley - (1955) Arantza Bereciartua
Ese dulce mal (1960) Carmen Urretabizcaya
Crímenes imaginarios (1965) Maite Zaldua
El temblor de la falsificación - (1969) - Julia Almandoz
Pequeños cuentos misóginos (1974) Pili Izaguirre

Este es el coloquio realizado tras la lectura de las obras. Esperamos que os parezca interesante:

Ir a descargar

Más información sobre la autora:

Si queréis profundizar en la biografía de esta fascinante autora, aquí tenéis algunos aspectos de su vida.

Nació en 1921 en Texas. Sus padres se divorciaron cinco meses antes de nacer ella, y no conoció a su padre hasta los doce años. Los seis primeros años vivió y fue educada por su abuela materna. En 1924 su madre se casó con Stanley Highsmith, del que Patricia tomaría el apellido.

En su juventud mantuvo una relación intensa y complicada con su madre y con su padrastro, al que no soportaba porque le robó el afecto de su madre. Según contó la propia Patricia Highsmith, su madre le confesó que durante su embarazo había tratado de abortar bebiendo aguarrás. Nunca superó esta relación de amor y odio, que la acompañó durante el resto de su vida y que llegó a convertir en ficción en el cuento The Terrapin en el cual un joven apuñala a su madre.

A los ocho años descubrió el libro de Karl Menninger La mente humana y quedó fascinada por los casos que describía de pacientes afligidos por enfermedades mentales. Los análisis de este autor sobre las conductas anormales influyeron en su percepción de los personajes literarios.

Se graduó en 1942 en el Barnard College de Nueva York, una prestigiosa universidad para mujeres donde estudió literatura inglesa, latín y griego. Fue escenario de infinitas aventuras sexuales con mujeres y ocasionalmente con hombres. Durante este período neoyorquino escribió libros de cómic y cultivó la amistad de otro escritor de conducta divergente, Truman Capote.

Admiraba a Virginia Wolf (intentó imitar su novela La olas), y también a Julian Green, escritor norteamericano con obsesiones sexuales tan inconfesables como las de ella, a André Gide (otro transgresor), y a Oscar Wilde por sus agudas paradojas.

Cuando tenía 29 años su primera novela Extraños en un tren fue llevada al cine por Alfred Hitchcok. En esta novela ya se veía lo que sería una constante en su obra: dos hombres unidos por una obsesión mutua que encierra una fantasía sutilmente homoerótica.

Imagen del blog elementalkeridoblog

Imagen de todocoleccion.net

En 1952, (vetada por su editorial) publica bajo el pseudónimo de Claire Morgan su novela El precio de la sal. Trata de la problemática historia de amor entre dos mujeres, con un final feliz insólito para la época. Treinta y tantos años después la reimprimió con el título de Carol y descubriendo que era ella la verdadera autora, revelando en su epílogo las comprensibles razones del anonimato inicial. Finalizaba con estas palabras: "Me alegra pensar que este libro le dio a miles de personas solitarias y asustadas algo en que apoyarse".

Una estancia en Europa le inspiró el personaje del amoral Tom Ripley, cuya primera aparición data de 1955 con El talento de Mr. Ripley, escrita tras su primer viaje al Viejo Continente.

Imagen de golem-librosycomentarios.blogspot.com

Con esta primera novela de la serie de Ripley obtuvo el Gran Premio de Literatura Policíaca y fue adaptada al cine dos veces. A Pleno Sol en 1960, dirigida por el francés René Clément e interpretada por Alain Delon. Y un remake en 1999, El talento de Mr. Ripley de Anthony Minghella, interpretada por Matt Damon. El personaje aparecerá en otras cuatro novelas y se convertirá en uno de los más populares protagonistas de series de novelas policíacas.

En su vida, en su obra y en sus amores era obsesiva, giraba sobre las mismas coordenadas, los mismos rencores. Por eso sus personajes y acciones se repetían. Fue una mujer atormentada y adicta al alcohol. Dejó una extensa obra: Mar de fondo, Ese dulce mal, Rescate de un perro, El cuchillo, El diario de Edith, La celda de cristal, etc.etc. Small g: Un idilio de verano fue su obra postuma. El argumento de la misma es casi inverosímil: Un hombre homosexual recibe la noticia de que tiene SIDA, un engaño de su médico para que se asuste y empiece a practicar sexo seguro. Parece ser que se inspiró en un amigo suyo suizo para crear el personaje central de esta novela.

Imagen de librosgratis.com.ar

Imagen del blog cosasquehemovisto

El pesimismo de sus historias y la crueldad materialista de sus análisis éticos fueron mal acogidos en Estados Unidos, pero no en Europa, y como sus ideas políticas de sesgo comunista contrariaban a las autoridades de su país, abandonó América y se trasladó para siempre a Europa en 1963.

En 1983 fue invitada al Festival Internacional de Cine de San Sebastián, participando en las conversaciones sobre novela policíaca y cine. Maruja Torres publicó un artículo sobre ella en El Pais del 20/09/83

Sus últimos años transcurrieron en soledad, únicamente acompañada de sus animales preferidos: los gatos y los caracoles (de los que le fascinaba su capacidad de ocultamiento).

Residió en el Reino Unido y en Francia, y finalmente en Locarno (Suiza), donde falleció el 4 de febrero de 1995.

En 1996, los documentos de Patricia Highsmith se vendieron a los Archivos Literarios Suizos de Berna, donde se convirtieron en una de las mayores colecciones de los fondos de la biblioteca.

Imagen de quotezuki.com

Entrevista sobre la enseñanza de la Literatura en diversas épocas

2011-05-10T10:24:00.001+02:00

Autores: FILA 3
Conchi Arnedillo
Koro Echave
Inma Irastorza
Silver Nieto

Grupo Fila3, preparando el trabajo

Cuando nos planteamos hacer la entrevista, pensamos hacerla sobre un tema más que sobre un personaje.

Barajamos varias opciones, y finalmente nos decidimos por la siguiente:

"Identificar las posibles diferencias entre la enseñanza de la literatura castellana en los años 60 y los 90, coincidiendo con nuestra época de estudiantes y la de nuestros hijos".

Se da la circunstancia de que los cuatro componentes del grupo tenemos hijos de la misma época, por lo que nos planteamos hacernos una encuesta a nosotros y a ellos, y analizar las diferencias.

La encuesta, sirve únicamente para centrar el tema de reflexión, y no para generar estadísticas.

ENCUESTA

- En tu época de estudiante, ¿recuerdas estos conceptos de Literatura en las clases de lenguaje?

El Siglo de Oro
El Romanticismo
La Ilustración
Los libros de Caballería
Generación del 98
Generación del 27

- De la siguiente relación, ¿hay libros de los que hayas oído hablar o hayas leído en la época de estudiante?

El Cantar del Mio Cid
El Romancero viejo
Cantigas
El Lazarillo de Tormes
Platero y Yo
La Colmena

- ¿Has leído el Quijote en todo o en parte?

- Indica alguno de los libros que recuerdes haber leído, de autores españoles, sin importar que sean o no famosos:

De tu época de Primaria
De tu época de Bachillerato

- Haz un pequeño resumen comentando lo que recuerdes.

RESULTADOS

De las respuestas obtenidas, identificamos que los estudiantes en los 60 teníamos unas referencias parecidas de la época de Primaria, y comentando los libros utilizados, coincidía que todos habíamos tenido como libro de clase la Enciclopedia Álvarez.

Hemos acudido a esta fuente y este es el resultado:

Comenzamos con el Parvulario, en el que junto con los rezos y el aprendizaje de los números, el abecedario y el silabario, ya se hace mención al Siglo de Oro y a algunos literatos, como Cervantes y San Juan de la Cruz.

En los siguientes grados, se plantean lecturas obligatorias de los clásicos de la literatura española. En el Segundo Grado hay 29 lecturas, normalmente en prosa y en el Tercer Grado, junto con las reglas gramaticales, hay 40 autores, con una pequeña biografía y relación de obras, y con 40 lecturas, fundamentalmente escritos en verso, que teníamos que leer y en algunos casos aprender.

Estas lecturas, empiezan por El Cantar del Mio Cid, siguen por Alfonso X, Calderón, Lope de Vega, Zorrilla, Azorín, llegando hasta Machado y José María Pemán.

Entendemos que estas lecturas nos han dado una pequeña visión de algunos de los clásicos de la Literatura Castellana.

En los estudios de Bachillerato, las experiencias han sido muy dispares.

REFLEXIONES

Silver:
Mi experiencia con la Literatura clásica, es bastante especial.
Me tocó primero estudiarla en la escuela, y posteriormente leer bastantes obras entre 1960 y 1968, entre ellas El Quijote, tanto la primera como la segunda parte. Claro que estaba interno, y los domingos teníamos horas de lectura y las novedades editoriales, pues no llegaban...

Mis preferidos eran los romances, quizás recordando los que siendo niño recitaban en los filandón.
En la biblioteca había libros de Quevedo, Calderón, Góngora, Zorrilla, Juan Ramón Jiménez, José María Pemán, Pereda, etc., aunque también de San Juan de la Cruz, Santa Teresa,….

Posteriormente, y hago memoria, a mis hijas nunca les vi con un libro de los clásicos, y había bastantes en casa, (de la colección Austral, porque eran baratos y ocupaban sitio en los estantes, no por la mucha cultura).
Más adelante fueron las colecciones de los Premios Nobel, también para llenar estantes, aunque algunos he leído.

Voy a contar un secretillo: En esos años de internado, representábamos muchas obras de teatro, la mayoría de clásicos; el problema es que al ser todos los del internado varones, la representación se hacía con papeles de todo hombres. ¿Os imagináis un Calixto con su hermano Melibeo, o un Don Juan sin Doña Inés?
Daría algo por recuperar alguno de aquellos libretos.

Maider:
Durante la EGB que yo recuerde no estudié literatura sólo lenguaje, nos hacían leer libros durante las vacaciones y hacer redacciones pero eran libros a nuestra elección y yo solía escoger los libros del Barco de Vapor.

Sólo he estudiado literatura durante los dos primeros años de BUP ya que hice Ciencias. Durante estos años estudiábamos autores pero no leíamos sus libros era más estudiar la historia de la literatura que literatura en sí misma. El único libro que recuerdo haber leído en clase es "La venganza de Don Mendo".

Siempre me ha gustado leer, empecé con los libros del Barco de Vapor, luego pasé a los del Gran Angular y mi autora favorita de esa época, Enid Blyton.

Sobre los clásicos de la literatura española cuando era pequeña me leí una versión infantil de Don Quijote, y en mi adolescencia lo intenté con la original pero sólo llegué a la mitad. De los grandes clásicos españoles sólo me he leído La Celestina.

En la actualidad leo literatura de escritoras hispanoamericanas, Isabel Allende, Laura Esquivel, literatura inglesa y todos los best seller que puedo. De los libros de autores españoles los últimos libros que me han gustado han sido Beatriz y los cuerpos celestes de Lucía Etxebarría y La sombra del viento de Carlos Ruiz Zafón.

Inma:
En la escuela de Primaria a la que acudí, estudiábamos los chicos y las chicas por separado. Las chicas teníamos las clases organizadas de forma que por las mañanas estudiábamos y por las tardes nos dedicábamos a trabajos manuales como la costura, el bordado, etc.

En los estudios, tenían más importancia la gramática y las matemáticas. También estudiábamos la literatura española pero era únicamente una parte de la asignatura de historia de España. El libro que utilizábamos era la Enciclopedia Álvarez, que traía fragmentos de obras de los clásicos como El Quijote de Cervantes, poemas de Machado y Quevedo. De todas maneras, no nos inculcaron el disfrute de la literatura y de aquellas lecturas no conservo ningún recuerdo.

No teníamos acceso a otros libros y ha sido solo después cuando hemos podido leer otros libros y autores.

Kimetz:
Mi experiencia sobre estudios de literatura durante BUP y COU:

Disfrutaba muchísimo durante las clases de literatura, tanto en EGB como durante BUP y COU. Recuerdo que en EGB teníamos un libro, no me acuerdo del título ni de la editorial, pero contenía extractos deliciosos de clásicos de la literatura española como El Lazarillo de Tomes, poemas de Quevedo, etc. junto con ilustraciones que evocaban y ayudaban a entender la lectura. Los juegos de palabras y los dobles sentidos fueron un descubrimiento muy divertido y pronto me aficioné a leer todo lo que caía en mis manos. Cada trimestre nos hacían leer un libro, normalmente el que escogiera cada uno, y luego, realizar un trabajo en el que teníamos que identificar el tema del libro, los recursos estilísticos, describir a los personajes, etc.

En BUP la forma de trabajo no varió mucho y tampoco aumentó el nivel de exigencia. En contra de lo que cabría esperar, no nos hicieron leer los clásicos de principio a fin, bastaba que supiésemos identificar el texto y conociéramos las características más importantes de la obra. Los profesores debían de tener miedo a que nos alejáramos de la literatura y no nos forzaban demasiado, recuerdo que empezamos a leer La Celestina en clase y acabamos viendo la película.

En mi último año en el Instituto tuve un profesor que era capaz de aportar un brillo y una emoción especiales a la clase de literatura. Antes de empezar a explicar un autor, ambientaba muy bien la época y nos hacía leer artículos de opinión de pensadores que fueron influyentes en la época, de manera que la lectura de Juan Ramón Jiménez, Machado o Valle Inclán, que de otra manera hubiera sido insufrible, cobraba todo su sentido y hasta se convertía en vibrante.

Actualmente no leo tanto como en aquella época, tal vez me falten las clases de literatura que me empujaban a leer y disfrutar de la lectura. Cuando cojo un libro entre manos, me empuja más la necesidad o el deseo de adquirir conocimientos más que el mero disfrute, de modo que pocas veces leo novela. Alguien me dijo recientemente que es señal de que me estoy haciendo mayor.

Conchi:
Mis primeros contactos con la literatura, fueron poesías de los poetas valencianos (Blasco Ibañez, Ausias March, Wenceslao Querol, etc.,) que mi abuela nos leía de un libro antes de dormirnos, (todavía conservo el librito).

En el colegio, estudiábamos más bien fechas y autores, sin profundizar en las obras. Eran monjas nuestras profesoras, y los libros que nos daban a leer eran vidas de santos.

Aún así, me vienen a la memoria dos títulos, El lazarillo de Tormes y Los Miserables de Victor Hugo. Los recuerdo perfectamente.

Confieso que empecé a leer El Quijote de niña, pero imposible de seguir.

Para mi gusto, entonces, un libro debía tener un argumento sólido, principio, desarrollo y final, a poder ser feliz. En realidad, mis lecturas favoritas eran los tebeos.

El Quijote, sí lo he leído y disfrutado, pero años más tarde.

Amaya:
En EGB, no tuvimos literatura como asignatura, sólo lenguaje.

Trimestralmente, escogíamos dos libros de la biblioteca de clase, y teníamos que hacer un resumen de ellos.
La historia interminable, El Principito, y sobre todo libros de la colección Barco de Vapor e Historias de Los Cinco.

Ya en BUP, dimos historia de la literatura, autores de varias épocas, fragmentos de sus obras más destacadas y comentarios de texto. Hacíamos un resumen del texto, explicar algo sobre su autor, y situarlo en su época.

Libros que recomendaban en BUP:

Los Pilares de la Tierra (Ken Follett)
El Médico (Noah Gordon)
El Clan del oso cavernario (Jean M. Auel)
El alquimista (Paulo Coelho)

…….Todos de autores extranjeros
Actualmente leo novela histórica, Azteca de Gary Jennings, La Sombra del Viento de C.R. Zafón, La Catedral del mar de FALCONES, etc..

Koro:
Son tantos años, que apenas me acuerdo.

No recuerdo haber leído ningún libro clásico. He sido educada por religiosas, que ni ellas dominaban la literatura.

En Primaria y Secundaria, describíamos las obras con los autores y en el Bachillerato, comentábamos las obras.

En mi época de juventud, he leído mucha novela, aunque no me acuerdo de los títulos. Ahora me apetece más leer ensayo. He perdido el interés por la novela, y no sé por qué.

Jon:
No recuerdo ningún libro de mi época de Primaria. En BUP, recuerdo haber leído Cien años de Soledad, La Colmena, la Celestina. En La Celestina, había una vieja que intermediaba en la relación de un chico y una chica. En La Colmena recuerdo que había muchos personajes y que transcurría en Madrid, en la época de la posguerra. En Cien años de Soledad, también recuerdo que había muchos personajes.

La verdad es que no tengo muchos recuerdos de los libros que pudimos leer, tanto en Primaria como en Secundaria.

Al haber estudiado en euskera, nuestra referencia a la literatura española se limitaba a las clases de lenguaje.
Hoy en día puedo decir que me gusta leer, pero que los libros de autores españoles no están entre mis predilectos.

Recuerdo que nos obligaban a leer en clase los libros de los autores más representativos, y la verdad es que no recuerdo que me resultara agradable.

Pienso que el método que utilizaban para iniciarnos en la lectura no era el más apropiado, es más, creo que era totalmente negativo.

Cuando veo algún libro de autor español, tengo la sensación de que me aburriré leyéndolo y esto se debe en una gran medida al recuerdo que tengo de esos libros cuando me obligaron a leerlos.

CONCLUSIONES
Pensamos que es preferible que cada lector extraiga sus conclusiones, así que no proponemos ninguna.
Quizás la única es que actualmente, tanto nosotros como nuestros hijos, leemos los best seller del momento, y que probablemente, la mayoría de ellos no dejarán excesiva huella.

¿Y HOY?

Nos ha llamado poderosamente la atención la relación de libros que tienen de lectura obligatoria en algún colegio de Jaen, con una buena mezcla de libros de la literatura clásica y algún autor actual.
Libros de lectura obligatoria en 3º ESO. Curso 2010 - 2011

El príncipe de la niebla. Carlos Ruiz Zafón
Los cuentos del Conde Lucanor. Don Juan Manuel
El Lazarillo de Tormes. Anónimo

Libros de lectura obligatoria en 1º Bachillerato. Curso 2010 -2011

El capitán Alatriste. Arturo Pérez Reverte.
El Quijote. Miguel de Cervantes
La vida es sueño. Calderón de la Barca

Libros de lectura obligatoria para 2º Bachillerato Curso 2009 - 2010

San Manuel Bueno, mártir. Miguel de Unamuno
Los girasoles ciegos. Alberto Méndez
Un viejo que leía novelas de amor, Luis Sepúlveda
Antología poética de los escritores andaluces de la Generación del 27.
Bodas de sangre Federico García Lorca
Antología poética de Juan Ramón Jiménez.
Antología Poética de Antonio Machado

BIBLIOGRAFÍA
Enciclopedias Alvarez
http://agenda-lengua.blogspot.com/2010/09/2-bachillerato-comentario-de-texto.html

Oda a la crítica - Pablo Neruda

2011-05-04T17:05:00.001+02:00

Os invito a la reflexión sobre qué es poesía con la ayuda de esta oda de Pablo Neruda. Espero que estas palabras os hablen por sí mismas. ¡Suerte!

ODA A LA CRÍTICA
De Odas elementales (1954)

Yo escribí cinco versos:
uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.

Y bien, los hombres,
las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron
paredes, pisos, sueños.

En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.

Comieron
mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.

Entonces,
llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
sencillamente ingleses,
y entre todos
se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a disputar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego
se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura
porque no fui bastante
popular para ellos
o impregnados de dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas,
se retiraron
todos
y entonces,
otra vez,
junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de nuevo
hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron
relámpago y anillo.

Y ahora,
perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.

Fuente: http://www.poesia-inter.net/pn54014.htm

Esta misma oda la podéis escuchar declamada por Joaquín Sabina:

La vida

2011-05-04T16:32:00.001+02:00

Autor: Alberto Tolentino

Marzo - 2011

LA VIDA
La vida es nacer y es empezar
es ver y es mirar
es reír y es llorar
es sufrir y es gozar
es aprender y es madurar
es querer y es amar
es sonreír y es alegrar
es perdonar y es mejorar
es escuchar, es hablar y es dialogar
es andar, es caminar
y es ver la vida pasar.
Es pura fantasía
y el milagro se vivir cada día.

J.D. Gustave Courbet, fundador del Realismo

2011-05-03T11:17:00.000+02:00

J.D. Gustave Courbet (1819-1877) es considerado como el fundador del Realismo e incluso se le atribuye la invención del término para nombrar este movimiento posterior al Romanticismo.

Sus obras pictóricas trataban de plasmar una realidad hasta entonces ausente en el arte: las imágenes costumbristas, del "proletariado". Este interesante autor impulsó los movimientos realista, naturalista y costumbrista de la segunda mitad del siglo XIX.

Así, vamos pasando del romanticismo idealista, introspectivo y personalista a una fase de la literatura en la que se busca plasmar la realidad y sobre todo, una realidad hasta entonces oculta o poco presente en el mundo de las artes.

Más artículos sobre el Realismo y más información sobre Courbet.


Les Cribleuses de blé, Las Cribadoras (1859). Imagen de Wikipedia

Mario Vargas Llosa, Premio Nobel de Literatura

2011-05-03T07:32:00.000+02:00

Autores: Ikasleak

El año 2010 recibió el Premio Nobel de Literatura otorgado a toda su obra literaria (no a una obra concreta), premio que se sumaría a la gran lista de premios que ha recibido.
Dada la proyección mundial de este autor, a su vez la Academia sueca se prestigia a sí misma.

Debe de ser difícil realizar un comunicado que recoja las razones por las cuales se ha premiado a un escritor. Es escueto el comunicado pero muy representativo:

“POR SU CARTOGRAFÍA DE LAS ESTRUCTURAS DEL PODER Y SUS MORDACES IMÁGENES DE LA RESISTENCIA INDIVIDUAL, LA REVUELTA Y LA DERROTA”

Conversaciones en la catedral. Sables y Utopías

Todo ello está relacionado con su pensamiento político, su viaje desde las ideas comunistas, reflejado en los personajes de la novela “Conversaciones en la Catedral” o su apoyo a la revolución cubana, hasta su desilusión de ella, su transición hasta las ideas liberales y lo que ello representa de la defensa de la libre empresa y de mercado.

Su novela “Sables y Utopías” es un recopilatorio de los regímenes políticos de América latina y expone la idea que tiene de ellos.

ESTRUCTURA DEL PODER:

Pantaleón y las visitadoras

En esta novela, el autor lleva al extremo su crítica a la disciplina militar, ya que, para cumplir con las órdenes recibidas de sus superiores, Pantaleón acepta reclutar prostitutas para que presten sus servicios a la tropa, que está destinada en la selva, y como consecuencia del calor y aislamiento propios del entorno, no tiene posibilidades de “desahogarse”.

En su afán por cumplir las órdenes, no se da cuenta de que actúa en contra de sus convicciones llegando a ser infiel a su esposa, con la que tenía muy buena relación hasta que se enamora de una de las visitadoras.

La manera de organizar a la tropa, para que puedan efectuar la” visita”, el intento de que las visitadoras realicen su trabajo como si fueran empleadas del ejército, descritas por el autor con vocabulario militar, es una manera de ridiculizar el modo que tienen los militares de entender la disciplina.

En resumen, es la gran hipocresía de las instituciones que se llaman ejemplares y del oficio más viejo del mundo. El eterno deber entre la verdad y mentira, entre necedad y virtud y las perniciosas consecuencias que depara la observancia rigurosa del deber son los rasgos fundamentales de esta novela.

La novela está basada en hechos reales, pero que se llevaron con gran secretismo, al mismo autor preguntaron cómo había conocido la historia, pero no atendió al general que le llamó.

REVUELTA Y DERROTA:

Tribuna de opinión en elpais.com / PROHIBIDO PROHIBIR

Mario Vargas Llosa, en su tribuna de opinión en el periódico El País, comenta la problemática surgida en el 2009 en un Liceo en París, donde los alumnos que constituían un arco iris de razas y religiones, protagonizaron enfrentamientos entre pandillas, golpes a profesores, etc.

En opinión de Mario Vargas Llosa, Mayo del 68 no acabó con la autoridad, que venía sufriendo un debilitamiento tanto en el orden político como en el cultural. El eslogan del movimiento “prohibido prohibir” legitimó la idea de que toda autoridad es perniciosa y es más noble destruirla. El poder no se vio afectado pero si la educación.

La enseñanza pública fue uno de los logros de la Francia republicana y laica. En sus escuelas, de muy alto nivel cultural, los alumnos gozaban de oportunidades y abría a los más desfavorecidos al éxito profesional o a la política.

Michel Foucault (ideólogo de la educación francesa) sostenía que la sexualidad, la justicia, la religión, la educación habían sido en occidente estructuras de sometimiento para garantizar el control del poder de la clase dominante.

Con las nuevas ideas muchos maestros de buena fe, creyeron aberrante desaprobar a los malos alumnos, hacerles repetir curso, poner calificaciones, pues haciendo distingos se establecían jerarquías y la negación de la igualdad. Los maestros fueron perdiendo autoridad y credibilidad sin las cuales es imposible cumplir la función educativa.

El empobrecimiento y desórdenes que sufre la enseñanza pública, tanto en Francia como en el resto del mundo, ha dado a la enseñanza privada un papel preponderante (ya que ha sufrido menos la “revolución libertaria”).

Los filósofos libertarios, lejos de haber traído la libertad creativa al espíritu juvenil, han propiciado que los pobres sigan pobres y los ricos, ricos y los dueños del poder siempre con el látigo en la mano.

Persona controvertida en sus puntos de vista político, no acepta los nacionalismos, lo que conlleva que tenga partidarios y detractores entre la población en general. Fue candidato a la presidencia de Perú por el Frente Democrático “FREDEMO”, convirtiéndose en hombre público y por tanto, sujeto a la crítica general.

Si en los años setenta sus mentores intelectuales habían sido Satre y Camus, en los noventa fueron Berlin y Hayek, sobre todo este último.

Su obra literaria es muy extensa y abarca géneros tales como novela, ensayo, teatro, periodismo etc. Ha sido Profesor Visitante y Escritor Residente en varias universidades. Ha participado como jurado en diversos festivales de cine, entre ellos fue Presidente del jurado del Festival de Cine de San Sebastián.

Gran lector, sus autores favoritos son Cervantes, Alejandro Dumas, Víctor Hugo y Flauvert. De este último considera que su obra máxima es “Madame Bovary”, pues refleja el comienzo de la actual novela.

Se conocen sus aficiones musicales y es un gran partidario de la música sinfónica y gran admirador de Mahler.

Alegre despertar

2011-05-01T12:34:00.000+02:00

Autor: José Juan Navarro

De golpe, el despertador empieza a ulular como si le pagaran por ello. Con un manotazo seco paro sus gorgojos mañaneros tan desagradables y tan odiosos. Abro los ojos y, mirando al techo de la habitación, trato de situarme en el tiempo.

Es lunes.

Al intentar levantarme casi me caigo al suelo. Se me ha enganchado una pierna en algún sitio y ha bajado antes la cabeza que los pies.
¡Empiezo bien el día!

Me afeito con desgana. No me gusta el careto del espejo y da la impresión de que yo a él tampoco. Me meto a la ducha. Esta mañana parece que el agua pesa más que de costumbre. Me bailan los sesos con el golpeteo de las gotas. De pronto, oigo unos golpes en la puerta y la voz de mi hijo que me recuerda que no hay que derrochar el agua.

¡Qué pesado! Se está volviendo un cascarrabias.

-Vale hijo. Todos los días con la misma canción.

Me visto y salgo zumbando a coger el autobús para ir a la universidad. No sé si hice bien en apuntarme en esto de "Aulas de la Experiencia".

Me entra un mensaje en el móvil: "Otra vez te vas sin desayunar. Tómate un café y un bollo en el bar"
Es de mi mujer. Quiere verme más gordito. Dice que no es bueno estar tan delgado y no me deja en paz.
¡Otra pesada!

Entro en el autobús y parece que vamos a un funeral. No se oye ningún ruido. Los estudiantes van todos repasando los temas del día y los demás pasajeros leyendo libros. A veces pienso que son figurantes que alguien pone en mi camino para fastidiarme. ¡Y lo consiguen!

Llego a clase tarde, como siempre. Entro sin dar los buenos días -¿para qué?- y me dejo caer en mi asiento. Miro a mi alrededor y están todos embobados con lo que dice la profe. Creo que hoy toca Literatura porque veo en la pantalla algo sobre anacolutos. A mí me da igual. No estoy para nada. Intento hablar con los de al lado, pero no hay manera. ¡Joder!, parecen de una secta oyendo a su líder espiritual.

¡Qué gente más petarda!

Me levanto y me dirijo a la puerta. Susurro algo sobre la próstata para que piensen que tengo una emergencia, pero me voy a la cafetería a meterme un café bien cargado que me dé algo de chispa y me ayude a aguantar la mañana.

¡Hay días que uno no debería salir de la cama!

¡Qué razón tenía Juan Carlos Onetti!

CRONICAS DE MIYAGI (JAPÓN)

2011-04-29T13:05:00.001+02:00

Autores: Grupo Atzekoak

Increíble pero sucedió así.

Este fin de semana ha sido horrible. Todavía me sobrecogen las imágenes de la televisión japonesa NKH, cuando me dirijo a clase a reunirme con mi grupo. Al verles, rápidamente les pregunto:

- ¿Habéis visto la catástrofe de Miyagi?

- ¡Es terrible! -me contestan al unísono Itxaso e Igone. Todavía no ha llegado Maitetxu.

Antxon me señala diciendo: -todavía no ha terminado, pues hay riesgos en Fukushima.

-¿Qué riesgos?-preguntan Bernar y Naparra.

- Pues la central nuclear, que puede explotar.

-¡Cómo! -exclamo- ¿Como en Chernobyl?

En esto llega Maitetxu con cara de tristeza cuando normalmente es una “castañuelas”.

- Lo de Japón me ha impactado- dice mientras se sienta.

Va transcurriendo la mañana, cuando Naparra, que es el organizador del grupo, nos dice:

-Ahora se abrirán libros de condolencia por las víctimas, listas de donativos, envíos de ayuda de todos los países, pero a mí me gustaría ayudarles de otra manera.

Se ven tan serios y tristes -comenta Igone-

- Pero “dignos”-aclara Itxaso.

Bernar, que conoce el tema sanitario, propone que nos dirijamos a la Cruz Roja japonesa.

-¿Para qué? -preguntamos Antxon y yo- ¿Qué podemos hacer?

-Pues ir allí y ayudar en lo que podamos –dice “la castañuelas”.

- Menudo viaje –decimos los demás. Pero ya nos ha entrado el gusanillo que trabaja en nuestro interior mientras nos despedimos con un “hasta mañana”.

Esa tarde, pegado al televisor, voy conociendo ciudades y pueblos como Sendai, Kawamata, Natori, Futaba, todos al nordeste de Japón en el área de Miyagi.

Van llegando evaluaciones del desastre pero yo, que no veo más que casas, coches y barcos arrasados, pienso que las bajas tienen que ser muchas, porque solamente ver la fuerza del tsunami llevándose todo por delante, te pone la “carne de gallina”.

Ya me iba a acostar cuando me llama al móvil Antxón.

- Javier, mira el correo que es importante.

Con curiosidad entro en el correo y veo la nota de Naparra:

“He entrado en contacto con el embajador del Japón que se llama Takashaki, he ofrecido los servicios del grupo y, si estáis dispuestos, salimos el miércoles para Japón. No hará falta que llevemos mucha ropa porque allí nos darán buzos de trabajo. Mañana os daré más detalles. Un abrazo.”

Me ha dejado de piedra; “este tío” –pienso- ¿no estará de broma? La verdad es que no le veo la gracia pero ya me ha dejado intranquilo para toda la noche. Ansioso por conocer más detalles voy a clase inusualmente pronto. Nos reunimos todos, menos Naparra y veo que están nerviosos como yo y se hacen mil preguntas como yo me las hago.

- ¿A dónde vamos?

- ¿Para cuánto tiempo?

- ¿Qué vamos a hacer allí?

- Con eso de la radiación ¿Tendremos peligro?

Naparra se hace esperar y la tensión sigue en aumento.

- ¿Y quién pagará el viaje?

- ¿Y cómo será la estancia?

Bernar dice que será con la Cruz Roja japonesa. Antxón, más viajado que los demás, nos tranquiliza diciendo que allí, la gente es muy ordenada y seguro que todo lo tienen resuelto.

Yo les pregunto si han comentado algo en casa.

-Todos tenemos obligaciones –comenta Itxaso- pero, en un tema tan importante, tenemos que hacer caso de las prioridades.

Por fin, aparece Naparra que viene un poco acelerado y, sin dejar que le preguntemos, nos dice:

- Como ya os he adelantado por correo, he contactado con el Sr Fumiaki Takashaki, embajador del Japón en Madrid, diciéndole que somos un grupo de personas con experiencia en distintos campos y le ofrecí nuestra colaboración. Yo creía que esto no iría más lejos, pero resulta que me llama el secretario del embajador, un tal Kurosawa, y me dice que nos aceptan el ofrecimiento y que, viendo que somos alumnos de la UPV/EHU, nos van a juntar con otros grupos de las universidades españolas que también se han ofrecido y formaremos un equipo de 50 personas que irán a Miyagi.

Tenemos plaza reservada en el avión que sale de Bilbao a las 9:35 de mañana. Haremos escala en Frankfurt, donde nos juntaremos con los de las otras universidades, y allí nos esperará Yokiko Sakai que será nuestra intérprete y responsable del grupo. Ella tiene los billetes a Tokio y durante el viaje nos explicará los destinos y cometidos. Cuando lleguemos a Tokio, nos esperará en el aeropuerto, una delegación de la universidad de Sendai, encabezada por el Sr Tomoko Murakami.

No hará falta que el equipaje sea voluminoso, solamente lo imprescindible, pues en destino nos facilitarán todo lo necesario. Hay que entender que la precipitación del viaje se debe a que la urgencia es inmensa. Nos dan las gracias en nombre del pueblo y gobierno de Japón y nos hacen saber que tendremos su reconocimiento durante toda la vida. Y ya está. Eso es todo.

- ¿Cómo que ya está?, decimos todos

- ¡Ah!, se me olvidaba, –dice Naparra, nuestros billetes a Frankfurt están en el mostrador de Japan Airlines en Loiu, a mi nombre.

- Pero, ¿lo has confirmado? -pregunta Maitetxu

- Si, contesta Naparra, tenemos que estar mañana en Loiu, a las 8 de la mañana, ¿no queríais ayudar?, pues esta es la mejor ocasión. Además, sabía que no os ibais a echar para atrás porque os ha impactado tanto como a mí.

Nos quedamos todos sin saber qué decir. Por un lado, la precipitación y el riesgo que nos espera, nos ponen un poco nerviosos. Pero, por otro lado, nos encontramos en un momento de nuestras vidas en el que podemos aportar algo para ayudar a esas gentes que han sufrido una desgracia tan grande y eso nos llena de ilusión. Poco a poco se van relajando nuestros semblantes y aflorando unas sonrisas que indican que estamos dispuestos a emprender la aventura.

-Entonces, ¿mañana nos vemos en el aeropuerto?, pregunta Naparra.

- ¡Allí estaremos!- contestamos al unísono. Y casi sin despedirnos, nos vamos todos a preparar las mochilas.

A las 8 de la mañana, nos reunimos los siete componentes de la expedición, como habíamos quedado el día anterior, en el aeropuerto de Loiu. Durante el viaje hablamos muy poco. Creo que todos íbamos dándole vueltas al mismo tema, a lo que nos esperaba en nuestro destino y si habíamos hecho bien en embarcarnos en esta aventura

Cuando llegamos a Japón, nos enfrentamos al desastre. Por muchas imágenes que habíamos visto en la televisión, no imaginábamos que fuera tan fuerte como lo que teníamos delante. Yo quería cerrar los ojos y no ver nada, pues era horrible e inhumano ver tanta desgracia, pero pensé que era necesario acostumbrarse a ver estas cosas cuanto antes.

-El Sr Tomako Murakami- nos presenta Yokiko Sakai. Es un hombre de pelo cano, delgado, pero recio y que sonríe amablemente mientras Yokiko va explicando que es el Rector de la Universidad de Sendai, que va acompañado del claustro de profesores y que tiene el encargo del gobierno japonés de facilitarnos en lo posible, nuestra estancia en su país que, aunque herido, sigue siendo hospitalario.

Ruega que le acompañemos al “shinkansen” (así le llaman al tren Bala) que nos llevará a Fukushima, que será nuestro centro de operaciones. Sendai y su universidad han sido desalojadas por quedar incluidos en el circulo de la seguridad nuclear.

Ya en el tren, le preguntamos a Yokiko: por nuestro alojamiento. Será en un pachinko (salón de juegos). Por los problemas de los evacuados dice. A través de Yokiko, el Sr Murakami expone la situación:

Kawamata: está inaccesible por las grietas de las carreteras, puentes destruidos, desprendimientos…

Natori: a pesar de las casas destruidas, empiezan a funcionar los primeros autobuses.

Futaba: Es un amasijo de casas y coches y hemos tenido que evacuar 200.000 personas.

No tienen electricidad ni agua potable, hay pocos alimentos y las infraestructuras están destruidas. Están buscando a los desaparecidos y quieren iniciar los trabajos de reestructuración.

-¿Y la central nuclear cómo esta?, pregunta Antxon

Entiendo su preocupación dice Murakami, las noticias son confusas, pero el Gobierno nos remite notas de tranquilidad. Cuando lleguemos a Fukushima, tendremos noticias más exactas y desearíamos celebrar allí con Uds. una reunión de coordinación de tareas.

Cuando llegamos a Fukushima, nos dan tabletas de Yoduro de potasio, buzos antirradiación y mascarillas, todo con las instrucciones de uso.

¡Dios mío! ¿Dónde nos hemos metido?- exclama Itxaso

Antxon, Naparra y yo, junto con Yokiko, nos acercamos al Ayuntamiento, donde ya está Murakami con el alcalde Sr. Tochigi.

Tras las presentaciones y reverencias de rigor, nos plantean sus necesidades:

· En el tema sanitario, necesitan una persona que controle las necesidades de distribución de Kits de 1º asistencia, equipos de emergencia, medicinas, material quirúrgico, etc.

Les decimos que Bernar ha realizado esa función en un hospital para 200.000 habitantes, por lo que será la persona adecuada.

El Sr. Tochigi continúa enumerando otras necesidades:

· Control de comunicaciones

· Distribución de alimentos

· Planes de emergencia

· Atención a los niños

· Organización de recursos humanos

Mientras va hablando el Sr. Tochigi y recibo la traducción de Yokiko, voy pensando que les ha llegado bien la información que dimos a la embajada de Madrid.

Al acabar, nos juntamos los del grupo y Naparra empieza a adjudicar las funciones:

- Bernar, tú llevarás el control sanitario. Tendrás que trasladarte a los hospitales de campaña.

· - Itxaso, te instalarás en Osaki, al norte de Sendai y serás el engranaje de nuestras comunicaciones con Murakami, Tochigi, Sakai y entre nosotros.

· - Igone, tú irás al estadio de Fukushima, donde están 200.000 evacuados. Allá estarás con los sres. Higashine, Yomazawa, Iwaki y Nikko, asegurando la supervivencia de este gentío.

· -Javier: como eres un experto municipal en estos temas, te quedarás con Isozaki en el Ayuntamiento de Fukushima, coordinando los planes de emergencias.

· - Maite, a ti te toca una labor muy difícil, tienes que hacerte cargo de la atención de los niños en Natori.

· - Antxón, tu trabajo será más científico porque, en compañía del doctor Nasushiobara que estudió en el Opus de Pamplona, tendrás que evaluar las necesidades de suplementos alimenticios para las personas que han estado sometidas a radiaciones.

· Yo me quedaré con Murakami para seguir distribuyendo a los cooperantes de otras universidades.

Después de 10 días de trabajo casi continuado y con poco descanso me tomo un respiro y salgo a pasear por el parque de la universidad.

En estos días casi no nos hemos visto. Hemos comido de las raciones que mandaba Igone (agua, sopa y arroz). Sé que Maite está bien con los niños; por Itxaso me entero que Bernar no hace más que pedir más medicinas a Tokio. Parece que Naparra piensa que sería mejor abandonar la zona porque la contaminación radiactiva está aumentando peligrosamente y, sin embargo, Antxon es más optimista. Me acaba de llegar una nota suya:

“Estamos de acuerdo Nasushiobara y yo que todos los habitantes del aérea contaminada (de momento 1.350.000 h.) deberían tomar suplementos nutricionales a base de ácido alfa lipoico, aceites de pescado con bio-omega o aceites de semillas de salvia, cáñamo o maní de origen peruano. Además gamas completas de frutos y preparados cítricos y verduras crudas. También sería conveniente que tomaran multivitaminas y minerales. Así como proteínas de suero y aminoácidos. Hemos transmitido esta información a la Cruz Roja japonesa y la están evaluando”.

Cuando estoy leyendo la nota, aparece Maite que viene con muchas ganas de hablar. Me cuenta su experiencia con los niños:

-Hace 10 días que llegamos y han pasado en un voleo. Vine con mi nariz roja y mi maleta llena de ilusión para alegrar a los niños con mis cuentos y ha sido al revés. Estoy con once huérfanos, cinco niños y seis niñas.

El primer día nos sentamos en el suelo y empecé con mi Caperucita, Pulgarcito, el Gato con botas y todos callados me miraban con ojos tristes, hasta que Sakura (flor de cerezo) se acercó y me dijo:

-No te entienden, no son sus cuentos-. Y me lo estaba diciendo en nuestro idioma. Asombrada le dije- pero tú ¿cómo hablas cómo yo?

-Me enseñó mi abuela que murió el año pasado. ¿Cómo te llamas?

-Maite ¿y tú y los demás?

-Yo soy Sakura (la mayor), ésta Eriko, después Yuriko, Sayumi, Zaira, y los chicos Hiroto, Yuto, Souta, Yamato, Sho y Taito. Conforme los iba nombrando, se levantaban, me hacían una reverencia y se sentaban.

Tuve que corresponderle a cada uno y así aprendí a saludar como en Japón.

De nuevo Sakura me dijo que sus cuentos eran El buda de Madera, La boda de los Ratones, La grulla Agradecida y sobre todo TARO URASHIMA. ¿Quieres que te lo contemos?

-Sí –Le contesté y cuando me siento, empiezan a hablar uno a uno:

Primero Kaito –Había una vez un pescador muy pobre que se llamaba TARO URASHIMA, que vivía solo con su madre muy anciana y un día…

Continuó Yuto ……-que volvía del mar sin pescado y se encontró a unos niños que estaban en la playa dando patadas a una pequeña tortuga… y Yuriko, Hiroto y Sho golpeaban en el suelo mientras Sakura me iba traduciendo sus palabras; pero casi no hacía falta porque lo explicaban muy bien con su mímica.

Continúa Souta – -Al ver a la tortuga maltratada, TARO les dice:- os compro la tortuga y como no tengo dinero os doy mi camisa- Luego se metió en el agua y liberó al animal.

Volvió a casa triste, sin pescado para su madre y sin camisa pero ésta le dijo: -alegra esa cara que mañana traerás mucho pescado-.

Yo desde el suelo, veo que todos se saben el cuento y que no se confunden.

Sigue Zaira – (la más pequeña y con poquita voz) -al día siguiente TARO volvió a pescar y se encontró con una tortuga que le llevó al fondo del mar al Palacio del Dragón donde vivía OTOHIME hermosa princesa que le dijo a TARO: soy la tortuga de ayer y por salvarme te regalo estas tres preciosas cajas. Ábrelas cuando llegues a la playa.

Sayumi (mi princesita) me contó que TARO, al llegar a la playa, abrió las tres cajas:

En la primera había dos alas blancas de grulla.
La segunda estaba llena de humo blanco.
La tercera contenía un espejo. Al mirarse en el espejo, TARO vio la imagen sonriente de su padre que le dijo:…

El mayor de los chicos, YAMOTO, siguió con voz grave: -Ponte las alas de garza que te llevarán donde hay muchos peces; péscalos para tu madre que se prepara para asarlos con el humo blanco.

Aunque no les entendía del todo, creo que los niños me decían que igual que TARO tendrían su espejo y sus alas para reunirse con sus padres.

Estoy muy triste porque mañana se llevan a mis niños a Osaka. Es por la radiación que va en aumento. Javier vinimos a dar y estamos recibiendo”.

-Este es un pueblo increíble- le contesté- pero es muy duro el no poder atender todas las necesidades que estamos observando. Se encoge el corazón. Nos despedimos y quedamos en juntarnos todos lo antes posible.

Son las 10 de la noche y estamos en el Ayuntamiento de Fukushima, en el 4º piso. Nadie se va a casa, bueno el que tiene casa. Estoy agotado. Me siento al lado de Arata Isozaki, al que conocí en Bilbao, cuando hizo las torres. Desde nuestro ventanal, vemos a lo lejos el fulgor del incendio de la central. Tenemos los datos de verdad, los no oficiales:

La radiación según, el e-mail de MuraiKauri, es de 161 microsiervent por hora, 1600 veces más de lo habitual. Parece que Naparra estaba en lo cierto. Le miro y pienso:

¿Era totalmente necesaria o sólo fue un negocio? Ahora ¿qué hacemos con la gente, con los campos, con sus vidas, si todo está contaminado, destruido, roto?

-Llevamos 10 días de desescombro en Sendai, Natori, Soma y todavía no hemos conseguido nada,- le comento.

-Las carreteras siguen rotas, el agua contaminada, las casas son un amasijo de maderas y no encontramos supervivientes ni cadáveres. ¿Dónde están?

-Se los llevo el Tsunami,- me contesta y prosigue:

-Pienso en el futuro y creo que tendríamos que abandonar esta región que seguirá destruida, contaminada durante muchos años. Sin embargo, cuando ves a la gente que busca los restos de su casa, su jardín, su pueblo, te das cuenta que son parte de esta tierra, que son de aquí como el árbol que soporta 2 coches sobre su copa.

-Pero quedarte ¿a qué precio? Lucha, trabajo, esfuerzos y todos los días miedo, miedo de esa radiación que no se ve pero que te va minando por dentro-. E insisto -¿Qué hacemos con los niños?

Su mirada es tan triste cuando me contesta- ¡no lo sé!- que me abrazo a él con todas mis fuerzas.

De pronto noto un sudor que me recorre todo el cuerpo y me sobresalta un zarandeo. Oigo a mi mujer que me dice:

-Javier ¿Qué te pasa?, estás muy inquieto.

Abro los ojos y contesto ¡SOÑABA!

Estoy en clase, en la última fila como siempre. Miro a mis compañeros y les pregunto:

-Son imaginaciones mías o ¿hemos estado en Miyagi?

Itxaso e Igone, dándose la vuelta en sus asientos, me echan una sonrisa y me dicen:

-¿Tú qué crees?

Descripciones antológicas

2011-04-27T23:52:00.004+02:00

Ocurre a veces que, en la lectura de un libro, nos encontramos con descripciones o retratos antológicos de la personalidad de alguno de sus personajes. Estos retratos son tan detallados que llegan a la exageración y a la caricatura.

He aquí dos ejemplos del personaje tacaño y avaro.

El primero describe a Scrooge, personaje huraño, avaro y hasta cruel de la novela corta de Charles Dickens “Un Cuento de Navidad”

¡Oh! Pero Scrooge era atrozmente tacaño, avaro, cruel, desalmado, miserable, codicioso. incorregible, duro y esquinado como el pedernal, pero del cual ningún eslabón había arrancado nunca una chispa generosa; secreto y retraído y solitario como una ostra. El frío de su interior le helaba las viejas facciones. le amorataba la nariz afilada, le arrugaba las mejillas, le entorpecía la marcha, le enrojecía los ojos, le ponía azules los delgados labios; hablaba astutamente y con voz áspera. Fría escarcha cubría su cabeza y sus cejas y su barba de alambre. Siempre llevaba consigo su temperatura bajo cero; helaba su despacho en los días caniculares y no lo templaba ni un grado en Navidad.

El calor y el frío exteriores ejercían poca influencia sobre Scrooge. Ningún calor podía templarle, ninguna temperatura invernal podía enfriarle. Ningún viento era más áspero que él, ninguna nieve más insistente en sus propósitos, ninguna lluvia más impía. El temporal no sabía cómo atacarle. La más mortificante lluvia, y la nieve, y el granizo, y el agua de nieve, podían jactarse de aventajarle en un sola cosa: en que con frecuencia "bajaban" gallardamente, y Scrooge, nunca.

Jamás le detuvo nadie en la calle para decirle alegremente: "Querido Scrooge, ¿cómo estáis? ¿Cuándo iréis a verme?" Ningún mendigo le pedía limosna, ningún niño le preguntaba qué hora era, ningún hombre ni mujer le preguntaron en toda su vida por dónde se iba a tal o cual sitio. Aun los perros de los ciegos parecían conocerle, y cuando le veían acercarse arrastraban a sus amos hacia los portales o hacia las callejuelas, y entonces meneaban la cola como diciendo: "Es mejor ser ciego que tener mal ojo".

El segundo es del inolvidable dómine Cabra, caricatura maestra de Quevedo, uno de los retratos más significativos del Buscón Don Pablos:

“Era un clérigo cerbatana, largo sólo en el talle, una cabeza pequeña, pelo bermejo (no hay más que decir para quien sabe el refrán), los ojos avecindados en el cogote, que parecía que miraba por cuévanos, tan hundidos y escuros, que era buen sitio el suyo para tienda de mercaderes; la nariz entre Roma y Francia, porque se le había comido de unas búas de resfriado, que aun no fueron de vicio porque cuestan dinero; las barbas descoloridas de miedo de la boca vecina, que, de pura hambre, parecía que amenazaba a comérselas; los dientes, le faltaban no sé cuántos, y pienso que por holgazanes y vagabundos se los habían desterrado, el gaznate largo como de avestruz, con una nuez tan salida, que parecía se iba a buscar de comer forzada de la necesidad; los brazos secos, las manos como un manojo de sarmientos cada una.

Mirado de medio abajo, parecía tenedor o compás, con dos piernas largas y flacas. Su andar muy espacioso; si se descomponía algo, le sonaban los güesos como tablillas de San Lázaro. La habla ética; la barba grande, que nunca se la cortaba por no gastar, él decía que era tanto el asco que le daba ver la mano del barbero por su cara, que antes se dejaría matar que tal permitiese; cortábale los cabellos un muchacho de nosotros. Traía un bonete los días de sol, ratonado con mil gateras y guarniciones de grasa; era de cosa que fue paño, con los fondos en caspa. La sotana, según decían algunos, era milagrosa, porque no se sabía de qué color era. Unos, viéndola tan sin pelo, la tenían por de cuero de rana; otros decían que era ilusión; desde cerca parecía negra, y desde lejos entre azul. Llevábala sin ceñidor; no traía cuello ni puños. Parecía, con los cabellos largos y la sotana mísera y corta, lacayuelo de la muerte. [...] Cada zapato podía ser tumba de un filisteo. Pues su aposento, aun arañas no había en él. Conjuraba los ratones de miedo que no le royesen algunos mendrugos que guardaba. La cama tenía en el suelo, y dormía siempre de un lado por no gastar las sábanas. Al fin, él era archipobre y protomiseria”.

La Noche Temática: Best Sellers a cualquier precio

2011-04-24T09:52:00.001+02:00

Autora: Ainhoa Ezeiza

Con motivo del Día del Libro celebrado ayer, en La Noche Temática de La2 nos ofrecieron un documental sobre un tema que ha salido en alguna clase en relación a los best sellers, libros de los que se venden millones de copias en casi todos los lugares del mundo.

El documental lo podéis ver haciendo clic en este enlace:

http://www.rtve.es/alacarta/videos/la-noche-tematica/la-noche-tematica-best-seller-a-cualquier-precio/1081680

Por una parte, es sensato pensar que estos libros son especiales porque si no, no los leerían tantas personas de tantos lugares. En el documental mencionan que a veces, estos libros llaman la atención porque llegan en el momento (histórico, social, económico, cultural...) adecuado. Yo añadiría que a veces, resultan atractivos porque se descubre un tipo de narrativa o unos ambientes desconocidos, como cuando se pone de moda la literatura oriental o la nórdica.

Además, están escritos para que no haya ni una página sin algo que enganche, algo que impulse a seguir leyendo. Así, somos capaces de leer página tras página y libro tras libro de una serie aunque supone una inversión enorme de tiempo. Esto no es fácil de hacer, no es fácil escribir un libro que sumerja al lector en una historia.

El problema es que esos libros cierran el paso a otros que, sin buscar el placer inmediato y continuado, tienen una profundidad mayor en sentido estilístico, filosófico, cultural... Si comparamos, por ejemplo, lo que engancha una serie "mala" de la televisión en relación a, por ejemplo, los documentales de La Noche Temática, sin duda, la serie "mala" tiene una audiencia muchísimo mayor porque se puede seguir sin esfuerzo, capítulo tras capítulo, mientras que un documental requiere estar despierto/a, con la mente activa.

Creo que esa analogía os ayudará a ver la diferencia. Yo os recomendaría que alternarais libros comerciales con libros más literarios y así leer os ayudará a cultivaros en un sentido más profundo.

Por ejemplo, yo ahora estoy leyendo la saga de Harry Potter con mi hijo y me entretengo muchísimo, y lo alterno con algunos libros de poesía que me parecen imprescindibles (de Cesar Vallejo, Pablo Neruda o Joseba Sarrionaindia) y algo de Narrativa. Ahora ando leyendo Cuentos de Leon Tolstoi, que no lo había leído antes. Ya os contaré.

¿Y vosotros/as? ¿Qué estáis leyendo estas vacaciones? ¿Algún best seller? Comentad, comentad...